El cuervo rosarino

QUE ACTORASA SOFIA LOREN

2012-07-28T13:20:00.000-07:00

QUE ACTORASA SOFIA LOREN
PORQUE QUE SE YO PERO ME ACORDE ESTOS DIAS DE DOS PELICULAS DE ELLA UNA LOS GIRASOLES DE RUSIA CON EL TURCO SARIF Y LA OTRA UN DIA MUY PARTICULAR CON MI TOCAYO MARCELO MASTROIANI PERO YO A LA PELICULA LE AGREGARIA NO UN DIA MUY PARTICULAR SINO LE PONDRIA VARIOS DIAS...VA MI VIDA ES MUY PARTICULAR COMO ME VEN EN LA FOTO DE ABAJO APARTE DE FOTOJENICO ME SIENTO FELIZ POR LOS ROSTROS Y LOS AMIGOS QUE VI Y POR EL CLIMA QUE SE VIVE EN ROSARIO QUE LUEGO DE TANTO FRIO LA TENPERATURA SUBIO
EN LA FOTO DE ABAJO ESTOY CON LA MADRINA DEL BLOG MI AMIGA Y PRINCIPITA QUE VINO A DAR UN CURSO SEMINARIO EN ROSARIO Y POR SUPUESTO ESTUVE FIRME COMO RULO DE ESTATUA. AL OIRLA ME DI CUENTA EL PORQUE LLENO LA SALA PORQUE LAS VARIAS HORAS DE ESPOSISION SE PASARON VOLANDO Y LA GENTE PARTICIPO Y NI NOS DIMOS CUENTA CUANDO SE HISO LAS SEIS DE LA TARDE

COMO FUTBOLERO QUE SOY Y POR PEDIDO DE ALGUIEN QUE ESTUVO EL SABADO CONMIGO A MEDIO DIA Y QUE ES CHILENO ME DIJO PORQUE NO HACIA UN ANALISI DEL PARTIDO ENTRE LA U DE CHILE Y LOS CHIVAS MEJICANOS DE MEJICO. EN ESTAS INTANSIAS DEFINITORIAS AY QUE SER MAS CUANTITATIVO QUE CUALITATIVO (TE GUSTO ESA TIPASO ?) LO INPORTANTE ES EL RESULTADO Y A LA U MI QUERIDA POR CULPA DEL QUIA U AL PARTIDO SE LO ROBARON PORQUE LA JUGADA DEL GOL DE LOS CHIVAS PREVIO AL TIRO DE ESQUINA FUE SAQUE DE ARCO Y EL TIRO DE ESQUINA NO SE TENDRIA QUE TIRAR COMO DIO EL ARBITRO. MANEJO MUY BIEN EL PARTIDO MI QUERIDA U Y EL RESULTADO LOGICO ERA UNO A CERO A FAVOR DE MI TERCER GRAN EQUIPO PORQUE MI PRIMER GRAN EQUIPO ES SAN LORENZO, MI SEGUNDO CENTRAL Y EL TERCERO LA U CUYO ARQUERO AYER Y CON ESTO TERMINAMOS TUBO UN PAR DE ATAJADAS NOTABLES NO SERE APO PERO CREO REBUSCARMELA PARA ANALISAR UN PARTIDO DE FUBTOL COMO VOS QUERIAS TIPASO CHILENO.

ESTE ES EL ESCUDO DE FERRO Y ESTA NOCHE EN NICASIO ME REUNO CON ALGUIEN QUE CUNPLE EL MISMO DIA QUE SU CLUB FERRO AÑOS, FERRO 106 Y ESE ALGUIEN 64 O COMO LE GUSTARIA A EL EN SU JERGA BURRERA YA QUE NO EN VANO ES EN MI OPINION EL MEJOR PERIODISTA DE TURF DEL PAIS, CUMPLE "MEDIA TROCUA". Y SALUDO A TODOS LOS VERDOLAGAS ENTRE ELLOS A MI AMIGO OSVALDO QUE FUE O ES DIPUTADO NACIONAL. Y TODOS LOS VERDOLAGAS AGRADESIDOS POR EL GESTO QUE PARA EL CLUB DE CABALLITO TUBO ESE NOTABLE JUGADOR QUE ES CASTELANI. REALMENTE NO ES DE ESTOS TIENPOS SU POSTURA PARA EL CLUB QUE LO VIO NACER DIJO USTEDES ESTAN MUERTOS PERO A MI ME DIERON TODO ASI QUE LO QUE PRESISEN ACA ESTOY. UN GRANDE CASTELANI.

TODOS SABEN QUE TENGO 57 AÑOS EN MI PRIMER JUVENTUD AYA POR LOS PROMEDIANDO LOS SESENTA UN CANADIENSE ME ENPESABA A GUSTAR INFLUENSIADO LOGICAMENTE POR MI QUERIDO BILINGUE ALIAS TAPANTO, MI HERMANO QUE VIVE EN MI Y EN TODOS LOS QUE LO CONOCIERON Y EN SU HERMOSA HIJA DOLORES. BILINGUE PESE A SU CARACTER DOMINANTE A SU VES ERA MUY CONPRADOR O SEDUCTOR ES LA PALABRA NO SOLO CON LAS MUCHACHAS SINO CON TODOS LOS QUE LO RODEABAN Y YO POR SER EL MAS CHICO TENIA UNA ESPECIAL ADMIRASION Y GRACIAS A EL CONOCI A PAUL ANKA Y GRACIAS A PAUL ANKA PUDE SEDUSIR CON TIPICA CABALLEROSIDAD A MIS PRIMERAS DAMISELLAS. SUS CANSIONES SON RECORDADAS POR TODOS PON TU CABESA SOBRE MI HONBRO, TU ERES MI DESTINO Y EL MEJOR DE LOS TEMAS MAY WAY QUE SIN DUDAS ES CASI TAN BUENO COMO EL MAESTRO EL GENIO EL MEJOR ME REFIERO A FRANKI.

La Ela Fisyeral del bolero

2012-07-12T14:57:00.000-07:00

Olga Guillot se fue de jira

En estos momentos se encuentra junto a sus pares las estrellas, los lectores de mi blog ya saben quienes son : Frankie, Big, Nat, Elvis, el Gitano, Jon, Lois,. Quienes nacimos en el 53 al promediar nuestra vida de enpesar a tener sensasiones internas mientras que con distintos memorables temas que ella interpreto su voz tan particular hacia que nuestras fibras se movilisaran. Sin lugar a dudas la gran Olga fue es y será la ENPERATRIZ DE LA MUSICA MELODICA y como ella…no habrá ninguna igual ninguna.
Gracias Olga por tu talento, gracias por sentirte tan argentina como cualquiera de nosotros. Gracias por tus notables canciones que ese pequeño gigante Armando Manzanero escribió como si fuera echas para vos, cubana linda, enamorada de tu país, de la paz, del arte y gracias por ese talento que solo los prodigiosos lo tienen y tienen tanta generosidad que lo comparten con uno y elejí como tributo esa obra maestra que en Maimi vos y el gitano Sandro en Banfiel grabaron y que dedico a los lectores de mi blog y en forma particular a mi madrina del blog que esta defendiendo los colores celeste y blanco de la educación como nadie en un Congreso lejos de aquí pero cerca en nuestros corasones y entonces como a ella le gusta Sandro y a mi Olga Guillot este tema que entonces ambos disfrutamos. Y tanbien las vicemadrinas y lectoras de mi blog para que no se pongan celosas.
Arrancame la vida de un tirón, que el corazón ya te lo e dado pero no me pidas…lalala, lala,

UN SEÑOR INDIGNO DE SER INCHA DE SAN LORENZO

2012-07-10T15:52:00.000-07:00

ESTE QUE SE VE ACA ABAJO ES EL SEÑOR BERGOGLIO CARDENAL DE LA REPUBLICA ARGENTINA SUPUESTAMENTE EL REPRESENTANTE DE DIOS EN NUESTRO PAIS
SUS MANIFESTACIONES ECHAS DIAS PASADOS INERENTES A LA LEY MATRIMONIAL DEL MATRIMONIO GAY Y SUS CONCEPTOS VERTIDOS SOBRE QUIENES SIENTEN EL SEXO DE UN MODO DISTINTO A LA MAYORIA TRATANDOLOS DE DEMONIOS ME HISO SENTIR VERGUENSA AJENA COMO CREYENTE EN UN CRISTO QUE JAMAS LE DIJO A ALGUIEN ALGO POR SER DE UN SEXO COMO HISO CON LOS QUE ATACABAN A MARIA MADALENA Y LES PREGUNTO SI SE ANIMABAN A TIRAR LA PRIMERA PIEDRA. PARESE QUE EL SEÑOR BERGOGLIO SE HISO LA CHUPINA EL DIA QUE EN EL SEMINARIO ENSEÑABAN EL CONCEPTO DE PIEDAD Y POR SOBRE TODAS LAS COSAS EL AMAOS LOS UNOS A LOS OTROS.
PIDO DISCULPAS COMO MILITANTE CRISTIANO DEL MENSAJE DE MI MENTOR CRISTO QUE ALGUIEN QE SUPUESTAMENTE TIENE LA CHAPA DE MANDAMAS EN LA IGLESIA TENGA ESTA POSTURA DOMINANTE DE DESIDIR QUIEN SI Y QUIEN NO MERESE SER HIJO DE CRISTO Y QUIEN HIJO DEL DEMONIO. SERAN ENDEMONIADOS LOS QUE VEMOS EN LA FOTO DE ABAJO QUE CRIAN CON AMOR A ESTAS TRES CRIATURAS. PARA EL SEÑOR BERGOGLIO PARESE QUE SI.
SERA LA PORTADORA EN SU VIENTRE DEL HIJO DEL DIABLO ESTA MUJER QUE VEMOS ABAJO MIENTRAS LA ABRASA TIERNAMENTE SU PAREJA LESBIANA MAYOR QUE AN DESIDIDO EN LA MADURES DE SU VIDA ASUMIR EL DERECHO DE SER MAMA Y PAPA PARA ESE SER QUE UNA DE ELLAS SE INSEMINO EN SU SER.
AYER MIENTRAS VENIA PARA CASA LUEGO DE PASAR UNA GRATA MAÑANA EN RADIO LIBERTAD EN CALLE SAN LUIS ENTRE MAIPU Y SAN MARTIN DE LA MANO DE ALLA, JUNTO A LA LEYENDA VIVIENTE DE LA RADIOFONIA ROSARINA, EL PADRINO DE MI BLOG CARLITOS MORI QUE CONDUSE A DIARIO RAPITODO ESCELENTE PROGRAMA POR CIERTO, AL CRUSAR POR LA PLAZA PINASCO ME ENCARO DE UN MAL MODO UNA PAREJITA DE CHICOS DE 16 O 17 AÑOS Y ME PREGUNTARON SI QUERIA FIRMAR PARA PROTEJER A LA FAMILIA COMO SIENPRE LO FUE. YO LE CONTESTE QUE NO PORQUE EL MANDAMAS DE LA IGLESIA ARGENTINA, QUE ME AVERGUENSA COMO CREYENTE QUE SOY Y TANBIEN COMO CUERVO QUE SOY QUE ESE SEÑOR SEA INCHA DE SAN LORENZO DE ALMAGRO, LES DIJE QUE HASTA EL MOMENTO DE ESCUCHAR AL SEÑOR BERGOGLIO TAL VES FIRMARA PERO DESPUES DE ESCUCHAR AL SEÑOR BERGOGLIO DISIENDO QUE LOS HOMOSEXUALES SON COMO DEMONIOS ME AGARRO TAL INDIGNASION QUE TODAVIA LA TENGO QUE ESPERO QUE SE SEPARE LA IGLESIA DEL ESTADO Y QUE LOS QUE SOMOS VERDADEROS CREYENTES Y EL ESTADO NO TIENE PORQUE METERSE NI SOMETIMIENTO EN LA RELIGION DE NADIE DEJE PAGARLE EL SUELDO LIBRE DE TODO GASTO A SEÑORES COMO BERGOGLIO UN SEÑOR DE DESPACHO QUE ANTES DE DESPRESIAR A SUS HERMANOS HOMOSEXUALES DEBERIA PEDIR PERDON POR LOS ESCANDALOS QUE TODO EL MUNDO SABE. NO TODOS LOS GAYS SON MALOS Y LOS QUE NO SON GAYS UNAS CARMELITAS DESCALSAS. ASI QUE ESPERO QUE RECAPASITE Y NO SE OLVIDO SEÑOR BERGOGLIO QUE QUIEN ESTO LE ESCRIBE NO ES UN ATEO SINO ALGUIEN QUE ENCUENTRA EN LA RELIGION CRISTIANA CUALQUIERA SEA LA IGLESIA CRISTIANA QUE SEA UN REFUGIO DE PAZ Y DE CONTENSION. Y ANTES QUE SE ME ATAQUE PENSANDO SI SOY GAY O NO, LE DIGO QUE A PESAR DE MIS LUCHAS INTERIORES ME GUSTAN LAS MUJERES, Y SI NO FUERA ASI NO ME CONSIDERARIO UN DEMONIO COMO USTED DICE SEÑOR BERGOGLIO. SOY UN SANTO, INCHA DEL CUERVO, NUNCA SERIA DEMONIO. ESPERO NUNCA TENER QUE VERLO EN LA CANCHA DEL BAJO FLORES EN LA MISMA TRIBUNA PORQUE COMO DIJO FACUNDO QUIROGA DE ESTANISLADO LOPEZ LA REPUBLICA ARGENTINA ES DEMASIADO CHICA PARA QUE LOS DOS ENTREMOS EN ELLA. ESO SI CUANDO USTED RECAPASITE YO COMO CRISTIANO CREYENTE DESDE QUE NACI LO DISCULPARE Y CON GUSTO CANTARE CON USTED EN LA CANCHA VAMO VAMO SAN LORENZO

Feliz día a los historiadores y a los arquitectos

2012-07-01T12:45:00.000-07:00

POR "CULPA" DE PIRIN COMO ME ENPEZO A GUSTAR LA HISTORIA
Soy un apasionado por la historia desde sienpre y por eso hoy que es 1º de Julio saludo a los historiadores en su dia. En realidad me entro a gustar la historia por "culpa" de mi hermano Pirín que junto a Tapanto y Freddy desde arriba se alegraron seguramente por ese gusto. El 17 de Diciembre de 1992 murió Pirín y logicamente me agarré una gran depresión por su pérdida. Fueron meses de mucho insommio. Soy un amante de la radio desde siempre y entonces a partir de la medianoche por Radio Continental no me perdía un solo programa de LA VENGANSA SERA TERRIBLE de Alejandro Dolina. Y me atrapaban las historias que este contaba sobre la historia de los griegos, de los reyes de Francia, de los papas, en fin de todo eso me fue atrapando.
Y después del negro Dolina venía por Continental el programa del inolvidable y brillante Mochín Marafioti ALGO PARA RECORDAR que enpesaba con un locutor que decía: "desde este momento radio Continental presenta a Mochín Marafioti y toda la música que usted siempre quiso volver a escuchar. La inolvidable música de nuestro pasado cercano con los personajes y los ídolos de la historia viva". Realmente un programa solo superado por el que hacía en LT8 Damián Abalos del que yo era musicalisador. Entre Dolina con las historias de los reyes como Enrique Octavo de Francia o las anécdotas de tal papa o tal eroe griego de la caverna de Platon o algo así y las mejores melodías de todos los tienpos que pasaba Mochín , yo estaba firme como rulo de estatua todas las noches escuchando Continental. Y me fue gustando cada vez mas la historia

En este día del historiador saludo a todos los historiadores que fui conosiendo, aun a aquella o aquellas que alguna vez me dijeron que a mi me aprovavan de lástima o aquel o aquellos que dijo que a vos te regalaron la nota. No tengo rencor. Si quiero recordar con cariño especialmente a los que considero mis maestros como Eduardo que fue y es mi referente en la facultad, a Claudia que sienpre está y a Laura que es la madrina del blog. Y tanbien hoy 1º de Julio es el día del arquitecto y entonces saludo tanbien a esos dos tipasos que son Daniel, "el patrón" como yo lo llamo, que aparte de arquitecto es un amigaso que espero aga pronto otra reunion para comer en su biblioteca como propuso haser cada dos o tres semanas ese otro amigaso que es mi tocayo Marcelito el de la vos ronca como la de Ermindo Onega. Y tanbien saludo a Fabián que el año pasado como diría Lucho estuvo un poco mancada pero se ve que en la Fabaloro adonde fui a verlo le dieron la chufa de un corazón nuevo y hoy marca tres dos un quinto la milla. Feliz dia tanbien entonces a ustedes dos arquitectos. Y les dedico y tanbien a los historiadores Eduardo, Claudia y Laura este tema que tiene que ver con Mochín Marafioti porque es ALGO PARA RECORDAR:

FELIZ CUMPLEAÑOS MADRINA DEL BLOG

2012-06-24T13:49:00.000-07:00

nO TENGO LA MÁS REMOTA IDEA OMO SE INICIÓ ESTE VÍNCULO CON PARA MI LAURA O PRINCIPITA Y PARA EL RESTO DEL MUNDO LA PROFESORA EN HISTORIA ORAL LAURA BENADIBA. ENTRE CORREOS Y LLAMADOS TELEFONICOS SE GENERO ENTRE ANBOS UN CALIDO VINCULO EN ESPECIAL EN EL INVIERNO PASADO CUANDO POR MOTIVOS PERSONALES ATRAVESABA YO UN MOMENTO OSCURO ESPECIAL. ALLI CONOCI AL SER HUMANO Y VUELVO A ESCRIBIR LO QUE MAS DE UNA VEZ PUSE EN ESTE ESPACIO DE PENSAMIENTO O ALGO ASI COMO DECIA LANNY HANGLING EN SU EPOCA DE CONTINENTAL AL PRESENTAR EL INOLVIDABLE MICRO DE IRONIA Y HUMOR JUNTO A FLORENCIA IBAÑEZ Y MARIO MATAS EL GATO Y EL ZORRO DIEZ MINUTOS ANTES DEL MEDIODIA....QUE LA VIDA HA SIDO DEMASIADO GENEROSA CONMIGO, POR TENER EN UN SITIAL DE PREFERENCIA DENTRO DE MIS AFECTOS A ESTE SER HUMANO QUE AUN QUE NO NOS HAYAMOS VISTO NUNCA LA CONOSCO COMO SI LA HUBIERA VISTO Y LA VERE EL 24 de JULIO EN UNA DE ESAS FESTEJANDO EL TRICAMPEONATO, EN EL MUSEO ESTEVES CUANDO VENGA EN ESE INSTANTE LA PROFESORA LAURA BENADIBA A DISERTAR SOBRE LA HISTORIA, QUE MANEJA COMO NADIE Y EN TERMINOS FUTBOLEROS DE TAQUITO Y AL PIE. SE QUE ME VA ENTENDER PORQUE CADA UNO TIENE SUS CORAZONES REPARTIDOS ELLA COMO MI AMIGO EL ALCALDE DE CHABAS EL TURCO SALOMON Y MI AMIGA CLAUDIA ES BOSTERA Y COMO SE SABE CON RAMON INCLUIDO SOY CUERVO DE PURA CEPA HASTA EL FIN DE MIS DIAS CUANDO ME ENCUENTRE CON EL QUEMERO TAPANTO Y EL DIABLO ROJO DE PIRIN JUNTO AL GALLINA DE MI VIEJO Y QUERIDO FREDDY Y Y LES DIGA QUE GRACIAS A LA MAGIA DE INTERNET Y LA PASION DE LA HISTORIA ENCONTRE UNA AMIGASA DE LEY QUE NO ES NECESARIO VERSE PARA SENTIRSE HUMANAMENTE QUE ES LE MAS PRECIADO DE LOS TESOROS DE LA VIDA TERRENA. GRACIAS PRINCIPITA POR MUCHOS TITANTOS 26 DE JUNIO Y

POR EL BIEN DE TODOS POR FAVOR QUE TU ESCENCIA SEA INMUTABLE...SIMPLEMENTE ESTE CUERVO TE QUIERE Y GRACIAS POR HABER SIDO LA QUE FUISTE CON TUS CORREOS DE ALIENTOS CUANDO PENSE QUE ME UNDIA Y NO QUERIA HABLAR CON NADIE VOS ESTUVISTE EN FORMA DIRECTA COMO MUCHA GENTE EN EL CORREO ESTUVISTE Y ESTARAS BOSTERITA COMO YO DIGO SIEMPRE FIRME COMO RULO DE ESTATUA -COMO REGALO DE CUMPLE GRACIAS A LOS AMIGOS DEL CIBERT DE LA CALLE SANTIAGO QUE ME AYUDAN EN LA PARTE COMPLICADA DE ESTE APARATEJO SOBRE TODO EL COLONBIANO QUE ES EL QUE ME TIENE MAS PACIENCIA CUANDO ME MANDO ALGUNA ADOLFADA POR CORREO TE ENVIO ALGO PARA QUE ENDULCES TUS OIDOS. CON TU ADMIRADO GITANO Y SI PUEDO ALGO DEL VIEJO Y QUERIDO MUCHACHO DE ÑEW YERSEY THE VOISE FRANKI. CARIÑOS A TUS CHICOS BUEN SABADO Y MIMATE QUE TE LO MERECES Y COMO DICE LANNI HANGLING SI TE PORTAS MAL CUIDATE Y DISFRUTALO. MIENTRAS VOS FESTEJAS ESTA NOCHE TU CUMPLEAÑOS CON LOS TUYOS YO ESTARE CON LOS INCHAS DE SAN LORENZO QUE HAY EN ROSARIO FESTEJANDO EN EL CLUB SIRIO DE LA CALLE RIOJA CASI SAN LUIS DONDE ES LA PEÑA SANLORENSISTA EN LA MESA DE MI AMIGO DE CUANDO ERAMOS CHICOS EN UNQUILLO MARIO HOLLAND UN TIPASO DE NUESTRA INFANCIA Y TANBIEN VECINO DE LA CALLE MONTEVIDEO YO 1839 Y EL 1853 Y LOS SABADOS A LA NOCHE ESCUCHABAMOS POR ONDA CORTA LA BEBESE DE LONDRES DONDE NOS HISIMOS INCHAS DE LOS BEATLES ESCUCHANDO EL PROGRAMA RITMO QUE CONDUCIA EL PERUANO JUAN PEIRANOS Y QUE GRACIAS A COMO SE LEE MI BLOG POR INTERNET ME ENCONTRO Y ME INVITO A LA REUNION DONDE APARTE DE LEVANTAR LA COPA POR EL MEJOR CLUB DEL MUNDO LA LEVANTARE BRINDANDO POR TU TAINTANTO CUMPLEAÑOS. BESOS POR DOQUIER YO TU AMIGO FIEL COMO CANTABA LA INOLVIDABLE CAROL KING

Niña, Hija, Madre, Mujer, Amiga...UNICA

2012-06-17T19:28:00.000-07:00

Dolores Ortiz de Guinea, la UNICA!!!!!

Aunque parezca increible a esta nena que refunfuña bajo la atenta y amorosa mirada de su padre orgullosa de su hija no la conocí hasta noviembre de hace dos años cuando su padre, mi entrañable hermano Tapanto partió a hacerle conpañia a mi otro hermano Pirín que lo estaba esperando junto a nuestro querido Freddy en un cielo que seguramente debe ser igual a ellos. Recuerdo que en la cochería de Pocho Bernardo de Entre Ríos pasando 27 donde despediamos al quemero, me abrazó conmovida. Me acuerdo que volví a mi casa en el 141 y pensé que que cosa la vida, que uno conoce seres cercanos en la sangre cuando se te va un ser querido.
Y entonces enpezó a suceder de a poquito el milagro. Mi jodido quemero, mi querido Tapanto, se fue dejandome un regalo. Parecía que me decía: Gordo, no te la presenté antes porque si hay un padre celoso soy yo. Entonces fui descubriendo que esa chiquilina de la foto junto a Tapanto se había transformada en una belleza. Y cuando digo belleza no hablo solo de lo físico sino fundamentalmente de lo espiritual. Dolo vivía en Santa Fe, aunque habia nacido en Rosario, era tatengue y había hecho su vida que le había dado un regalo igual al que la vida le dio con ella a Tapanto para quien era la luz de sus ojos. La luz de los ojos de Dolores es su hijo Bauti a quien vemos en la foto abrazado orgulloso a su mami. Esta nena dio lugar a la mujer, hoy una mamasa hecha y derecha. Pero Dolores es eso y mucho mas que eso. Es una mujer de fina sensibilidad artística. Es una amiga conpinche con la que se puede contar sienpre. Ella está con la palabra de aliento, con la oreja dispuesta a escuchar. Con todo eso que le da el derecho a que sea UNICA. Soy un amante de la vida, respetuoso de todas y todos. No me averguensa decir que mas de una vez lloro frente a situaciones que me pasan y otras veces lloro de alegría. Y por eso no dejo de tener lo que hay que tener. Y en los buenos y en los malos momentos, un llamado telefonico, un mensaje a mi mail o al face que no termino de manejar del todo bien, me indica que Dolo, la UNICA sienpre está.
Para vos UNICA este pequeño regalo musical en la voz de Roberto Carlos y Ana Belén que en el título dice lo que sos para mí: AMIGA

30 DE MAYO DIA DE BARBI

2012-05-30T09:14:00.000-07:00

!FELIZ CUMPLEAÑOS MI QUERIDA ABOGADA Y PERIODISTA DEPORTIVA !

BARBI SOS BARBARA BESOS POR DOQUIER QUERIDA PRIMA Y ARRIBA EL ANIMO QUE COMO DIRIA EL NEGRO OLMEDO SIENPRE QUE LLOVIO PARO Y ESTA NOCHE NEGRA DEL DESCENSO DARA LUGAR MAS TENPRANO QUE TARDE A UNA LUMINOSA JORNADA CENTRALISTA DE RESURRECCION EN QUE LOS CIELOS SE ABRIRAN DIAFANOS Y LIMPIDOS MIRANDO AL NACIENTE POR CORDIVIOLA HACIA EL RIO DONDE LOS CANALLAS ESPERARAN QUE COMO DIJERA MI AMIGA CLAUDIA CUANDO CON ADRIANA NOS ENSEÑABA DE LOS ASTECAS Y LOS MAYAS APARESCA TOPILSIN Y DIGA AQUÍ NO HA PASADO NADA. SOY CUERVO PERO USTEDES SON PARTE DE MI FAMILIA VOS, TU HERMANA, ALICIA Y EN ESPECIAL TU PAPI, EL VASCO QUE PARA MI MAS QUE PRIMO ES UN HERMANO, POR ESO EN ESTE 30 DE MAYO QUE ES TU CUMPLEAÑOS TE DEDICO ESTE TEMA DEL GRAN FRANKI COMO REGALO.

De la crisis se puede salir

2012-05-22T14:39:00.000-07:00

Un ejemplo mi amigo el alcalde yeneise Osvaldo Salomón y su Fespal
El dia 8 de mayo invitado especialmente por el alcalde de la comuna de Chabas tome un colectivo en Rosario y llegue despues de comprobar angustiado que la empresa Arito no tiene baño en sus coches. Una parada de emergencia en Casilda y aliviado de cuerpo y alma retome mi runbo hacia donde naciera mi tia materna Nene, que vive en Ecuador

En el momento que llegue la ceremonia central es como si me estuviera esperando. El Lord Mayor de la comuna hizo un a exposición sobre los logros obtenidos pese a las dificultades que tuvieron que superar por los diferentes vaivenes este evento que reacomodo con politicas coherentes a una region en distintos miniemprendimientos dando activdad laboral y sobretodo dignidad a miles de ciudadanos debería ser emitido a nivel nacional e instrumentarse como politica de Estado a Nivel Nacional, gracias Mirtha, gracias Osvaldo, gracias CHABAS, por su calidez humana y ganas de seguir creciendo dentro del marco de la idoneidad y capacidad. Un abrazo a todos. Los llevo bajo mi piel como diria el gran Franki. Ojalá que los que manejan todo un pais aprendan de los que manejan pequeñas territorios

Como ven en la foto mas de 70.000 personas que pagaron lo que consumieron y el alcalde quedó chocho, como si boquita huviera ganado el canpeonato con Borgi en una de esas...quilo sa

Doce años sin Franki

2012-05-14T07:39:00.000-07:00

Cuando el más grande se fue de gira
El 14 de mayo de 1998 era martes y yo estaba firme como rulo de estatua esa mañana en el aula 20 o 22 dando análisis del Testo, cuando en algún momento se me acerca la profesora que daba la materia, Graciela Aleta de Silva. Graciela es por parte materna Vila Ortiz y yo soy Ortiz de Guinea, así que en algún lado nos emparentamos los ortices. También el papá de Graciela fue un prestigioso abogado como mi viejo y mas o menos de la misma edad, así que seguramente se conocieron y trataron. Bueno, la cuestión es que viene Graciela y me dice: Adolfo (porque en la Facultad me conocían por Adolfo), Adolfo, murió Frank Sinatra. Demás está decir que me quedé mudo y solo atiné a levantarme y salir del aula. Me fui a la ochava al baño unisex. Me metí en uno de los compartimientos y empecé a llorar. No me averguensa decirlo. Como dijo el escritor Benedeti, "es mentira que los hombres no lloran, acá lloramos todos, puteamos, maldecimos, que es una linda forma de callar". En el compartimiento de al lado había una chica que al sentir mis sollozos me preguntó si me sentía mal. Le agradecí y le dije que no se preocupara. Como decirle que se me había muerto un segundo papá. En esos momentos estaban reunidos los siete presidentes del mundo por no se porque lio, no me acuerdo si era porque Polonia queria invadir Rusia o si Guatemala habia amenasado tirar una bonba atómica a Estados Unidos, bueno por una pavada de esas, y entonces va Miterran que era el presidente francés y le dice a los otros presidentes: señores hagamos un minuto de silencio que murió el mas grande.
Mientras tanto yo en ese baño de la facultad entre lágrimas recordé la noche del 8 de agosto de 1980, cuando gracias a Pirín que me consiguió la entrada alcancé el cielo con las manos en la popular del Luna Park, viendo como arrancaba su shou con Fli mi to the mon . Y el broche final fue con May Wife que acá se los dejo como regalo a ustedes y como tributo al mas grande

En este cumpleaños

2012-04-28T15:44:00.000-07:00

ES UN GRAN TIPO MI VIEJO PARA VOS FREDDY QUE SIN VOS Y SIN CARMEN NO EXISTIRIA PARA MI NINGUN 30 DE ABRIL NI NINGUN DIA

Un gran escritor Francisco Casca, que creo que es abuelo a algo así de Guido Casca, el pibe con Sofovi en Polemica del Bar, escribió un poema famoso llamado "Carta al padre". Yo tambien escribo en este cumpleaños mio, en este cincuenta y siete 30 de abril que vivo, una "Carta al padre", pero al reves de la de Casca que solo era de reproche, la mia es de agradecimiento a perpetuidad al gran Freddy, mi viejo. Me viene a la memoria tantas cosas al mismo tiempo que francamente no se por donde empesar, pero hay una celebre frase que a veces se empiesa por el comienzo. Mi comienzo fue en el sanatorio Plaza de Rosario, a las una y veinte de la mañana del 30 de abril de 1953. Gracias a mi viejo y a Carmen tuve una infancia plegada de amor por parte de ellos y de paciencia y de paciencia de parte de ellos. Disfruté horrores de los juegos con Jorgelina en el jardín de la calle Montevideo 1839. Donde los domingos nos reuniamos todos a disfrutar de nuestras respectivas conpanias, llamese conpania a mis hermanos Pirin, Tapanto que los dos estan con Freddy, y Lucho y Jorgelina que "tienen la suerte" de hacerme el aguante de este mundo. Esos domingos el viejo hacia sus inolvidables clericos y asados como se ve en la foto de abajo aunque sea dicha imagen de mi siempre venerada y recordada casa de Unquillo.

En nuestras reuniones domingueras sobresalia la notable oratoria que el cabezon Freddy tenía. Y lo mismo ocurría en sus inolvidables cursos de verano en la facultad de Santa Fe. Recuerdo que lo acompañe en un par de oportunidades en el Tata, supuestamente castigado por alguna macana de chiquilin de Bachin que me había mandado, pero la pasaba tan bien en Santa Fe. Ibamos a comer a las cuartetas, se que estaba cerca de la facultad de Derecho en el bulevardt que tienen alli. Y cuando podia lo iba a ver al sabalero con el viejo de puro futbolero nomas i eso que el quia era gallina y yo cuervo hasta la medula. Cuando el viejo teminaba sus actividades en la facultad de Derecho en Santa Fe donde el creo la Escuela de Derecho de Rosario y fue uno de los autores junto con el doctor Dejuano para lograr la emancipacion de la universidad de aca de la de alla. En los veranos nos ibamos toda la familia a Unquillo de diciembre a Marzo y el viejo viajaba a Santa Fe en Febrero para sus memorables cursos de verano. La secuela mas importante que me dejo mi viejo aqui en Rosario en Santa Fe y en Unquillo fueron los seres mas importantes que mi vida tiene, mis hermanos que ya los nombre. Recuerdo que en 1968 el viejo organizó en Buenos Aires como lo habia hecho en otros lados del pais, un congreso de derecho maritimo aeronautico y espacial y me acuerdo las eminencias que fueron los doctores Federico Videla Escalada, Mario Folki y Atilio Malvani. En uno de ellos tuve la oportunidad de charlar nada menos que con alguien con mi viejo se escribia, Brudel de la tercera generacion de anales que estuvo en la Argentina de incognito. Logicamente por mi edad tales eventos intelectuales me resultaban un bodrio y entonces con mi primo Adolfo Eguiluz que vive en los Estados Unidos y es un destacado fisico nuclear, con la anuencia del viejo nos escapabamos a ver al San Lorenzo del gran equipo de los Matadores y alguno de los carasucias, al viejo Gasometro de avenida La Plata. Por la noche mi madre ocupandose como anfitriona de sus pares, mi viejo me sobornaba con espectaculares pizas de Los Inmortales en la avenida Corrientes. Para mi todo esto y lo mas importante de esto es el legado que me dejo. Sus conviciones , codigos, respeto al otro por lo que el otro es, y si mi viejo ubiera o ubiera tenido otra actividad pero teniendo sus brillantes cualidades humanas mi amor para con el ubiera sido el mismo. La ultima vez que lo vi fue el 2 de Marzo de 1971, donde murio en su estilo tranquilo en su casa de calle Montevideo, festejó el cumpleaños de la vieja el 28 de Febrero, despues lo escucho a River en la vos de Fioravanti y un rato de morir me pidio como si supiera lo que iba a ocurrir que para esta vida no fuera ni miserable ni soverbio simplemente un buen tipo. Trato de poner en practica su estilo de vida y el hacerlo a veces me a generado enormes problemas y pasar de largo varias veces las noches con el estomago vacio pero cuando apollo mi cabeza sobre la almuada mientras escucho al otro grande de Franki Sinatra cantar "My Way" tengo una total y absoluta paz. Lo sigo amando a el, a mi vieja, a mis hermanos. Que hermoso regalo me a dado la vida !como no voy a escribir lo que mas de una vez e escrito que a pesar de sus bemoles la vida es demasiado generosa conmigo.

Rosarina linda

2012-04-20T19:31:00.000-07:00

Una rosarina con ovarios bien puestos
Yo quisiera que me digas
sin rodeos, con franqueza,
levantando tu cabeza,
descubierto el corazón.
Si serás de veras mía,
si es verdad que sientes pena
como me dijiste un día,
que estás triste sin amor.

Rosarina linda,
es tu boca, son tus ojos,
el encanto de mi vida
que del cielo me envía Dios.
Rosarina linda
hay un algo en tu mirada
que me invita a contemplarla.
Por ti, mi vida me muero yo.

En mi paso por la Facultad de Humanidades me encontré con muy buenas personas pero también con los pedantes. No soy tan tonto como algunos creen. Se muy bien de una plaga que abunda en los pasillos universitarios. La plaga de los pedantes sabelotodo. Esta gente es tan engreida que termina con su vanidad destruyendo incluso lo que tiene de bueno su posición. Me acuerdo de varios, de aquellos que decían: "a vos Zurutusa y Botala te aprovaron de lástima Europa I para quedar bien con Fito y con Sandra que te protegen". Me acuerdo de otra que decía: si yo fuera profesor a Adolfo le pongo un cuatro así se deja de hinchar y no lo tengo que aguantar un año más". Me acuerdo. No tengo rencor pero me acuerdo. Y ayer a la noche cuando estaba viendo el programa de Petinato, apareció el ministro bigotudo, ese que siempre habla como sobrandote. Y ojo, que yo con este gobierno tengo muchas cosas a favor, y muchos amigos, pero amigos amigos que estan con el gobierno y me demostraron ser unos tipasos fuera de serie. Así como tengo amigos que no están con el gobierno y tambien son tipasos fuera de serie. Esa es otra cuestión. Yo soy un cristiano ortodoso, si ustedes quieren, un luterano alfonsinista y fundamentalmente una persona que respeta todas las opiniones y ama por sobre todas las cosas a Franki, a San Lorenzo de Almagro y que no nos peleemos porque como dice mi amigo Dardo, en el fondo somos todos argentinos.
Estaba hablando el ministro bigotudo y en algún momento Amalia, la rosarina que en la imagen de abajo vemos en la ducha de su casa en la zona sur de Rosario, se le plantó y le dijo que no era verdad lo que decía el ministro bigotudo, que ella iva al supermercado y veia como los precios aumentaban todos los días.

Y haí el ministro bigotudo montó en cólera igual que los pedantes que yo encontré en la facultad como Ramiro que sacaba anillos de humo jugando con el cigarrillo en las clases y como Matías que creo que es del partido obrero porque siempre lo veo en las elecciones como candidato a consejal del partido obrero. Y va que le dice el ministro bigotudo a la Amalia que ella no puede hablar porque ella no entiende nada. Y allí fue que eso me saco de quizio. Y no es que esté en contra o o favor del gobierno. Porque Amalia tenía razón. A mi si ahi algo que me caracterisa es el pastel de carne. Es una receta que se muy bien hacer. Y otra cosa es el guiso de lenteja con todos los ingredientes que a mi me gustan: panceta, etc. Bueno el año pasado compraba todos los ingredientes para el guiso de lenteja en el Carrefuer de calle Pueirredón y Córdoba a $ 22 pesos. Ahora los mismos ingredientes en el mismo Carrefuer de Calle Pueirredón y Córdoba me salen $ 44 pesos. Así que Amalia en lo que dijo tenía razón. Yo se que muchos la atacan porque es media loquibanbia. Ella mismo dijo que era adicta a la p... y tiene más carreras corridas en pista fangosa que Bortulé y Leguisamo juntos. Pero eso es cosa de ella ya que despues de todo como dijo Fucó y me enseñaron sobre Fucó grandes docentes como María Inés, Claudia o Mónica la que enseña con el Chacra, "el cuerpo es la carcel de la mujer". Así que el ministro bigotudo no tenía por que descalificar a Amalia porque use a su cuerpo para dar de comer a su hija. Si es una buena madre lo demás está demás. Bueno, eso es todo, es tarde, está lloviendo y el colombiano del ciber de calle Santiago se está quedando dormido. En cualquier momento cierra el boliche.

Aprendan de Miriam Makeba

2012-04-15T14:08:00.000-07:00

Esta negra hermosa que se ve abajo es Miriam Makeba

Miriam Makeba aquella que en los años sesenta en sus finales nos hacia transpirar como locos con su inmortal Pata Pata. Tuve la dicha en la época en que Rosario tenía como epicentro a los mejores intérpretes populares y la puja era entre Ginnasia y Esgrima y Provincial. Los verdaderos dueños del Parque Independencia. Aunque Ginnasia le ganaba a Provincial por las hamburguesas y los choripanes. Así lo vi a Ton Jones, Ervé Vilar, aquel de Caprise set finí, Gilber Becauld, los Seikers que practicamente eran los Beatles, seguramente mi amigo el tipaso Daniel se acordará de todos ellos porque es generacional a mi (aunque me parece que es mayor que yo aunque le guste Ana Belén cantando Nací en el 53, y entre los dos, el único que nació en el 53, un 30 de abril, sono io). Me acuerdo que fue un lunes de carnaval que la vi cantando su Pata Pata y unos temas lentos en Ginnasia entre ellos y no estoy mintiendo, eh, la canción de todos: May Way pues dijo que se tomaba tal atrevimiento de estar interpretar esta bellizima canción de la cual hay una sola version. Un homenaje al viejo y querido tío Franki el la recibio en los Estados Unidos con los brazos abiertos y la apoyo (en el buen sentido y a lo mejor en el otro tambien porque muy linda la negra) en la lucha de los derechos humanos en Sudáfrica.

Y que pasó, después. Finalmente los negros ganaron. Se terminó que los blancos los dominaran. Mandela ganó de orejita parada y con la fusta bajo el brazo las elecciones. Me acuerdo como si fuera hoy sus palabras: AQUI ESTOY SIN RENCORES Y POR UNA JOANESBURGO, ETC. Lo logró pero muchos negros empezaron a hacer lo que antes hacian algunos blancos con ellos. Discriminar. Se olvidaron que los que lo dominaban eran unos pocos blancos que se fueron a Estados Unidos. La mayoría de los blancos eran gente de paz como buenos descendientes de holandeses, y gente muy linda y muy sana como esta rubiecita que vemos triste y llorosa en la foto de abajo por la opresión de los negros sobre ella y sus pares de color blanco.

Esperemos que los señores negros de Sudafrica recapasiten y hagan caso a su lider Mandela y empiesen a respetar a sus semejantes blancos. Si ellos son muchos millones mas que los blancos, los blancos seran menos pero lograron con su trabajo ubicar a Sudafrica donde esta a tal punto que en dos meses empesará a rodar la pelota en sus distintos estadios disputandose el ecumesnico certamen futbolero donde espero que los diegosboy hagan un buen papel y porque no total soñar no cuesta nada dar la vuelta olimpica. Y OJO QUE NO SOY RACISTA SOY UN SER HUMANO QUE SE INDIGNA AL VER COMO ESTAN MATANDO DE A POCO A LSO BLANCOS EN SUDAFRICA. SOY UN SER HUMANO MILITANTE DE LAS IDEAS Y DE LOS VALORES Y ME PARTE EL ALMA VER LA IMAGEN DESOLADA DE ESTA RUBIA QUE TIENE EL MISMO DERECHO QUE LOS NEGROS A VIVIR EN SU PAIS SIN PROBLEMAS Y LA MISMA EMOCION SENTI HOY AL MEDIODIA CUANDO UNA PERSONA QUE HABLE POR TELEFONO ME PREGUNTO QUE ME HABIA PARECIDO LO DEL JUICIO EN LOS TRIBUNALES FEDERALES. LA RAZON SIEMPRE SUPERA AL ATROPELLO QUE LA MISMA SE LE GENERA Y POR ESO CREO EN LA POSTURA DEL JUSGAMIENTO EN TODOS LOS LUGARES DEL MUNDO DONDE SON ATROPELLADOS LOS DERECHOS POR PENSAR DIFERENTE COMO PASO ACA O POR TENER UNA PIEL TERSA Y CLARA COMO ALLA.

Finalmente un regalo para los casi 400.000 lectores de mi blog que como dice mi hermano Lucho, hicieron por la cantidad que mi blog pague dos mangos y se anule por resultado cantado la exacta y la trifecta, ese regalo es Pata Pata por esa negra hermosa que escuché en Ginnasia y Esgrima en persona en los carnavales, y despues lo bailaba en Baltasar, boliche de Rioja y Corrientes y en Uno y Medio , que estaba abajo de Augustus, entre Augusto y el cine Palace, con mi etcetera mayor Laura San Román, minasas como pocas...buenos como algunas que siempre nombro

Los 4 de Lipervol y los 5 tipasos de calle presidente Roca

2012-04-11T08:02:00.000-07:00

Un 10 de abril sensillamente brillante
Hay días que son espectaculares como el de ayer sabado. Me levanté recordando que se cumplian 40 años exactamente de que Paul Macarney anunciara la separación del conjunto mas grande de genios que tuvo la historia de la música. Me refiero a los Beatles. Ya sabemos que el genio individual mas grande fue Francis Albertino Sinatra, pero como conjunto musical, los 4 de Liverpol fueron y son lo más, uno los escucha y pasa como con Franki, se emociona y se queda duro como rulo de estatua

Al mediodía, invitado por ese tipaso con MAYUSCULA que es Daniel o el patrón como le digo cariñosamente fui a una poyada al espiedo que organizó en la calle presidente Roca en un local nuevo que alquiló y que simple y llanamente está espectacular. Y no solo Daniel, estos que comparten abajo la foto con el quía, no son el Loco Doval, el Oveja Telch, el Nano Areán, el Bambi y el Manco Casa, aunque para mi tienen un valor tan grande como esos jugadores de los Carasucias de San Lorenzo de Almagro, porque cuando a uno lo reciben bien hay que ser agradecido en la vida. De allá para acá podemos ver a Daniel (que puedo decir de este tipaso que no halla dicho ya), Esteban, el quía que vendría a ser yo, y Cristian, el Pibe de Oro. Y Abajo de alla para acá Marcelito y el Chileno, otros dos tipasos.

Se comió espectacularmente, el pollo al espiedo estaba riquísimo. Daniel en broma me dijo varias veces: Cuervo te voy a cobrar varias tarjetas por lo que estas comiendo. Era un chiste. La verdad que por la cantidad y calidad pagamos muy poco y como dijo Marcelito que se repita por lo menos un sabado al mes. Todos estuvieron de acuerdo. Una gran reunión. Solo faltó una persona que esperaba que estuviera. Ella sabe quien es. Espero que la próxima valla.
Para completar el día a la noche San Lorenzo al derrotar al puntero con gol de Benitez de entrada nomás, me puso emocionado. Ganarle a Independiente en un partidaso como ese no me averguenza decir que de la emoción lloré. Terminó el partido y estaba tan contento como el Chileno está contento con su equipo de Chile, la U.
Empecé hablando de los Beatles. Para mi el tema que mas me emociona es Yesterday. Aquí va un regalito para los lectores del blog que son muchos, ya andamos cerca de los 400.000

Cuando vino Paul Macarney a la Argentina le dijo a Badia que el que mejor habia cantado Yesterday no era otro que el viejo y querido Frankie, que parecía un tema hecho a su medida, escuchemolo:

Y bueno estamos en abril, se acerca mi cumpleaños a fin de mes. Como dice Ana Belén yo tambien crecí con el Yesterday. Y también nací en 53. Dedicado al patrón y al pibe de oro, que a veces lo ponen en el programa de radio brillante que tienen por Radio Nacional los viernes a las 5 de la tarde y del que soy su mas fiel oyente porque estoy siempre escuchandolos firme como rulo de estatua, les dejo este regalito tambien

De Dolores a María Fernanda

2012-04-06T12:58:00.000-07:00

No es vasca como la Pasionaria, pero pone pasión en la lucha
Esta que ven acá abajo con el puño levantado es Dolores Ibarruri, más conocida como la Pasionaria, vasca como yo. Aunque yo soy luterano alfonsinista y antes que nada pacifista. La Pasionaria era una buena mujer que vivía en el Pais Vasco y que lo único que quería en la vida era casarse y tener hijos. Y bueno un día se casó y tuvo hijos. Pero entonces empezó a pensar que ella era algo mas que solo una esposa y madre y empezó a leer y se hizo comunista como muchas que se les da por leer de más. La cosa es que la Pasionaria que ya andaba por los treinta y pico y pintaba para jamona se divorció del marido, se buscó un amante más joven para mantenerse en forma y empezó a hacer política. Y en eso estaba cuando vino la guerra española y cuando, ahora no me acuerdo bien si los franquistas o los republicanos quisieron tomar Madrid, ella agarró un micrófono y por la radio dijo esas famosas palabras: ! No pasarán!. Y entonces la gente que escuchaba la emisora se envalentonó y defendió Madrid, y ella se hizo famosa.

Cuando terminó la guerra española la Pasionaria se tuvo que ir de España porque parece que los que ganaron no les gustaban mucho los que perdieron. Y entonces esta vasca que era comunista se fue a Rusia donde se hizo jefa de los comunistas españoles. Y no solo eso, estando en Moscú o por ahí cerca, escuchaba por Radio Caledonia que era una emisora clandestina que todo el día agarraba para la chacota a Franco, la gran gira de San Lorenzo de Almagro de esos años por España y entonces agarró y se hizo incha del Ciclón. Porque la Pasionaria fue cuerva como yo, pese a que yo soy alfonsinista y no comunista como es Lilita Carrió aquí. Bueno la cuestión es que despues que se murió Franco, la Pasionaria volvió a España donde murió muy viejita viendo por TV Satelital los partidos de San Lorenzo, y pensando que vida habia vivido desde que siendo jovencita solo pensaba en casarse, tener hijos, coser, bordar y abrir la puerta para ir a jugar.

En la imagen de abajo está María Fernanda, simpática locutora rosarina, que no se si desciende de vascos como yo o la Pasionaria, hace pocos meses nomás, gozando de un merecido descanso en una playa junto al mar como cantaba Donal. Al igual que la Pasionaria, María Fernanda pensaba que tal vez cuando esas vacaciones terminaran, volvería un año de rutina como locutora en fm, LT8 y canales de cable, hasta que el próximo verano pudiera ir a tostarse nuevamente a una playa junto al mar, sucundun, sucundun.

Pero hace pocos días, un atropello contra sus compañeros de las radios y el diario que dejó en la calle a muchos de ellos, la vio movilizarse como pocos. Así como la vasca Dolores dió lugar a la Pasionaria que por el micrófono de Unión Radio Madrid arengaba a defender la ciudad, la rosarina María Fernanda se convirtió en una nueva Pasionaria que cuando le acallaron el micrófono bajó a las calles a defender a sus compañeros amenazados por el despido injusto. Y no le importó el peligro. En la imagen de abajo la vemos sosteniendo una bandera en una marcha de protesta mientras que la otra la tiene vendada por haberse encontrado la misma (la mano) con "la autoridad". En fin, cosas que pasan.

Para esta nueva Pasionaria, y los muchachos del sindicato de Prensa que ahora si se pusieron a defender a los amenazados como corresponde, este cuervo que está indignado con el atropello que sufren los muchachos de La Capital y las eletés tres y ocho, mi regalo en la voz de Ana Belén

Una minasa

2012-03-19T13:19:00.000-07:00

Mimos de la vida

A veces en la vida como todo ser humano y yo no soy perfecto sino que soy como todo ser humano, tenemos periodos en que caemos en momentos no muy grato donde la soleda parace asfisciarnos. Como a mi acontecio en las postrimerias del año pasado. Pero miento si digo que estuve solo. Me acompañaron aparte de mi familia que estabamos todos igual viviendo cada uno angustias por la elaboracion del duelo de Tapanto y lo que le acontecio a Lucho, me acompañaron decia algunos seres muy especiales que enumero no por una orden de prioridad afectiva sino para poder escribir. Esta que ven aqui sosteniendo en brasos a su nietito que es su locura de joven y bellísima abuela como pueden admirar en la imagen es la Colo, Nidia Nagel, o para mi la Tate por su fanatismo por Union y titular del blog mas lindo que hay en la ciber red que se llama compartiendo inquietudes y que narra lo que pasa en su pueblo de Santo Domingo. Cuando a fin de año y yo estaba mas cerca del descenso que salir campeon, ella tuvo la gentileza desde su lugar en el mundo de llamarme porque estaba preocupada de mi desersion en la red de internet. Su gesto dos veces gestos porque dos veces me llamo como al que a fin de año Mirta, la secretaria del turco Salomon, mi querido "Alcalde de Chabás", como el que tuvo mi amiga la profesora Laura Benadiba, que es madrina de este blog o la de Maria del Carmen Vitulio que aparte de ser una excelente filósofa es un ser calido y conpresivo, el diputado nacional hincha de Ferro Osvaldo Nemeroski o el propio Alcalde de Chabas que espero alguna vez que aparte de su Fepal organize un seminario de historia. Quiero recalcar la personalidad y la actitud de la Colo, que para mi saber que de una o otra manera esta es un regalo de la vida y por algo debe haber sido. Gracias Colo y en vos estiendo ese gracias a Laura, a Maria del Carmen, a Mirta, a Osvaldo que debe estar preocupado mas por boquita que porque llueva en Chabás, a mis primos la familia del Vasco, Alicia, Barbarita, Vale, mis primos ecuatorianos, a los leprosones de enfrente que pese al doblete de Bordagaray vasco tenia que ser, son amigos, al igual que la peluquería de al lado de casa y la verduleria de la esquina de Alvear y San Lorenzo, no todos estan contaminados con el consumo y finalizo poniendo que la vida pese a sus bemoles a sido demasiado generosa conmigo por los seres humanos que me han aceptado con mis rayes y aciertos pero por sobre todas las cosas mas que aceptado me quieren como yo los quiero a ellas y eso me hace pensar que mal tipo no debo ser y estoy seguro que ellas son unas minasas y ellos unos tipasos.

Mujer feliz día muchachita

2012-03-07T16:15:00.000-08:00

En tu día mujer, vuelve a ser una muchachita llena de ilusiones

Alguna ves escuché un chiste que decía que el vestido de las novias es de color blanco para no desentonar con el color de la heladera, la cocina, el calefón. Seguro que me reí porque los cuervos tenemos sentido del humor y no somos amargos como los quemeros del globo. Pero en este día de la mujer quiero rendir homenaje a la mujer antes de ser mujer encerrada entre ollas y caserolas. Y lo hago por medio de quienes luego de Franki Sinatra, Toni Benet, Gilvert Becó y Paul Anka, han sido los mejores, me refiero a los Beatles. Aprovecho para decir que a George Harrison y Ringo Estart les gustaba el futbol y admiraban a partir de conocer el equipo de los carasucias del carnicerito Rendo y el Bambi, a San Lorenzo de Almagro. Bueno para todas las mujeres del mundo este es mi homenaje musical, el tema se llama Girl que quiere decir Muchachita en inglés, y en el fondo de su almita como dice el tango las mujeres siguen siendo unas muchachitas. http://www.youtube.com/watch?v=uuFU1dojwFU

Como quería don Roque, mañana no se equivoque

2011-09-26T17:15:00.000-07:00

Mañana como quería don Roque, al votar no se equivoque
Vaya y vote a conciencia
y si tiene que hacer mucha cola
tenga paciencia
Elija la lista que mas le guste
no se presisa mucha ciencia
a la propaganda no le de bola
y si sus candidatos salen no placé
tómeselo con soda

Que ya lo dijo Roquito cuando dió la ley del voto que lleva su nombre:

!!!!Sepa el pueblo votar!!!!!

Nelson Castro está en mi facebok

2011-09-13T17:00:00.000-07:00

Nelson Castro se sumó a mi facebook gracias al enganche que me hizo mi amigo el turco bostero entrañable, pese a ser bostero y no cuervo. Esto le escribi de bienvenida al médico periodista:
"Estimado Nelson, para este cuervo rosarino, amante de la democracia y de los valores humanos es un gusto tenerlo dentro mi mis entrañables delincuentes amigos, creo que somos amigos desde siempre, lo admiro y lo respeto y le agradezco que sea en est ...as épocas confusas un Padre Castañera del siglo XXI. Es usted un nuevo chotiprotector de la dignidad de los radioescuchas que antes que serlo son, ciudadanos. Gracias a mi amigo, el gran Osvaldo Salomón. alcalde de Chabás y futuro estadista". Esta es la secuencia secuencial de la comunicación en el facebok con un periodista brillante y la oportuna intervención de un político estadista (y amigo) brillante.
Nelson Castro:

Muchas gracias, Marcelo. Hemos tenido charlas con el Sr. Intendente de Chabás, Dn.Osvaldo Salomón, en el estudio de TN en reiteradas veces. Lamentablemente, no hablando de gratas noticias socioeconómicas. Un cordial saludo

Desde Estados Unidos donde vive, la querida prima de mi querido primo Vasco Ortiz de Guinea, Cristi Sala Semino (descendiente de los Semino del Molino Semino) me alentó con lo siguiente:
Cristi Sala
Bienvenido al mundo del cuervo rosarino. Muy elocuente, Marcelo!

Y Osvaldo se sumó con este comentario:

Osvaldo Salomon
Gracias Doctor un gusto y orgullo, poder compartir este espacio en la red!! Con respeto. Osvaldo

Y luego mis comentario finales:
Marcelo Ortiz de Guinea

Estimado Nelson, es un gusto leer sus palabras. As ... Leer másí como considero a mi amigo Osvaldo Salomón un político cabal, con estatura de estadista, usted representa en su prístina conducta un claro ejemplo de esa tradición argentina de periodistas cimentada en José Hernández, Roberto J. Payró, Evaristo Monti, Natalio Botana, Roberto Disandro, Carlitos Mori, Hugo Gambini y un no tan largo etcétera donde la capacidad intelectual, la enjundia narrativa, se fundían con el coraje cívico de señalar y criticar los excesos de los mandones de turno. Siga así Nelson, tiene en mi a su más ferviente admirador, y desde ya que enaltecerá mi blog: http://elcuervorosarino.blogspot.com

Y el último:
Marcelo Ortiz de Guinea
A propósito estimado Nelson, le invito a ver en mi blog este post: http://elcuervorosarino.blogspot.com/2009/02/en-solidaridad-con-el-amigo-de-un-amigo.html escrito en solidaridad a usted y al derecho que todo ciudadano tiene a manifestarse aunque no pensemos como el, en ocasión del amargo episodio de su defenestración de Radio del Plata. Lleva por título el post. "una casa dividida no puede mantenerse", en alusión a la alocución del presidente Lincoln después de la batalla de Gettysburg donde los del norte al mando de Ulises Grant le ganaron a los de sur , o al reves, no importa, en esa batalla murió mucha gente.
!Que tipaso Nelson, que tipaso Osvaldo!

Un día perfecto

2011-09-10T16:50:00.000-07:00

Hoy ha sido un gran día como dice Serrat, y por dos motivos

Realmente hay días brillantes. Este 10 de Septiembre es uno de ellos. El primero de los motivos que lo convierten en un día sinatriano comenzó ayer cuando Daniel me entregó las revistas para enviar a mis grandes amigas Colo, Barby, Mary, Romina la de Río Cuarto, Gabriela y a tipasos amigos como el alcalde de Chabás Osvaldo Salomón, para mi el estadista del siglo XXI, el diputado Osvaldo Nemeroski, hincha de Ferro como mi hermano Lucho, y dos periodistas esepcionales en lo suyo como Nelson Castro y Víctor Hugo Morales, ambos lectores de mi blog. Bueno llego a casa y a la noche me pongo a leer el artículo que escribió ese otro tipaso todo bondad que es mi compañero de cursada de Historia que se llama Roni Man sobre los anarquistas en el Hospital Centenario, y que entre paréntesis le debo un café desde la época en que Roni trabajaba en el Ateneo. Termino de leer la nota y se me ocurre ver la primera hoja de la revista....¿y que encuentro? Pues que figuro en la sección de colaboradores junto a tipasos como Marcelito el de la voz ronca y el corazón de oro, el arquitecto testimonial Fabián que venía medio mancado pero ahora despues del transplante exitoso está en condiciones como diría mi hermano Lucho de correr el Pelegrini y ganarlo por varios cuerpos, o el hincha de la U de Chile y tipaso namber uane Humberto. !Que alegría más grande me embargó el alma! Casi como si San Lorenzo ubiera salido campeón del mundo. Esta mañana llamé a Daniel para agradecerle, no estaba en ese momento pero me atendió Yanina que es lo mismo y me dijo que Daniel quería darme esa sorpresa y que me aprecia mucho.

Bueno, el día había comenzado perfecto y continuó así y aquí va el segundo motivo. Voy al cibert de calle Santiago donde los muchachos que atienden, el colombiano y el otro, son mis grandes asesores en materia de Internet, y me abren faceboot... y a quien me encuentro como amigo, pues nada menos que a Luis Cesar Bou, uno de los docentes mas brillantes que vi en la facultad. Bou era titular de Asia y Africa Dos con Miguelito Catalá de ayudante. !Que clases divertidas que eran esas! Te hablaban de China, de la India, de Gandi y del Japón, y no te aburrías como en otras materias. Aparte Bou era un tipaso que la tenía reclara: cuando en el 2001 el tucumano Hernán le dijo porque no hace un taller, Bou le contesto: pedile a Marta Bonaudo que es la directora de la Escuela que lo haga. Yo no gano lo mismo que ella. Otra vez querían que diera un seminario sobre el esclavismo o sobre los palestinos, no me acuerdo bien y Bou les dijo: diganlen al rector que autorice una partida y yo lo doy, pero gratis no. Toda una postura la de Bou. Aparte un tipo muy valiente que decía lo que pensaba aunque a veces no le conveniera y despues terminaba siempre desplazado. Pero sus clases eran la mar de simpátiquísimas. Así que es un gustaso tenerlo como amigo en faceboot

El vasco que pudo evitar la Segunda Guerra Mundial

2011-09-03T10:16:00.000-07:00

José Antonio de Aguirre, el legendario Lehendakari del primer Gobierno Autónomo Vasco que hace setenta años casi evita que la guerra mundial estalle.

Era un tipo de buena planta y buena presencia, como suelen ser los vascos. Deportista desde su juventud, cuando había jugado en el Atletic de Bilbao, en su madurez en el exilio su buen gusto futbolístico le llevó a hacerse hincha de San Lorenzo de Almagro, club donde destacaba otro vasco arrojado de su patria por la impía dictadura franquista: Isidro Lángara. Pero Aguirre fue también un consumado político del Partido Nacionalista Vasco que el 01 de octubre de 1936 consiguió que el gobierno central republicano español reconociera el Estatuto de Autonomía de Euskadi. Una semana después se convertía en el Lehendakari (presidente) del Primer Gobierno Autónomo Vasco formado por nacionalistas, socialistas, comunistas, republicanos liberales etc. Ante el arbol sagrado de los vascos en Guernica dijo en euskaro: "Ante Dios humildemente; de pie sobre la tierra vasca; con el recuerdo de los antepasados; bajo el árbol de Gernika, juro cumplir fielmente mi mandato." Su mandato duró poco porque en junio de 1937 el ejército de Franco ocupó Bilbao y Aguirre y su gobierno tuvo que trasladarse primero a Santander y luego a Barcelona, donde estableció fuertes lazos de amistad con el presidente de la Generalitat de Cataluña, Lluis Companys. El final de la guerra civil los encontró a ambos en doloroso exilio en Francia junto a medio millón de republicanos. Aguirre se estableció en Tolouse, ciudad del sur francés que como todos sabemos es cabecera del departamento uruguayo de Tacuarembó.

En julio de 1939, pese a tener pasaporte y salvoconducto para trasladarse a Inglaterra, Aguirre optó por trasladarse a Berlín, pese a su condición de dirigente antifacista. Su intención era gestionar la liberación de doscientos ex combatientes del Euzko Gudarostea (ejército republicano vasco) que habían sido apresados por la Legión Cóndor Alemana en España y trasladados a un campo de concentración en Brandeburgo. De semiincógnito en la capital alemana desde principios de agosto, tomó contacto con sacerdotes bávaros. Aguirre creía que dado que Euskadi fue el único territorio republicano donde la iglesia no fue perseguida, sino antes bien formó informalmente parte de la coalición de gobierno que el presidía, tenía posibilidades de obtener algún éxito en su gestión liberadora. Aunque se iba a llevar una sorpresa... El 26 de agosto de 1939se presentó una comisión de la Gestapo en el hotel donde se alojaba y firme pero cortesmente, le conminaron a acompañarlo. Media hora después Aguirre se encontraba en la Nueva Cancillería del Reich ante la presencia del dictador alemán Adolfo Jitler, que para su sorpresa le extendió la mano y le dijo en perfecto castellano:

-Mire vea, Aguirre, disculpe la forma en que lo hice traer, pero no puedo hacer público por motivos obvios este encuentro. Como usted bien sabe yo soy el canciller del Reich. Supuestamente nacido en Austria. Sin embargo yo le estoy hablando perfectamente en castellano, mejor dicho en "argentino". ¿Y sabe porque Aguirre? Pues porque soy nacido en Sudamerica, especificamente en el año 89 en Rosario. Mis viejos si eran austríacos, pero yo soy argentino. En el año 14 cuando estalló la Gran Guerra yo estaba sin laburo -perdón sin trabajo- en Rosario, y un par de amigos descendientes de alemanes me dijeron: Adolfo porque no te venís a Europa con nosotros que el Kaiser paga muy bien a los que van de voluntarios. Total cuando el barco llegue la guerra seguramente ya habrá terminado. Les hice caso, me vine con ellos, la guerra no terminó en seguida...y el resto es historia conocida. Bueno Aguirre, la cosa es la siguiente. Estoy en duda en invadir o no Polonia. Ayer firmé un pacto con los rusos para repartirme el territorio polaco. Pero tengo mis dudas respecto a lo que haran los ingleses. Ustedes los vascos siempre se llevaron bien con los ingleses, así que mejor me dije : ¿que preguntarle al presidente del gobierno vasco en el exilio sobre estos cosos?

Aguirre lo miraba atentamente y en un momento dado dijo con seguridad: -Jitler dele pa delante nomás. Los ingleses no moverán un dedo en defensa de Polonia. Se lo digo con conocimiento de causa: a nosotros nos aplicaron la burla de "La No Intervención" en 1937, pero cuando las tropas de Franco nos pasaron por arriba en el Duero, no hicieron nada. Así que dele pa lante y avance sobre Polonia tranquilo...a propósito Jitler, ya que estamos, a cambio del consejo que le dí...¿me podría liberar a doscientos muchachos de mi ejército que están retenidos por una confusión por aquí cerca.

Al día siguiente, José Antonio de Aguirre en compaña de doscientos vascos recién liberados, se trasladaban por orden directa del canciller alemán en un tren especial a la frontera suiza.

Una semana después Inglaterra y Francia declaraban el estado de hostilidades a Alemania por su invasión a Polonia. Comenzaba la Segunda Guerra Mundial. Se dice que ese día funcionarios del gobierno alemán vieron al Canciller gritando desaforado en un idioma que parecía ser castellano o algo parecido: !Vasco hijounagranputa, que pelotudo que fui en pedirte consejo...si te agarro te hago puré...Aguirre y la conferencia de tu hermana!!!!

Así se escribe la historia...e si non e vero e ven trobato...

Borges y Olmedo, feliz cumple, troesmas!!!!!

2011-08-24T15:09:00.000-07:00

Ambos nacieron un 24 de agosto, a treinta y cinco años, trescientos kilómetros y una distancia sideral en su condición social.
Un suburbio porteño -Palermo- que por estar al norte de la ciudad podía venir a más, fue el lugar ideal para que una familia venida a menos, formara su hogar a fines del siglo XIX . Fue así que un día como hoy del año 1899 nació Jorge Luis Borges, el más grande escritor argentino, y también el más incomprendido. Borges fue un genio de las letras (eso quien lo duda) pero fue poseedor también, sobre todo en sus últimos años cuando ya estaba en postura de procer literario universal, un sentido de la ironía y del humor, que muchos (que seguramente eran hinchas de Huracán, por lo necios y literales) nunca entendieron. Vaya mi homenaje transcribiendo algunas perlitas del ingenio de Georgie:
En una entrevista, en Roma, un periodista trataba de poner en aprietos a Jorge Luis Borges. Como no lo lograba, finalmente probó con algo que le pareció más provocativo: “¿En su país todavía hay caníbales?”- “Ya no – contestó aquél -, nos los comimos a todos.”
Un joven poeta se acerca a Borges en la calle. Deja en manos del escritor su primer libro. Borges agradece y le pregunta cuál es el título. “Con la patria adentro“, responde el joven. -”Pero qué incomodidad, amigo, qué incomodidad”.
En 1975, a los 99 años, muere Leonor Acevedo de Borges, madre del escritor. En el velorio, una mujer da el pésame a Borges y comenta: “Peeero… pobre Leonorcita, morirse tan poquito antes de cumplir los 100 años. Si hubiera esperado un poquito más…“. Borges le dice: “Veo, señora, que es usted devota del sistema decimal“.
En la década de 1960 su ceguera era casi total. Solo distinguía colores difusos y luces fuertes . Borges en ese entonces aparte de ser director de la Biblioteca Nacional, dictaba clases en la Universidad. Era habitual que sus alumnos se turnaran en el honor de acompañarlo de vuelta a su departamento céntrico. En una oportunidad en uno de esos anocheceres y ya en la cuadra final, Borges (que aun podía percibir luminarias de gran poder) le comenta a su cicerone que ya encendieron el farol ubicado sobre el muro lindero a su edificio. Su acompañante, obsequioso le comenta: “Maestro, es la luz que guía el camino del poeta“ Borges le retruca : “No, lo pusieron para que yo no aproveche la oscuridad y mee contra el portón “

Una mañana de junio de 1967, Borges está al frente de su clase universitaria. Un estudiante entra y lo interrumpe para anunciar la muerte del actor Spencer Tracy y la inmediata suspensión de las clases para rendirle un homenaje . Borges contesta que el homenaje seguramente puede esperar. La cosa se va poniendo espesa. El estudiante insiste: “Tiene que ser ahora y usted se va“. Borges no se resigna y grita: “No me voy nada. Y si usted es tan guapo, venga a sacarme del escritorio“. El estudiante amenaza con cortar la luz. “He tomado la precaución“, retruca Borges, “de ser ciego esperando este momento“.
En plena Guerra de las Malvinas, opinó que “la Argentina e Inglaterra parecen dos pelados peleándose por un peine” y que “las islas habría que regalárselas a Bolivia para que tenga salida al mar“.
Esa cruel humorada que muchos reprobaron no debe hacernos olvidar que pertenece a la autoría de alguien que también pudo escribir esta maravilla antibelicista en referencia a la misma absurda batalla que sus dos patrias libraron, derramando la sangre de sus hijos:

Juan Rossi y John Ward

Les tocó en suerte una época extraña.El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras. Rossi había nacido en la ciudad junto al río inmovil y prisionero, a cuyos habitantes García Lorca conminó alguna vez liberaran sacándole las rejas; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote. El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula rosarina de la calle Entre Ríos. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel. Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

Ya en 1983 Borges no hacía bromas sobre el tema sino cuando se le pide su opinión sobre la Guerra de Malvinas, contesta sin vacilar: “Absurda. Estoy triste, muy triste. Mandaron a esos pobres muchachos de veinte años a morir al sur. Tener veinte años y pelear contra soldados veteranos es algo atroz, inconcebible. Solamente en el crucero General Belgrano murieron cientos. Claro que los militares dirán que al lado de los desaparecidos esa cifra no es nada, pero no creo que les convenga ese argumento. No, no les va a convenir…”

En 1934 nació en Rosario en una pieza de inquilinato, en los deslindes de un barrio entre prostibulario y proletario, Alberto Olmedo. En el final de su exitosa carrera creó tal vez su mejor personaje, a quien nominó como Borges. Nada le fue fácil en su infancia. Si al verdadero Borges lo criaron entre algodones y libros, a Olmedo las circunstancias familiares le llevaron a trabajar desde muy chico. No le quedaba mucha ganas a ese pibe que cursaba la primaria en "la Juan F Seguí" de seguir con lectura alguna, cuando tenía que cambiar el guardapolvo por el delantal y yugar durante horas como ayudante de carnicero, de verdulero, de lo que fuera. A mas de uno el resentimiento le hubiera ganado. A Olmedo no. Héctor Nicolás Zinni, el autor de "Prostitución y Rufianismo", nacido el mismo año y en el mismo barrio que Olmedo, lo recuerda siempre alegre y juguetón, sumandose por un rato a los picados de futbol que jugaban en los canteros de Avenida Francia, dejando la bicicleta de reparto sobre la vereda, hasta que en algun momento se iba, diciendo: “Chau muchachos, tengo que seguir laburando“. Esa buena disposición frente a la vida, ayudó sin dudas a que construyera sus personajes que tanto alegraron a los argentinos. Era hincha de Rosario Central, canallón como mis queridos Vasco y Barby. Por eso a ellos les dedico este post. Una última cosa: siempre Borges dijo publicamente que no le gustaba el fútbol. Sin embargo tengo para mi, la convicción que antes que en 1955 "la suprema ironía de Dios, le diera al mismo tiempo, los libros y la noche", disfrutó de los grandes equipos de San Lorenzo de Almagro. Despues de todo su personaje alter ego, Carlos Argentino Daneri, despechado por la promiscua indiferencia de Beatriz Viterbo, dio a entender que el Aleph podría encontrarse y por lo tanto, "ser", tanto en un ventín oriental como en alguna grada del Gasómetro de Avenida La Plata.

Para no ser vasallos, todos al Vasallo

2011-08-13T16:05:00.000-07:00

Una lucha que no es solo por el precio del gas, es por la dignidad del ciudadano que no acepta ser tratado como siervo de la Gleba.
Durante siglos la población del mundo vivió en su inmensísima mayoria en el campo. La ciudad es un invento relativamente moderno, que nace como me enseñó mi admirado Fito Lamboglia en las clases de consulta de Europa I, con Grecia y Roma. Era el lugar donde una minoría tenía todos los lujos mientras que en el campo los pobres tenían que trabajar para pagarles esos lujos, no quedandoles una moneda para su propia existencia muchas veces. Y así fue hasta hace poco. Los pobres del campo tendían a ayudarse entre ellos y se juntaban para espantar soledades en caseríos como los que vemos en la imagen que nos muestra un pueblito perdido en la estepa rusa, un día de fiesta en que todos los aldeanos se juntaron en la calle principal de la aldea, calle que se llamaba como en casi todas partes del mundo, Avenida General San Martín hasta que en 1950 un alcahuete de Stalin de esos que nunca faltan, le cambió el nombre por Avenida del Tío Pepe. En primavera y verano en esos pueblitos mas o menos se tiraba, pero cuando llegaba el invierno !máma mía que la cosa se ponía fulera de veras!Entonces la temperatura bajaba más de cero grado y menos mal que no se había inventado la radio y la televisión sino también hubieran tenido que sufrir sensación térmica. La gente se quedaba en el rancho, encerrada varios meses, todos juntos, durmiendo sin sacarse la ropa ni bañarse en la misma y única cama. Todos, padres, hijos, abuelos, hermanos, tíos, primos, compartiendo la misma cobija y tambien la misma olla de donde todos comían el sancocho que podían cocinar, pasandose de mano en mano la única cuchara que tenían. Se vivía en una eterna penumbra y cuando rapidamente el corto día invernal dejaba lugar a la larga noche, en la mayor oscuridad. Ciertamente las diversiones eran escasas o nulas. Tal vez la única actividad placentera era la cópula promiscua e incestuosa. Era costumbre generalizada en las zonas rurales de toda Europa Central y Oriental, calmar el llanto de los chicos practicandoles una fellatio. No podemos juzgarlos con nuestros ojos. Cada uno vive como puede y como le dejan. Esa gente analfabeta, ignorante y supersticiosa, explotada sin piedad por los poderosos, solía sin embargo ser dueña de una gran misticismo. Creían firmemente en un Dios que los elevara a un paraíso lejos de ese infierno gélido. !Si, porque el invierno era para ellos un infierno! El frío se volvía intolerable. Nada paliaba esa sensación, siquiera el dormir todos juntos, el sumar al lecho común a perros y gatos para aprovechar su calor animal. Sin embargo esas aldeas estaban situadas en claros en los bosques que se extendían por todo el horizonte. La pregunta del millón entonces es ¿porque no usaban la abundante leña circundante para calentarse? La respuesta es muy simple: porque en toda la Europa Medieval (tal como nos enseñaron en sus clases esos grandes docentes que son María Inés Carzolio y mi amigo el tipaso Darío Barriera) el que levantaba una mísera ramita para hacer fuego, pagaba su osadía con la vida. Todo pertenecía al señor feudal: bosques, aguadas, haciendas, tierras, todo, hasta el mismo mísero campesino. Eran vasallos destinados a tiritar de frío en medio de la mayor reserva de combustible. Y el drama se repetía por todos lados. Recordemos a Robin Hood que en el bosque inglés de Sherwood (en guaraní se pronuncia Paibrué y en entrerriano se traduce como Selva de Montiel), que empezó defendiendo a los siervos que salían a buscar un poco de leña y también algún bicho que comer, para como dijo Alsogaray, poder pasar el invierno. Cada dos por tres a estos pobres infelices los atrapaban los milicos del sheriff de Nottingham y si no era por el Robin (nada que ver con el dudoso que andaba con Batman) no contaban el cuento. Pasaron los años, las décadas y las centurias. Y hoy, a miles de kilómetros de la Santa Madre Rusia y la Santa Madrastra Inglaterra volvimos a tener un problema parecido. No con la leña. Si con el gas. No con el Señor Feudal. Sí con muchos señores que desde sus cargos de funcionarios se creen que pueden manejar las tarifas a su antojo. Y le dieron para adelante a un decretazo aumentando la boleta del gas a un nivel nunca visto. Pensaron que nadie iba a protestar y a la chita callando todos terminarían pagando. Se equivocaron. No pensaron en la reacción de toda la ciudadania. Reacción en que justo es reconocerlo hizo punta un hombre. Y eso hombre no es otro que mi gran amigo, el "alcalde" de Chabás como yo le digo, Osvaldo Salomón. Bajo los primeros rigores del invierno, llamó como siempre lo hace para los temas esenciales, a los habitantes de su pueblo, para explicar y ponerse al frente de la protesta. Para instrumentar una queja conjunta y solidaria con las otras poblaciones. La primer reunión fue en un anochecer gélido donde el tinglado del Centro Cultural de Chabás parecía descender en estalactitas. Enfundado en un polar marrón, Osvaldo hablaba haciendo docencia a una concurrencia que le escuchaba atentamente. Alguna vez le he expresado a Osvaldo personalmente junto con el abrazo correspondiente, mi opinión sobre su carrera política. Le veo pasta de estadista. Lo veo en la Casa Gris en el 2011. Sigo sus intervenciones desde el conflicto de la 125, donde apareció en todo medio de comunicación al que pudo acceder, siempre con una pinta gardeliana y un porte elegante, que no todos comprendieron.. Sabe que lo que no se ve no existe en este mundo mediático. Como estadista lo considero a la altura de un Adenauer, un De Gaulle, un De Gásperi, un Eisenwaher, salvando tiempo y distancias. Sin embargo esa fría noche chabatesense otra imagen cruzó mi mente. Fue la de Wiston Churchill cuando también en una gélida noche pero de 1940, cuando nadie daba dos pesos por la suerte de la nación inglesa frente al avance nazi, solito su alma, pidió los micrófonos de la BBC y habló así al atribulado pueblo británico: defenderemos nuestra isla, cualquiera que sea el costo, pelearemos en las playas, pelearemos en los sitios de desembarques, pelearemos en los campos y en las calles, pelearemos en las colinas: nunca nos rendiremos. Y concluyó: No tengo nada que ofrecerles que no sea sangre, sudor, lágrimas y esfuerzo. Osvaldo en esa reunión celebrada en el Centro Cultural de Chabas poco tenía para ofrecer, salvo el no darse por vencido ni aún vencido, como quería Almafuerte. El clima era impiadoso pero surgió de su convencimiento la magia de la comunión que obra en las almas buenas ante las causas justas. Ya nada fue lo mismo después de esa reunión inicial. Un clima de reclamo solidario y de conciencia de que como ciudadanos tenemos derechos que no pueden ser conculcados por el señor feudal de turno se extendió por las escarchadas cunetas de todos los caminos del sur santafesino. Marchas y movilizaciones se sucedieron. De alguna tuve el honor de participar. Por eso, este viernes 14 de agosto, seamos miles y miles de personas, una sola alma en la media mañana rosarina, convocandonos ante el Consejo Municipal, junto a Osvaldo Salomón y otros intendentes, exigiendo la definitiva derogación del tristemente decreto-aumentazo del gas. Vayamos al Palacio Vasallo a demostrar que somos ciudadanos, no vasallos.

El dulce sabor de una mujer exquisita

2011-07-30T15:45:00.000-07:00

Una querida amiga, de finura y sensibilidad notable, leal y clara en la construcción compartida de una relación de complicidad, compinchería y afecto, relación de amistad que no necesariamente se rebaja a lo genital ni tampoco se teje en el día a día negando el hecho que con naturalidad sin histerias puedan llegar a instituirse lúdicas carnalidades que dos adultos libres y heterosexuales decidan libremente jugar; tuvo la gentileza de compartirme y autorizarme a socializar con los lectores de mi blog, esta belleza escrita por un grande de nuestra América literaria:

EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA
Si aún no ha pasado el bisturí por tu piel,
si no tienes implantes de silicona en alguna parte de tu cuerpo,
si los rollitos no te generan trauma,
si nunca has sufrido de anorexia,
si tu estatura no afecta tu desarrollo personal,
si cuando vas a la playa prefieres divertirte en el mar
y no estar sobre una toalla durante horas,
si crees que la fidelidad sí es posible y la practicas,
si sabes cómo se prepara un arroz,
si puedes preparar un almuerzo completo,
si tu prioridad no es estar divina a como de lugar,
si no te levantas a las 4:00 a.m. para llegar primera al gimnasio,
si puedes salir con ropa de gimnasia tranquila a la calle un domingo sin una gota de maquillaje en el rostro...
ESTÁS EN VÍA DE EXTINCIÓN....

Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies, si no aquella que tiene unos solo que lo hace realmente feliz.
Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis mas terso o el cabello más llamativo, es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la vida.
Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos, ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su sueño temporalmente para hacer felices a los demás.
Una mujer exquisita no es la más ardiente (aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes ...los que estamos fuera de foco somos los hombres), sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.
Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.
Y un HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer así...
Que se siente orgulloso de tenerla como compañera...
Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...
Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles, desde lavar platos y atender tripones, hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes...
La verdad, compañeros hombres, es que las mujeres en eso de ser "muy machas" nos llevan gran recorrido...
!Que tontos hemos sido - somos- cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad de su empaque...!
Gabriel García Márquez.
Sí, esta página bellísima pertenece al autor de "Cien Años de Soledad". EL GABO, admirable en su talento y en su consecuencia de ideas, que suma también un hecho tal vez pedestre, pero que a mi me enorgullece: siendo un joven cronista del diario El Universal de Cartagena, quedó a cargo temporalmente de la sección de noticias latinoamericanas de este periódico, y muchacho curioso como era, prestó atención al país de habla hispana que podía resultar más fascinante para un colombiano de provincias: la República Argentina. De ese país que no conocería hasta años despues, quedó prendado de dos fenómenos culturales inherentes al mismo: la revista Sur dirigida por Victoria Ocampo, y el equipo de San Lorenzo de Almagro, campeón invicto de 1946 y vapuleador en 1947 de la Selección Española por 6 a 1 en Madrid y de la selección lusitana a quien en la propia Lisboa batió por !10 a 4! Admirado por tales hazañas, Gabriel García Márquez es desde entonces un cuervo de corazón...de corazón azul grana como yo.

El Perro Méndez, genial mezcla de Luis Sciutto con Eric Clapton, y el todo amalgamado por Edmundo Rivero

2011-07-25T15:52:00.000-07:00

Luis Mario Méndez, un tipaso que encontré como si fuera un viejo amigo de toda la vida a partir de otros tipasas y tipasos
Hace poco llegó a mi correo electrónico este mensaje:
De"Luis Mario Méndez" A
"Marcelo Ortiz de Guinea"
Por supuesto amigo Cuervo que Tenemos la suerte de contar en nuestro círculo con gente maravillosa como Olea, Guirado, Esther, y al amigo Humberto, a quien tuve oportunidad de conocer en casa de Dardo. Gracias por invitarme a conocer su polifacético blog, lleno de pasión musical y azulgrana ¿ que otra cosa sino agradecimiento por esa institución que nos ha dado a los hinchas del Nacional de Montevideo al glorioso tanque Martino ? Rinaldo para los amigos- un auténtico ídolo para la parcialidad tricolor siempre presente en el marcador de los clásicos. En fin les deseo un próximo gran campeonato y que abran el ojo con su técnico que no me parece el apropiado para regir los destinos de una gran institución: un hombre que no puede controlar a su mujer mal puede dirigir a 11 leones, a 11 gladiadores, ya que está muy ocupado tratando de que la mina no se le fugue con el bañero marplatense- en fin opino como uruguayo machista, no olvidar que mi lucha personal es para que el paisito se transforme en el último reducto del machismo mundial- Tabaré traidor !! basta de pollerudismo apátrida !!!! basta de leyes al proteccionismo feminista !!! basta de leyes de protección al bagayo !!!!abajo el 30% legislativo!!! Por supuesto que Julieta se salva de todo, estoy seguro que está cómoda así y no necesita de leyes que la protejan. un abrazo estimado Cuervo. Luis "Perro" Méndez, Gloria del bajo fondo uruguayo.
Pd. No estaría nada mal poner algo del más grande, Edmundo Rivero junto a la aureola maravillosa de La Voz.
Al Perro tuve oportunidad de empezar a conocerlo a partir de las referencias de amigos comunes, primero en el facebook y luego en la vida, como es el caso de la gran cantante rosarina Valei, a quien vemos en la foto junto al Perro, a quien considera con justicia su maestro.
Algunos son mencionados por el Perro en la carta que me escribe. Como es el caso de Ester, periodista que forma parte de nuestro imaginario radial de los ochenta y noventa, actualmente radicada en Francia; Dardo, un amigo del que siempre me quedó esta frase: "no nos peleemos que argentinos somos todos"; Marcelito, un verdadero tipaso que se está reponiendo de una nana que tuvo y a quien le mando un fuerte abrazo, igual que a ese ser fuera de serie que es el chileno Humberto. Otros amigos en común son Pablito que me hizo rendir bien filosofía del PAC; Fernando que con Florencia y el paisano Roni me prepararon para que entrara a rendir el parcial de Argentina II en el famoso examen en que mandé una oveja de la Patagonia a Salta; o el arquitecto testimonial Fabián que tambien se está reponiendo de una nana y a quien le mando un fuerte abrazo y le digo que no se va a salvar de pagar el asado de la mudanza. Toda esta gente es amiga de ese tipaso que es el Perrito Méndez. Y a su vez el tiene otro gran amigo: me refiero al gran Edmundo Rivero. El Perro hace su repertorio lunfardo como nadie. Tal vez porque es un músico académico y un docente de música reconocido puede hacerlo. Y tener desde luego la genialidad creativa e interpretativa que el tiene.
A su vez el Perro se autodefine con ironía como "gloria del bajo fondo uruguayo", en posesión de ese personaje machista que para alegría de sus conocidos -y la rabia de los tontos literales- hace en distintas reuniones sociales. En este punto me recuerda a su compatriota Luis Sciutto, que triunfó como gran periodista deportivo con el seudónimo de Diego Lucero, y que en un libro memorable titulado Siento ruido de pelota evocó esa picaresca de los sectores lumpenescos orientales, siempre al filo del orden establecido . Hincha de Nacional de Montevideo, el Perro no solo es autor de canciones y temas instrumentales de enjundia artística, sino que con su amigo Marcelo, solían poblar de parodias futboleras los tiempos gloriosos del programa en que los sábados por la tarde por radio Continental el gran Alejandro Apo unía la pasión del fútbol con la pasión por la literatura.
Y encuentro finalmente otra similitud en su maestría artística. Creo que puede ser asimilada su figura a otro gran guitarrista: Eric Clapton. Salvando las distancias geográficas, de difusión y estilo, creo que ambos están unidos por haber llevado a cabo una carrera guiada por el principio de dignidad y respeto a sus respectivos públicos. La misma dignidad sin dudas que tuvo ese hombre que el Perro considera su ídolo y que a manera de adelanto informo que en un próximo post en mi blog, narraré el encuentro que tuvo con mi ídolo. O para ser más acotado y preciso, contaré acerca de la curiosa circunstancia que unió fugazmente en un cabaret de Rio de Janeiro a principios de los años 50 a Frank Sinatra con Edmundo Rivero. E si non e vero e ven trovato

14 de julio: la revolución de los iguales

2011-07-14T12:14:00.000-07:00

De los sans coulottes a los descamisados
Hoy es 14 de julio, día de la Revolución Francesa. Si hay algo fino y que siempre queda paquetísimo es gritar en esta fecha: Liberté, Fraternité, Igualité...!a la pipeté! El cuervo que esto escribe encuentra muchas similitudes con alguien que hoy un conjunto de rock, Los Piojos, ha puesto nuevamente de moda con su canción San Jauretche. Al igual que don Arturo Martín Jauretche, desciendo de vascos por línea paterna. Ambos estamos unidos en el fóbal por el amor a los colores azulgranas de San Lorenzo de Almagro. Jauretche fue un tipo que militó muchos años en el radicalismo, luego de haber sido conservador y volver a serlo con otro nombre a partir de 1943. Yo como es público y notorio soy en política, alfonsinista luterano y en materia de religión, luterano alfonsinista. Pero hay otras cosa más que me une a Jauretche, tanto el como yo, por vía materna descendemos de franceses. Mi bisabuelo materno, Bernardin Claverie vino de Francia a estas tierras, primero a Montevideo y luego aquí. Dicho esto digo también que al igual que Jauretche me causan gracia los que solo ven en el festejo del 14 de julio una manera de mostrarse finos, elegantes, y terminan siendo más cursis y falsos que el afrancesamiento de ciertas señoras paquetas. Porque si algo no fue la Revolución Francesa, es fina ni elegante.

Como bien escribió Jauretche: Napoleón era sarnoso. Si, el gran beneficiario de la Revolución y a la vez el difundidor a palos de los principios de la misma, tenía sarna. Literalmente tenía sarna. El Gran Corso era un piojoso. Al igual que los que hicieron la Revolución: los sans coulottes, cuyo nombre significa sin calzones, esto es que andaban no tan metaforicamente "culo al aire". El vasco francés Jauretche los veía como antecesores de nuestros descamisados. Yo no se si es tan así, despues de todo Don Arturo era un tipo brillante que hacía jugar sus argumentos de acuerdo a donde estuviera parado politicamente en ese momento. Pero sin dudas que antes que la elegancia de las cursis que hoy festejan el 14 de julio tirandose todo el guardarropas encima, esa Revolución fue la de la conjuration des égaux, con el compañero piquetero François Noël Babeuf poniendose a la cabeza de la misma, y logicamente perdiendo al final la cabeza en la guillotina.

Dicho esto también digo que amo a Francia no solo por mis antepasados maternos. Y no solo tampoco porque mi querido viejo Freddy, se carteaba con Fernand Braudel, el historiador francés de la escuela de los Annales. Francia es para mí en el mundo de la música una serie de agradables sensaciones que tienen nombre y apellido: Gilbert Becaud, Ives Montand, la gran Edith Piaf y su heredera Mireille Mathieu. El Gorrión de París, una mujer atormentada, humillada, violada siendo una niña por miembros de su propia familia, madre adolescente que ve morir a su bebé a causa de la miseria, nos dejó una versión visceralmente dolorosa de La Marsellesa. Mireille es la voz de la potencia esperanzadora del himno nacional francés. Me gusta escuchar a Dalila, a la orquesta de Paul Mauriat interpretando El Amor es Azul, a Frank Pourcel rindiendo homenaje al prodigio de la aviación gala en Concorde Si de cine se trata la lista es infinita pero me remito a tres películas: Los Aventureros, Vivir por vivir y Un hombre y una mujer. Y solo algunos nombres: Catherine Deneuve, Jean Gabin, Alain Delon, Lino Ventura, Brigitte Bardot...y siguen los nombres de una lista verdaderamente interminable. Como en fútbol lo resumo en Michel Platiní. Y en las artes plásticas, en un país cuyos museos son el centro de la cultura mundial, pensemos simplemente en la riqueza pictórica del Louvbre, mi síntesis la establezco en un nombre que llevó (para mí) en su paleta de pintor la idea revolucionaria del 14 de julio:Jean-Léon Gérôme , algunas de cuyas obras ilustran mis palabras.

Fue este pintor y escultor quien captó con fino erotismo un mundo al que la Revolución Francesa puso fin. El mundo del Antiguo Régimen en Europa y el del Despotismo Asiático en Medio Oriente. Los mercados de esclavos blancos, las circacianas desnudas a merced de los traficantes turcos, fueron quedando como postales de un pasado no retornable (como las botellas de plástico de Coca Cola) a partir de que los harapientos soldados de la Convención llevaron en su mochila no solo el bastón de mariscal que les prometió el sarnoso !y a mucha honra sarnoso! artillero de Tolón, sino que también iban pertrechados de los principios igualitarios que abrieron, -enfrentando a todas las Coaliciones de la Reacción-, la puerta a un nuevo mundo.

Central y las emociones colectivas

2011-07-12T15:45:00.000-07:00

Nunca una emoción colectiva es innoble
Al gran Jorge Luis Borges le llevó mucho tiempo entender esto. Recién cuando era un cuarentón y París fue liberado por los alemanes o los franceses (nunca me puedo acordar con precisión quien fue, si me acuerdo que los generales que mandaban las tropas eran Kirt Douglas y Glenn Ford, y que el consul sueco era Orson Welles y que Jean Paul Belmondo se puso un brazalete y se tomó el solito con la Leslie Caron, la Jefatura de Policía de París entrando creo que por el portón de calle Moreno), Borges entendió con asombro viendo a la gente que salía a la calle a festejar ese 23 de agosto de 1944, que una emoción colectiva puede no ser innoble. Y eso mismo está pasando en este anochecer del domingo 12 de julio de 2009, día que dicho sea de paso, mi viejo, brillante y querido Freddy cumpliría 91 años. Estoy viendo por TyC Sport los festejos en el Gigante de Arroyito. Estoy escuchando desde mi departamento de San Lorenzo y Bulevard Oroño, bombas de estruendo y bocinazos que se extienden por toda la ciudad. A dos cuadras de casa, en el restaurante al que siempre iba, el fantasma querido de Alberto Olmedo se ha puesto sobre sus hombros una bandera con los colores que el amó (como yo amo los de San Lorenzo de Almagro) y con su simpatía habitual grita y gesticula a quien quiera oirlo: ¿Que nos íbamos al descenso?....!!!!DE ACAAAAA!!!!

Se que a otros en esta misma ciudad toda esta bulla les puede parecer una cosa exagerada. Con su habitual frialdad estarán preguntando con sorna: ¿que festejan los canayones? ¿que ganaron? ¿A quien le ganaron? Creo y lo digo con todo respeto, que no entienden que el fútbol es pasión caliente y desbordada desde el corazón, no racionalidad que brota desde el pecho gélido. Central demostró una vez más que una emoción colectiva nunca puede ser innoble. Demostró que la gloria no se construye desde el frío cálculo. Que los oropeles populares son la suma de festejos que tal vez para los otros no tengan sentido. Vale entonces tanto el partido de esta tarde como una final de la Copa Libertadores. O para que se entienda mejor: vale el partido de esta tarde tanto como el hecho constitutivo de una felicidad orgiástica y multiorgásmica, cuando algún equipo de medrosa y gélida actitud pierde esa final y al instante acude el pueblo centralista a copar el centro de la ciudad gritando por ejemplo: !Gracias Nacional de Montevideo! o !Gracias San Pablo!. Este cuervo que esto escribe estuvo en la esquina del bar Augustus junto al escribano y al negro Fontanarrosa en ambas oportunidades. Este cuervo que esto escribe entiende que el fútbol es la cosa más hermosa del mundo, sobretodo si se la siente con desbordada pasión y no con frío cálculo. Felicitaciones canayones, ustedes y yo sabemos de la importancia de lo de hoy.

El verdadero ganador

2011-06-29T16:59:00.000-07:00

Un Quijote de nuestro tiempo
Realmente me pareció brillante lo que logró Agustín Rossi en la elección de ayer. Haber sacado, solito mi alma, el diez por ciento de los votos teniendo todo pero todo en contra, habla de su brillantez. Me pareció que los medios de comunicación como aquellos que en lugar de dialogar le agredieron, a la postre le hicieron un favor. Y esto es un análisis que hago de la elección descarnado y sin dejar de lado mi ideología que todos saben es alfonsinista luterana y profundamente democrática con el respeto a los seres humanos por sobre todas las cosas.
Si en lugar de Rossi- a quien vemos en la foto junto a un tipaso que es amigo mío a pesar que es niuvelista, y que en serio creo que tuvo mucho que ver por su lealtad en los votos que consiguió el Chivo hincha de River para seguir prestigiando con su presencia el Congreso- hubiera sido por decir algo, el Vasco Usandizaga (y a propósito espero como Vasco y Cuervo fanático que soy que Central le gane a los cordobeses y safe del descenso) o cualquiera en la misma situación expresaría lo mismo. Realmente, tener que luchar contra el aparato de Binner de un lado y el aparato de Reuteman del otro, con todos los pueblos del interior de la provincia en contra por el tema de la 125, y así y todo sacar un diego de los votos, hacen de Agustín Rossi un verdadero Winer, un Tony Benett, un Ray Charles... en definitiva !un Frank Sinatra!. Que insisto la tuvo que remar solo, sin más ayuda que los de los militantes que creyeron en el, entre los cuales incluyo a ese tipaso con Mayúsculas que es Daniel , al pibe de oro Cristian, al contador público Rubén, y a otros tantos que conocí en los asados a los que me invitaron en la Biblioteca. Y que no se tome esto que escribo como una obsecuencia. Es simplemente lo que pienso un día despues de la renovación de legisladores, haciendo, como diría en sus clases de Historiografía mi admirado Cattaruzza, una revisión de los hechos.

El Chivo por lo que logró en las condiciones en que lo logró, es un verdadero Quijote y entonces le dedico estos versos que adapté (choreé diría Lucho) de ese poeta León Felipe que cantó el gran Nano Serrat, titulado "Vencido" y que yo renombro como "Triunfante" y que dice así :

Por la santafesina llanura
se vuelve a ver la figura
del Chivo Rossi pasar.
Va cargado de esperanza
va, triunfante, el diputado de retorno al Congreso, su lugar.

¡Cuántas veces, Chivo Rossi, por esa misma llanura,
en horas de huevasos y desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu militancia
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu militancia,
caballero del honor , hazme un sitio en tu militancia
que yo también voy cargado
de esperanza luterana alfonsinista
y no puedo batallar!

Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigo
un ciudadano de cívico valor.

Por la santafesina llanura
se vuelve a ver la figura
del Chivo Rossi pasar...

Cuando Sinatra conoció a Gardel

2011-06-24T12:58:00.000-07:00

De Hoboken al Abasto o de cuando el Mudo sacó a La Voz del mal camino
En 1934 Carlos Gardel estaba viviendo en la ciudad de Nueva York. Había llegado desde Francia, contratado por la cinematográfica Paramount a fines de realizar una serie de películas para el público hispanoparlante. Entre filmación y filmación Carlitos mataba el tiempo cantando por radio. A principios de ese año la prensa neoyorkina anuncia que habrá dos nuevos programas en la cadena WEAF-NBC a partir del 14 de enero, los cuales serán un programa semanal con la orquesta de Richard Hommer y la segunda nueva programación incluirá la presentación de Carlos Gardel , barítono argentino (textual), todos los días a las 21.30 horas. La National Broadcasting Corporation (NBC) era un poco como Radio Belgrano en la Argentina: ni tan populachera como Radio Porteña ni tan finoli y nariz levantada como Radio El Mundo. Decenas de millones de yankis seguían sus programas de costa a costa tratando de olvidar las penurias de la Gran Depresión.

Es entonces que a ver y escuchar el programa de Gardel llega una noche de ese gélido invierno de 1934 un muchacho venido de la barriada de Hoboken en la vecina Nueva Jersey. Se trata de Francesco Albertino Sinatra Agravantes, hijo de genovesa y siciliano que a sus apenas 18 años de edad no ha dejado macana sin hacer: ha sido expulsado la escuela tras innumerables amonestaciones por su caracter provocador. Sus incursiones laborales: camionero, repartidor de diarios, cadete, etc. terminaban siempre en el abandono de todos esos trabajos. Al filo de la ley, es un pibe rápido pa los mandados, sobre todo los de los mafiosos de cabotaje, lo que le lleva a tener mas de una entrada en las comisarías. En plena juventud, Frank Sinatra anda a los tumbos por la vida.
Si esa noche concurre a los estudios de la NBC a escuchar a Gardel, es un poco porque le gusta la música y un mucho porque quien le insiste en ir para alejarlo de las malas compañias, es su novia Nancy Barbato , que tambien desciende de inmigrantes italianos, nacida en Nueva Jersey.

Sinatra queda embelesado al escuchar a Gardel y cuando termina el programa se atreve a acercarse junto a Nancy para saludarlo. Medio en italiano y medio en castellano se establece el diálogo. Gardel le pregunta a que se dedica y Sinatra calla, notandosele avergonzado. Nancy entonces le cuenta a Gardel que su novio está desperdiciando su talento ya que tiene una voz muy hermosa, y en vez de cultivarla anda todo el día con otros muchachones de dudoso vivir. Gardel entonces le pone una mano en el hombro y le dice a Sinatra: -"Mirá ragazzino, cuando yo tenía tu edad, andaba allá en Buenos Aires como vos andás ahora en Nueva York. Pasaba todo el día en compañía no muy recomendable cerca del mercado de Abasto, con squenunes como los que vos frecuentás. Me juntaba con unos malandrinos genoveses, los fratelli Traverso - en especial con Gigio- cuyo padre tenía una fonda llamada O´Rondeman, que era una guarida de la Mano Negra, la Camorra y tutti cuanti. Logicamente cada dos por tres me portaban en galera. No te voy a decir que ahora soy un santo, pero el cantar no solo me dio fama y fortuna, también me apartó de ese ambiente donde solo me esperaba pudrirme en la carcel o morire de una morte malata".

Sinatra lo escuchaba atentamente y en algún momento se atreve a preguntar: -"Mister Gardel, ¿usted que me aconseja que haga?".

Gardel le contesta: - "Por lo pronto ragazzino, aprovechá que estás aquí en la radio y anotate en un concurso de cantantes que creo que se llama "Major Bowes Amateur Hour". Hacelo ragazzino que con probar nada se pierde".

Sinatra le hizo caso Se presentó a ese concurso acompañando al trío Three Flashes, que para la ocasión se hicieron llamar Hoboken Four (todos vivían en ese barrio de Nueva Jersey) y ganaron el primer premio, lo que les llevó a una gira patrocinada por el programa. No obstante, por desavenencias con el resto de sus compañeros, a los tres meses Sinatra abandonó la gira. Pero ya la simiente de su fulgurante carrera artística estaba plantada gracias al oportuno consejo que le diera ese barítono argentino en los pasillos de la NBC

Muchos años después de estos episodios, el consagradísimo en todo el orbe Frank Sinatra llegó en agosto de 1981 por primera vez -y unica- a la Argentina y debutó en el Luna Park de Buenos Aires ante 20.000 personas en un concierto que interpretó sus más famosas canciones. Se sintió muy identificado con nuestra gente. Afirmó que apreciaba a los argentinos. Le gustaba el asado y el vino -de hecho, lo calificó de excelente-. Según La Voz, el espectáculo que dio en el Luna Park fue uno de los mejores shows que había hecho desde hacía mucho tiempo. Cuando subió al escenario, comentó: -"Se me puso la piel de gallina". ¿Por que tanta generosidad con este país al que recién llegaba y en el que no estaría en el mas que unas cuantas horas.

Fuimos muy pocos los que supimos que el día anterior, convenientemente camuflado para tratar de pasar de incógnito se hizo llevar hasta la zona del Abasto. Había pedido previamente al agregado cultural de la Embajada de EE.UU. que lo acompañaba, que tratara de ubicar donde había estado el café O´Rondeman. Este lo condujo a la esquina de Aguero y Humahuaca, donde un terreno baldío dejaba ver entre yuyales viejos cimientos. En la fría tarde porteña, Sinatra sacó de su sobretodo una amarillenta entrada de un espectáculo radial de 1934, la besó, la puso en tierra y para asombro de todos chapurreó en un castellano casi fonético : -"¿Dónde estarán Traverso, el Cordobés y el Noy, el pardo Augusto, Flores y el morocho Aldao… los guapos del Abasto rimaron mi cantar".

Y en voz fuerte para que todos lo oyeran La Voz agregó: -"thanks for helping me to live, Mister Gardel".

La radio es una familia que a veces te deja huérfano

2011-06-19T13:02:00.000-07:00

Palabras inconexas pero sentidas ante la muerte de Tencha Bussi y de Fernando Peña
En setiembre de 1973 yo estaba en Unquillo. Tenía 20 años y antes que la política, me interesaba el fútbol (más si este tenía colores azulgranas), la música y las mujeres. Acompañaba en el chalet familiar donde los Ortiz de Guinea pasamos inolvidables veranos cordobeses, a mi hermano mayor el entrañable Tapanto, brillante abogado y un enamorado de la vida cuyo único defecto era ser hincha de Huracán. A Tapanto si le interesaba la política. Y amaba profundamente a Chile, país al que consideraba su patria al igual que a la Argentina y el Ecuador. Reñaca, cerca de Viña del Mar, era su lugar en el mundo.Lo que pasó entonces al otro lado de la cordillera nos llevó a que en esas noches trataramos de sintonizar las radios trasandinas. Recuerdo como si fuera hoy esas horas en la quietud de la serranía, sintonizando Radio Minería -creo que estaba en el dial cerca de LT2 y de Radio Nacional Rosario donde mi amigo el tipaso Daniel Zárate tiene su excelente programa todos los viernes. A veces se iba la voz y entonces apuntabamos a escuchar Radio Agricultura que creo estaba en el dial cerca de Radio Rivadavia. Así nos enteramos de los comunicados militares que metían miedo de solo oirlos: ley Marcial, expulsión de extranjeros indeseables, cientos de detenidos. Y una noticia que me choqueó pese a que entonces no me interesaba la política. Era la que informaba que el cadaver de Salvador Allende había sido enterrado en Valparaiso sin mas compañía en el cortejo fúnebre que el de su viuda. Pensé en ese momento: !Que mujer valiente, perder así a su marido y enterrarlo con dignidad rodeada por la hostilidad del ejército que lo había destronado y asesinado!. Pasaron muchos años hasta que ayer volvió a mi el nombre de Tencha Bussi de Allende, muerta a los 94 años con la placidez conque la parca a veces premia a los ancianos, llevandoselos sin dolor y en medio de un sueño tranquilo. Tal vez fue la compensación al sufrimiento que esta mujer pasó en su flamante y violenta viudez de setiembre de 1973.

Estas horas también informaron de otra muerte. La de Fernando Peña. Los adjetivos que se leyeron en los diarios son para todos los gustos. Para mi fue un tipo brillante en su supuesta trasgresión. Y valiente en su agonía. Tal vez hubiera quedado allí mi recuerdo de Peña hasta que anoche escuché entrevistada por Pettinato a una de las mujeres esenciales de la historia de la radio argentina: Betty Elizalde. Y Betty recordó a Peña en su verdadera dimensión: la de hombre de radio. Todo lo demás fue secundario por mas que tal vez lo hiciera muy bien. Peña es compartiendo lo que dijo Betty, un valor fundamental de la radiofonía de los últimos años. Y pongo un ejemplo: su personaje del Licenciado Rafael Orestes Porelorti. Las desopilantes intervenciones de este personaje en los años 90 en la Rock and Pop, fueron la mejor editorial que desde el humor denunciaba las corruptelas del poder. Un hito que lo hizo definitivamente a Peña, bicho de radio. Por eso en estas horas vaya este post de recuerdo a el y tambien a esa mujer que nada que ver con la radio, pero que a partir de escuchar su odisea personal en emisoras chilenas captadas en la soledad de la serranía cordobesa en esos días terribles de setiembre de 1973, la hicieron merecedora de mi respeto y simpatía.

De cuando mandé una oveja de la Patagonia a Salta

2011-06-09T15:31:00.000-07:00

Consecuentes lectores de mi blog: en la imagen dos historiadores brillantes como estudiosos y como seres humanos: Silvina Gibbons y Oscar Videla hablando en la Siberia en las Jornadas de Argentina hacia el Bicentenario el año pasado.Que decir de Silvina Gibbons sino que es una brillante profesora de Historia y brillante licenciada de Comunicación Social. Sí, porque Silvina ha estudiado dos carreras y se recibió en ambas. Como Robert Ley, doctor en Física y en Filosofía, que fue ministro de Trabajo del Gobierno del inmundo Jitler (no quiero decir su nombre de pila porque me da ganas de ir al Registro Civil y no llamarme más Adolfo). Pero una hay gran diferencia: Ley era una inmundicia, un borracho perdido, un pornógrafo que usaba un ridículo bigotito a lo Chaplin como su asqueroso amo, el cabo austríaco. En las antipodas éticas de esas basuras teutonas, por el contrario la descendiente de irlandeses Silvina Gibbons es un gran ser humano y una intelectual brillante. En algún momento coincidí con ella en la cursada de Historia. Recuerdo sus ponencias hablando magistralmente en las clases del tío Cattaruzza !Que brillantez! Se merece con todo derecho sus éxitos académicos. Es una gran muchacha, Silvina.Por supuesto que como diría mi hermano Lucho en su jerga burrera, me sacó varios cuerpos en la Carrera y cruzó el disco con la fusta bajo del brazo. Yo todavía estoy corriendo detrás de la ambulancia, como eterno no placé. Pero no aflojo ni me doy por vencido. Que a vasco y tozudo nadie me gana. Sigo el ejemplo de vida de esa otra persona de lujo que es quien está con ella en la imagen. Me refiero a Oscar Videla, el negro Videla que transformó a fuerza de laburo, inteligencia y brillantez a un Profesorado de Historia del pequeño pueblo de Villa Constitución en algo en la región con el mismo prestigio que la Escuela de los Anales. !Grande Maestro! Me acuerdo que cuando rendí un parcial con el en Argentina II, me mandé una de mis adolfadas. Estabamos hablando de por que puertos patagónicos salía hacia Inglaterra la lana patagónica que se esquilaba a principios del siglo XX, y no va que le digo: "-sale por Salta". Pensé que se descomponía, pero cayendosele las lágrimas de la cara me dijo: "-esta bien, te apruebo porque veo que estudiaste mucho ya que diste cuenta del resto del programa." Pobre, me dió no se que decirle que lo único que había leido de la materia era quince minutos antes en el Palace Garden un resumen de una página que me habian preparado un compañero y una compañera de cursada. Esta última me dijo: "Adolfo, vos entrás a rendir sí o sí". Tenía razón, con mi gran memoria modestia aparte, pude dar cuenta de lo que pasó en el país desde 1850 hasta 1930. Lástima que se me disparó una oveja a Salta. Bueno, así se escribe la historia.

Sin cultura no hay periodista

2011-06-07T10:32:00.000-07:00

Dicen que el día del periodista es celebrado este 7 de junio porque allá en el tiempo de ñaupa de 1810 un tal Mariano Moreno creó La Gazeta. Vaya a saber si eso es cierto o si es una historia que inventó Halperín Donghi y que nos transmitiera la brillante profesora Elsa Caula en su Cátedra de Argentina I. Para mi el día del periodismo tiene que ver mas con la siguiente imagen: El valor fundamental del periodista es su cultura general y hubo un momento en la historia argentina que eso fue así. Me refiero a la década de 1930 (vemos en la foto una magnífica vista de la porteña y aun angosta avenida Corrientes con su gran movimiento nocturno que llevó a que un programa radial a decir que era "la calle que nunca duerme"). !Salud espectro de Roberto Gil , vermiculando desde Radio El Mundo, donde quieras que estés!

Hoy cuando dan verguenza ajena ver por televisión a tantos estúpidos y ridículos movileros y movileras, analfabetos y prepotentes, genuflexos con los de arriba pero sintiendose con derecho a juzgar la vida de los humildes, quiero rendir por contraste mi homenaje a los verdaderos periodistas, los de hoy, los de ayer, los de siempre.

Esto que vemos a la derecha es el edificio de la Editorial Haynes, en Río de Janeiro y Acoyte en Buenos Aires que en esos años y especificamente en su diario El Mundo, cobijó al periodista literario que en mi modesta opinión fue el más mas importante de todo el siglo. Me refiero a Roberto Arlt. Había comenzado a hacer sus primeras armas en el periodismo en Crítica donde en algún momento redactó conjuntamente determinada sección con el después también famoso Raul Scalabrini Ortiz. Fueron buenos amigos y ha quedado registrado en un magnífico trabajo de mi amiga Sylvia Saítta una dedicatoria de Arlt al "petiso Scalabrini", cuando lo reemplazó su ausencia por unas vacaciones en las sierras cordobesas o por viajar a Europa, no me acuerdo bien

Para los que creen que la cultura solo se adquiere en la universidad (muchas de las tilingas analfabetas que la van de movileras pasaron por la universidad) un culto de verdad escribió lo siguiente:

"Me llamo Roberto Godofredo Christophersen Arlt. He nacido el 7 (en otros casos 26) de abril de 1900 bajo la conjunción de los planetas Saturno y Mercurio. Esto es una tremenda suerte, dice mi astrónomo porque ganaré mucho dinero. Más yo creo que mi astrólogo es un solemne badulaque. Por la influencia de Saturno- habla mi astrólogo- tengo que ser melancólico y huraño y no sé como hacer para estar de acuerdo con dicho señor y mi planeta ya que colaboro en una revista que es humorística y no melancólica.
He cursado la escuela primaria hasta tercer grado. Luego me echaron por inútil.
Fui alumno de la Escuela de Mecánica de la Armada. Me echaron por inútil.
De los 15 a los 20 años practiqué todos los oficios. Me echaron por inútil.
A los 22 años escribí El juguete rabioso, novela. Durante cuatro años fue rechazada por todas las editoriales. Luego encontré un editor inexperto. A los 31 años había realizado tres novelas. Me interesan entre las mujeres deshonestas, las vírgenes. Y entre el gremio de los canallas, los charlatanes, los hipócritas y los hombres honrados. Filiación psíquica: humor cambiante. Convicciones: Ninguna".

En esos mismos años el periodismo argentino tenía otro hito fundamental. Me refiero al diario Crítica que ya mencioné. Su creador era tan uruguayo como mi amigo Víctor Hugo Morales o mi admirado Artigas -el general, no el jockey aunque ese era bueno tambien. Se llamaba Natalio Botana y fue una mezcla de intelectual, mafioso y empresario. Como pueden ver en la temible mirada de su foto a la derecha, no era un tipo para pelearse con el y encontrarselo una noche oscura en algún callejón cercano al Hospital Centenario, por decir algo. Pero tuvo la gran virtud de hacer de su diario sensacionalista y chantajista el sitio del cual emergió la mas brillante redacción de periodistas jamás conseguida junta en toda la historia del periodismo argentino. No solo Arlt o Scalabrini Ortiz como ya mencioné pasaron por las míticas sedes del diario. Pablo Sueiras, Edmundo Guibourg, Conrado Nalé Noxlo, Nicolas Olivari, Raúl Gonzalez Tuñon o el tío del ruso Sofovich, Ramón Gomez de la Serna. Fueron muchos, algunos verdaderos talentos que excedian lo periodístico, como Jorge Luis Borges que escribió en un suplemento literario de Crítica llamado Revista Multicolor de los Sábados. Lamentablemente con la muerte de Botana en un accidente en 1941 se terminó la época dorada del diario que entre juicios y presiones de los gobiernos que vinieron despues se degradó a una mueca de lo que había sido.
Uno de los que la muerte de Botana llevó a otros lados, fue el que había sido Jefe de Redacción de Crítica, Juan Carlos "el gordo" Petrone, que se vino a Rosario recalando en La Tribuna, el diario de los hermanos Ricardo y Víctor Mainetti.

Aquí el gordo se transformó en un verdadero maestro de periodistas. Evaristo Monti dice siempre que todo lo que sabe del oficio lo aprendió con Petrone. Sin dudas que este ayudó a formar directa o indirectamente a esa pléyade de periodistas rosarinos que se destacaron o destacan por su cultura general. Nobleza obliga a nombrar en primer lugar a mi hermano Lucho, sin dudas el considerado por sus propios colegas como el periodista de turf más informado del país. Y sigo con algunos nombres que hacen a la historia de los medios de comunicación en algún momento de la ciudad: el chango Salas, el bigote Acosta, Zoilo García Quiroga, mis amigas Esther Stekelberg y Susana Pozzi, mis amigos Fernando Irigaray y Gerardo Martínez Lo Re, mi amigo el tipaso Daniel Alberto Zárate, Hugo Mario Melo, Nacho Suriani, Carlos del Frade, en fin tantos que merecen les dedique con todo mi corazón un FELIZ DIA DEL PERIODISTA!!! y a no aflojar que sino avanzan esas y esos que ni el culo se saben limpiar y que se creen que porque les dan un micrófono en un móvil pueden hacer cualquier cosa.

Un flamante bebé en una flamante presidencia

2011-05-30T11:50:00.000-07:00

El 30 de mayo de 1958 mientras la Francia convulsionada de no se que número de República pedía a gritos que volviera el héroe de la resistencia a hacerse cargo del gobierno, en algún lugar de las inmensas planicies argentinas nacía un niño llamado Osvaldo Alfredo SALOMON.

Era Osvaldo un flamante bebé nacido en la flamante presidencia de Arturo Frondizi, quien como ningún otro encarnó en esos tiempos, y también antes y despues de esos tiempos, la imagen del político intelectual. Fue este flaco, lider de la U.C.R.I, esa facción del radicalismo que pactó con Perón (y esto debo reconocerlo aunque yo sea de corazón como buen alfonsinista luterano, seguidor del verdadero radicalismo) el que comenzó un nuevo tipo de política en el país, recreando desde los temas, el método y la forma de razonar hasta el lenguaje y los gestos. Un tipo intelectual cien por ciento, maquiavélico tal vez en su frialdad de cálculo, que incorporó lo concreto, las cosas mismas, al estilo político. Ciertamente tuvo muchas dificultades en su gestión, al punto que unos años después de derrocado, cuando un famoso periodista le preguntó porque en su gobierno no hizo tal o cual cosa, Frondizi le contestó con su voz nasal característica:- eso señor periodista no es lo que usted tiene que preguntarme. Usted tiene que preguntarme por que acepté ser Presidente de la República en las condiciones en que acepté serlo. Resuelto ese problema, los demás se entienden como consecuencias lógicas.
Realmente una personalidad brillante, que no suele repetirse en la clase política. Aunque afortunadamente a veces aparecen excepciones....
Y una excepción a esa regla de medianía la tenemos en un hombre que fue flamante lactante en esos días esperanzados de mayo de 1958. Hoy ya hombre festeja en este día 30 su cumpleaños con la satisfacción de luchar por sus ideales y por la comunidad que en el puso sus destinos de gestión. Este querido Turco que me honra con la deferencia de su amistad es mucho más que el Presidente de la Comuna de Chabás.
Es un político brillante que al igual que el Frondizi que empezaba a gobernar el país cuando ese 30 de mayo de 1958 "varón, dijo la partera" en Chabás, rechaza en estos primeros años del tercer milenio los valores subjetivos e individuales, que considera que nada proporciona una impunidad moral, que la política pese a todas sus fallas y suciedades es un arte basicamente moral y que así mismo los actos deben medirse en función de los resultados posibles. Y que hay que luchar por lograr el bienestar de la gente que le confió el mandato. Por eso, mientras muchos que tal vez tengan más chapa que Osvaldo se quedan en la cómoda y en la facil, el lucha como Sarmiento con la espada, la pluma y la palabra. No hay medio de comunicación nacional o local adonde no lleve las inquietudes de su Chabás. A su empuje se debe el éxito de ese milagro en la pampa gringa que es la Fespal. Y frente a las pequeñas injusticias, a los atropellos del mas fuerte contra el más debil, se pone al frente en la protesta, como por ejemplo hará el próximo lunes 1 de junio cuando con sus flamantes 51 (¿ya lo jugaste en la Nacional Nocturna, Turco?) a eso de las nueve de la noche en la Sala Cultural, toda la comunidad chabatense guiada por, como yo le digo, su Alcalde, exigirá vuelta atrás en los abusivos aumentos del gas natural domiciliario. Allí estarán -estaremos- todos. Lindo pueblo Chabás. Hablo desde lo humano y afectivo. Por mis parientes Predoné que dejaron su huella en el club Huracán ( !como le cuesta a este cuervo escribir ese nombre, jaja!), por el afecto que le tienen al mejor periodista de Turf, mi hermano Lucho modestamente, por ser de allí mi compañera de cursada en historia, la gran profesora Evangelina Tumini que ayer dio catedra hablando de la revolución de mayo en el programa de radio nacional de ese tipaso con mayúsculas que es el arquitecto Daniel Zárate y ese pibe de oro que es su ayudante, Cristián Didier. Evange hablaba de los borbones y los contraborbones y me recordaba las clases en la facu con Elsa Caula. Pero hoy más que nunca, Chabás es Osvaldo Salomón. !Feliz cumple Turquito y que tu Boquita no te haga amargar tanto cada vez que juega ultimamente!

La radio es mi hogar

2011-05-17T17:49:00.000-07:00

Bárbara Ortiz de Guinea y Daniel Alberto Zárate, una tipasa y un tipaso fuera de serie. Dos seres sencillamente brillantes.
Alguna vez lei o tal vez contó el tío Cata en algunas de sus brillantes clases que daba con mi vecino Eujanian que en 1955 hubo un bombardeo en la plaza de Mayo de Buenos Aires y hubo como consecuencia de esa desgracia de los criminales a los que no les importa el sufrimiento de la gente muchos muertos tirados por la plaza. Uno de los que había ido a cubrir la noticia era el despues famoso Hector Ricardo García que estaba de fotógrafo en una radio, no me acuerdo cual. Bueno en algun momento se sintió tan mal que le dijo a su compañero sentandose descompuesto en el cordón de la vereda: "Mejor volvamos a casa". No dijo volvamos a la radio sino volvamos a casa. Eso es lo que yo quiero significarte querido lector de mi blog , no se si logro trasmitirtelo: para mi LA RADIO ES MI HOGAR. Desde siempre. Y ultimamente hay dos personas que me hacen sentir aun mas esa sensación, teniendo generosas deferencias desde el micrófono conmigo. Una es mi entrañable Barby Ortiz de Guinea , la hija de mis entrañables Alicia y Vasco. Ella es la conductora del programa La RedAcción que va de lunes a viernes de 9 a 11 de la mañana por La Red Rosario FM 102.7. Es una brillante periodista, especialmente deportiva. Y con una gran cultura general como buena abogada que es. Barby suele tener delicadezas que agradezco como dedicarme tal o cual tema musical. O preguntar junto a su coequiper Nelso Rainero por Lucho, el más grande periodista de turf de toda la República Argentina, y cuando digo toda, es toda: desde Puerto Iguazú a El Turbio, y desde San Antonio de los Cobres a Ibarlucea, pueblo este que no queda en ningún extremo cardinal pero tiene nombre vasco, y eso para un vasco como yo es importante, etc. Gestos que hacen que todas las mañanas encuentre una extensión de mi hogar en ese estudio que funciona en la vieja y querida LT3 de calle Balcarce. Esta que ven frente al micrófono, sonriente y usando su celular para llamar a alquien que es noticia, es la bella, gentil, y muy entendida en su metier radiofónico, Barby:

Ahora viene el turno de otro tipaso. Un verdadero fenómeno. El patrón como suelo decirle con cariño. Daniel Alberto Zárate. Un arquitecto y un Señor con mayúsculas que conduce el mejor programa político de la ciudad. Me refiero al Futuro Tiene Historia, que va todos los viernes de 5 a 6 de la tarde por Radio Nacional Rosario.Suelo intervenir telefonicamente en los distintos temas que tratan. Alguna vez tuve el honor de ser invitado en persona personalmente al programa. Daniel, secundado por ese verdadero Pibe de Oro, que es el licenciado Cristian Didier, ha hecho de esa hora de los viernes una extensión de mi hogar en la vieja emisora de la calle Córdoba. Este viernes tuvo un GESTO que me emocionó. Y que paso a contar abajo de su foto:

Resulta que venía prometiendome que iba a pasar Mi Way por el más grande de todos: Frank Sinatra, o Nací en el 53 por Ana Belén. Bueno, por Hache o por Be, por compromisos de ese tipaso, se fue posponiendo. No vá que este viernes escucho el programa. Están hablando del rosariazo. Llamo como siempre. Me pasan el llamado. Y Daniel dice que agradece "el llamado del Cuervo, nuestro principal oyente", se rectifica y dice " bueno, uno de nuestros oyentes". Sigue el programa. La pasan a Nely Omar cantando la Descamisada, y sin decir agua va, al final del programa, conqué se despachan desde la consola? Pues con My Way cantado por Franky. Hay se me aflojó todo y no me averguenza decir que la emoción humedeció mis ojos.!Gracias Dani, tipaso con mayúsculas! !Gracias Barby, tipasa con mayúsculas!. Ustedes al igual que mi amigo Carlitos Mori, la leyenda viva de la radiofonía rosarina, hacen que cada vez este Cuervo esté más convencido que la radio es su hogar. Y el día que ese otro tipaso que es mi amigo Víctor Hugo Morales grite el gol del triunfo de San Lorenzo coronándose campeón mundial, la radio será un palacio de felicidad.

Frank Sinatra por siempre

2011-05-14T07:32:00.000-07:00

14 de mayo: hace once años se sumó una estrella más al firmamento de la brillantez musical
Mi viejo y querido Frankie mirando al cielo como diciendo: esperenme, Osa Mayor, Cruz del Sur y demás estrellas que a partir del 14 de mayo de 1998 tendrán un nuevo astro junto a ustedes. Un brillante cuerpo celeste que endulzará sus oidos de estrellas con las más melodiosas melodías que jamas oyeron en su larga existencia. Dicen que en noches de plenilunio, más allá de la constelación de Orión se escucha la voz de la Voz cantar My Way !Que privilegio hermanas astras tienen ustedes! Comparten el firmamento con el más grande.

Fespal 2009: la sencillez de un grande

2011-05-12T12:40:00.000-07:00

Mi querido viejo Freddy decía que el mayor talento de los fracasados es la soberbia y agregaba que la notable sencillez es solo patrimonio de los grandes. El viernes 8 de mayo de 2009 me encontré con uno de esos grandes. La siguiente es la crónica de un viaje al sueño de un hombre y de la comunidad que en el confía

Chabás, sobre la ruta 33 a unos digamos cien kilómetros más o menos de Rosario no es un lugar desconocido para mí. En ese pueblo mi tío abuelo materno Rodolfo Prendoné fue el primer presidente del mal llamado Club Huracán. Todo un personaje este tío: intendente de Casilda, médico de prestigio y jugador de Niuvel (jugando para la lepra se pagó sus estudios). En Chabás nació mi tía María del Huerto Claverie de Andrade Alvear, residente desde hace muchos años en Quito, Ecuador. Por eso, el viernes pasado el mediodía al bajar del omnibus frente al barcito, no me sentí para nada un extraño. Caminé una cuadra y media hacia el lugar donde se hacía la Fespal (la estación del ferrocarril) y una de las hermosas promotoras (la pampa gringa tiene esa cualidad de belleza femenina que derrama por las calles rosarinas adonde van estas nietas de la inmigración a estudiar o trabajar) me dijo halagandome los oidos, los ojos y el ego: "¿Vos sos el Cuervo Rosarino, verdad? Tenés un muy lindo blog". Le agradecí y seguí caminando, viendo y chusmeando por los numerosos stands instalados en una galería cubierta. Allí trabé conversación con un muchacho llamado Luis, ex jugador de la Liga Casildense de Futbol, que al decirle mi apellido, me preguntó si era hermano de Lucho. Ante mi respuesta afirmativa, me dijo que en Chabás Lucho es apreciado no solo como periodista sino como persona. Al rato veo acercarse la comitiva de inauguración

Entonces observo que alguien en particular recibe el afecto de todo el pueblo reunido. Este no era otro -y ya el lector perpicaz de mi blog lo adivinó- que el Presidente Comunal de Chabás, Don Osvaldo Salomón. Verlo y gritarle: !Alcalde! y que el se diera vuelta, exclamara !Cuervo! y nos fundiéramos en un abrazo fue todo una misma cosa. Con una pinta impecable, lucía haciendo juego con su traje una corbata azulgrana. Le dije al respecto:
-¿Que hace un bostero con los colores gloriosos?
Se emocionó y simplemente dijo:-Cuervo, sabía que ibas a venir.
Charlamos un rato y luego se abocó logicamente a la ceremonia de inaugurar la Fespal 2009. Se escuchó con atención por parte de la concurrencia las palabras del gobernador de la provincia Hermes Binner. Aunque el centro de todas las miradas seguía siendo Osvaldo Salomón. Una vez que terminaron los discursos me acerqué a Binner y le dije:

-Doctor, he colgado en mi blog una foto suya con mi hermano Tapanto.

Binner se sorprendió y me dijo: - ¿vos sos hermano de Tapanto? No sabés como me apenó la noticia de su muerte. Era una gran persona.

Binner siguió su recorrida y yo también. !Que calidez en la gente! No se si por la indicación del "alcalde" o porque son así de generosos, no dejé de probar todas las exquisiteses que en cada puesto me ofrecían. Ya anocheciendo se me acercó nuevamente Osvaldo que me dijo:
-¿Como andás Cuervo? ¿Estás aburrido?
Le contesté: -para nada Turco, quien puede aburrirse ante tanta belleza femenina junta, es un regalo para los ojos.
Se rió y siguió saludando a la gente que en cantidad creciente se acerca a su persona con un afecto dificil de describir para los que no estuvieron presente. Ya había caido el sol cuando tomé el colectivo de vuelta a Rosario

Finalmente quiero expresar que al margen del afecto particular que uno le tiene al Turco se debe reconocer el formidable trabajo de su parte que significó el exito de esta Fespal 2009. Es un esfuerzo y un éxito compartido con toda la gente de Chabás y la zona. Solo así se puede juntar, pese a la crisis, 70.000 personas en una Feria de esta característica. Es para mi una muestra de la condición humana de Osvaldo Salomón, un tipaso que no tuvo ningún empacho en escribirme dos días después pidiendome perdon por no haberme podido atender supuestamente como creia el que merecía, dado los múltiples requerimientos y compromisos de la jornada. Este es el testual mensaje de correo: Marcelo disculpame por favor porque te atendí muy poco. No es mi costumbre pero estaba a mil!! Te debo una, por favor dale mis saludos al "verde Lucho ecologista?" Cuando Lucho pueda asado en casa. Y mil disculpas. Osvaldo.
Si el éxito de la Fespal habla de su brillantez como intendente, el otro gesto habla de su condición humana que lo convierte en un arquetipo de esa definición que cité al principio y que pertenece al doctor en Derecho de la Aeronavegación, Federico Oscar José Ortiz de Guinea Fontana: la notable sencillez solo es patrimonio de los grandes.

el 8, 9 y 10 de mayo todos a la Fespal en Chabás

2011-05-04T17:01:00.000-07:00

El sueño de un pueblo y del hombre a quien ese pueblo confió su destino
Soy un amante de la radio, un bicho de radio. Recuerdo que hace muchos años un gran locutor, un señor del micrófono y de la vida, me refiero al gran Hugo de Cruz, tenía un programa dedicado a las actividades de las localidades del interior de la provincia cuyo lema era: "nunca digas que en tu pueblo nunca pasa nada, si eso es así, tú eres el culpable". Esa admonición de Hugo de Cruz, que dicho sea de paso se portó admirablemente con su amigo y colega Hugo Moyano Vargas, acompañando a la familia de este a sobrellevar sus últimos momentos, no es válida para un pueblo del sur de la provincia de Santa Fe, a quien solo conocía por ser de allí mi compañera de cursada en historia Evangelina Tumini y por tener actividad periodística en el, Lucho, el mejor cronista hípico del país. Ese pueblo es Chabás y allí empezó a pasar algo muy lindo en el año 2001

En ese año a partir de una iniciativa de la Comuna de Chabás, sumando a la Asociación Centro Económico Chabás y a la Provincia de Santa Fe a través del Ministerio de Agricultura, Ganadería, Industria y Comercio se comenzó a dar forma a la FESPAL (Feria y Seminarios de Producciones Alternativas) que consistía en nuclear de alguna manera las producciones alternativas o no tradicionales de Chabás. Año a año la muestra fue creciendo. Si quieren ver en detalle ese avance los invito queridos amigos y lectores de mi blog a entrar al sitio indicado que no es otro que el de la Fespal: www.fespal.com.ar Solo os diré que de 60 expositores en el 2001, se llegó en el 2008 a 600 !diez veces más!

Pero estos avances y éxitos no vienen por arte de birlibirloque. No que va. Mucho tuvo que ver en todo esto alguien que es lisa y llanamente brillante . Me refiero al presidente de la Comuna de Chabás, mi amigo Osvaldo Salomón. Recuerdo que nos conectamos a partir de cruzar en facebook un comentario que había realizado el Bigote Acosta en su programa de radio. Recuerdo que yo le salí con una de mis habituales adolfadas y el me contestó con humor. No se enojó, sino que todo lo contrario, me dio sus razones con la humildad y la sencillez de los grandes. A partir de allí empezamos un intercambio de mails donde no estuvo ajeno seguramente la relación de amistad que tiene con mi hermano Lucho y su relación personal con la familia de Evangelina. Yo lo cargaba porque le decía que con el conflicto del campo estaba de abonado en TN. En realidad el exito de la Fespal se debe también a ese empuje de Osvaldo de ganar los medios nacionales. De dar entidad y visibilidad a su pequeña gran Chabás. Y está bien que lo hiciera. El éxito de la muestra así lo indica. Solo me resta desearle que este año sea aun mas populosa en concurrencia y expositores que el año anterior. Y será así, porque desde el 2001 que no deja de crecer.
Otra debilidad de Osvaldo son los gatos de raza. Participa en muestras y concursos donde sus minimos suelen llevarse medallas. Aqui lo vemos festejandole el "cumple" a un gran campeón.

Realmente un tipaso este querido Turco Salomón, que merece que el éxito corone en concurrencia de público y expositores la Fespal 2009, a realizarse en Chabás el 8 ,9 y 10 de mayo próximo.

Para mayores precisiones comuniquensen al(03464) 480240 / 264 / 573 int 108 o escribanlen a los correos: fespal@chabas.gov.ar, fespal@knett.com.ar o produccion@chabas.gov.ar. Haganlón, no se van a arrepentir (¿o era siganmen?)

El 10 de mayo Laura Benadiba en la Feria del Libro

2011-05-03T15:30:00.000-07:00

Presentación del libro "Buenos Aires Sefararí"

Abarbanel, Farías o Pinedo,
arrojados de España por impía
persecución, conservan todavía
la llave de una casa de Toledo.

Jorge Luis Borges. Gran poeta ya fallecido a quien si le hubiera gustado el fútbol hubiera sido sin dudas del gran San Lorenzo de Almagro

Este, mi blog, el blog del Cuervo Rosarino tiene una madrina, la excelente y brillante historiadora de la oralidad, Laura Benadiba. Laura tiene también un blog, tan excelente y brillante como su dueña, llamado http://historiaoralort.blogspot.com/ De allí extraigo con su benovelencia y compresiva generosidad, lo que a continuación trascribo: Compartimos con ustedes la noticia de que el día 10 de mayo se realizará la presentación del libro "Buenos Aires Sefaradí" en la Feria del Libro. El acto se desarrollará en la Sala Javier Villafañe, de 18 a 19,30 hs. El libro contiene todas las ponencias presentadas, fotos y detalles de la Jornada. Los conferenciantes serán Liliana Barela (Directora General de Patrimonio e Instituto Histórico de la Ciudad de Buenos Aires), Josefina Delgado (Subsecretaria de Patrimonio Cultural), Leticia Maronese (Secretaria General de la Comisión para la Preservación del Patrimonio Histórico Cultural), Carlos Szwarcer (compilador) y autoridades de las Embajadas de España y/o Turquía a confirmar. Se proyectará un documental. Esta es una ocasión muy especial para nuestra escuela ya que una de las ponencias que integra el libro fue presentada por la profesora Laura Benadiba y un grupo de chicas del Archivo de Historia Oral el 4 de agosto de 2008 en la Manzana de las Luces. Asimismo se proyectará el compilado de entrevistas que realizaron los chicos del archivo y que acompañaron la exposición.
En la imagen superior ( y en la de más arriba también) vemos a las alumnas Jessica Wecjman, Daniela Lin, Giselle Arena y Abigail Feldstein, exponiendo bajo la atenta mirada de su profesora Laura Benadiba.
¿ A que escuela se refiere Laura en su blog? Está hablando de la escuela O.R.T. diseminada por barrios de la Capital Federal (Almagro y Belgrano) que , empiezo a copiar textualmente del sitio en internet de este establecimiento educativo: "se propone, como institución judía independiente en términos políticos ideológicos y económicos, brindar a la comunidad nacional un sistema de educación que comprenda los conceptos de Excelencia y Masividad, mediante el desarrollo de una formación integral en los planos ético, científico, tecnológico y físico-deportivo, con el objetivo de optimizar las posibilidades de sus alumnos de acceder a los estudios superiores y al mercado laboral". Allí en ese medio, Laura desarrolla su tarea de rescate de la memoria en los jóvenes. Por eso la presencia de ella guiando a esas todavía casi nenas que recuerdan a sus abuelos y bisabuelos inmigrantes en una exposición que da su fruto como capítulo del libro Buenos Aires Sefaradí, que se presenta el domingo que viene en la Feria del Libro a eso de las cinco y media de la tarde en la sala Javier Villafañe Esta sala está en el Pabellón Azul, el mismo donde tiene su estand el tipaso Mestre, Vaya coincididencia, en el mismo lugar se presentó la semana pasada el libro de Gabriela Aguila y el día 10 de mayo el libro donde tiene parte fundamental mi amiga Laura Benadiba.

Cincuenta y seis años...recién

2011-04-30T16:23:00.000-07:00

Estoy mirando atrás y puedo ver mi vida entera...

30 de abril. Un año más. Un nuevo comienzo de esta espléndida y joven madurez que estoy viviendo. Al ver mi imagen en cueros por la calor ante mi Palacio de Verano de calle San Lorenzo (¿en que otra calle puede vivir un cuervo?) parafraseo el poeta muerto de pena en Colliure y digo que cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. Pero eso será dentro de ochenta o noventa años porque antes, como decía Olmedo: -De acaaaaá!!!!. Que por ahora hay Cuervo Rosarino para rato, y a tozudo como buen vasco no me gana nadie. Y el mejor baño de salud, la verdadera fuente de Juvencia no es la que anduvo buscando Hernando de Soto por la Florida, según nos enseñaron en América Colonial esas grandes docentes de la Facultad de Humanidades , sino el amor, la amistad, el sentirse bien con uno mismo y con los demás. Y el día del cumpleaños es también un momento de reflexión para volver a ver con ojos de adulto al niño que uno fue. Y al joven que dejó atrás a ese niño. Y al hombre que tomó la posta de ambos y los mira con condescendencia y ternura. Y una sonrisa aflora recordando travesuras, macanas y aciertos. Pero todo hecho con los principios que me inculcaron mis padres y mis hermanos . Soy el benjamín de una entrañable familia que afortunadamente por ley de vida ante algunas pérdidas (hola Freddy hola Pirín, hola Esi, hola Tapanto, levanto mi mirada en el saludo hacia las estrellas desde donde siguen protegiendo al nene) compenso esas ausencias con el acercamiento estrecho a primos y sobrinos que se funden en un solo y gran corazón. Nací en el 53, al igual que Ana Belén, que estoy seguro cantará esa canción especialmente para mi, desde el programa El Futuro Tiene Historia, gracias a la generosidad de su conductor, ese tipaso que es Daniel y su ayudante, ese pibe de Oro que se llama Cristian. Y otros amigos que me acercó la vida. Solo daré sus nombres de pila para no abusar de naturales pudores. Ellos saben bien a quienes me refiero. ¿No es cierto, Laura, Humberto, Claudia, Colo, Fabián, Edi, Martín, María del Carmen ,los leprosos de enfrente, Carlitos y todo el equipo de la Matiné, y también la Facu, con la que tengo un sentimiento ambivalente, que resumo parafraseando nuevamente y distorsionando adrede la primera parte de los versos del gran Antonio Machado que antes cité: Y al cabo, nada os debo; debéisme cuantos trabajos prácticos he escrito y exámenes parciales o finales he rendido . A las clases acudo, con mi dinero pago el café de Marcelo, las apuestas perdidas con Darío y el apunte que leo, y es mi sino el cuatro que me exime o el dos en donde yago. Recuerdo como en una época pasada, que sin embargo puede volver solo si yo quiero y si nó, los que alguna vez fueron queridos compañeros de la Facu: Javiera, Florencia, Fernando, Pablito, Diego que siempre me decía: "-si Adolfo utilizara el tiempo que usa en negociar notas con los docentes en estudiar, sería un alumno brillante;" Roni, Alejandro y varios etcéteras. Y también ciertos profesores, de los que a veces me acuerdo y otras no, como supongo ellos a veces me registran y otras -por largos años-, nó. No me quejo, es una ley de vida que la memoria se constituye de olvidos presentes en noches desveladas. Vuelven entonces entre las brumas las voces pedagógicas de María Inés, Luis, el tío Cata, mamá Marta, Irma, Eduardo, Gabriela, el Negro, Darío, y Norita una auxiliar de Argentina I, que unió en mis desvelos para siempre Historia y Erotismo, al leernos una tarde de primavera en el aula 14, con una sensualidad que explotaba en sus labios llenos de promesas ocultas, La Revolución es un Sueño Eterno. Y vuelven también tantos otros, así como alguna otra no vuelve más porque en realidad nunca estuvo. Las que siempre estuvieron fueron las amigas entrañables que en algun momento apuntalaron emocionalmente a mi intrépido corazón: Adriana, Cristina, Nancy, Marta, y algunas otras etcéteras que solo ellas ( y yo) sabrán. Agradezco a la vida que en estos cincuenta y seis años los momentos buenos superaron a los malos, las alegrías a las penas. De las crisis aprendí a crecer. Cada tropezón me ayudó a caminar. Siempre traté de no hacer mal a nadie. Me equivoque muchas veces, pero nunca fue de mala fe. Nunca tuve problemas en pedir perdón cuando mi conciencia lo indicó. Soy feliz pese a las adversidades futboleras.

...y se que la viví en paz pues la viví - y la viviré, (perdón Frankie por modificar tu canción) a mi manera

Un lujo para la Feria del Libro

2011-04-22T17:40:00.000-07:00

La historiadora Gabriela Aguila presenta su libro en la Feria
Leo en el programa de la Feria del Libro de Buenos Aires textualmente lo siguiente: 25 de abril de 2009 a las 20.00 hs Presentación de libro: “Dictadura, represión y sociedad en Rosario, 1976 – 1983”, de Gabriela Aguila. Participan: Gabriela Aguila, Hugo Cañón y Griselda Tessio. (J.V.) Realmente un lujo y una alegría que una brillante historiadora como la doctora Gabriela Aguila engalane con su presencia la Feria del Libro de Buenos Aires. Se escucha en la misma hablar a tanto poligrillo hablar de cosas intrascendentes que es un lujo que una intelectual seria diserte sobre el pasado con la calidad que le conozco despues de asistir a sus clases magistrales en dos materias de la facultad. Aclaro que J.V. no es la marca de un wiski mal escrita sino que es el nombre del salón donde disertará Gabriela y quiere decir Javier Villafañe que era un tipo medio poeta que andaba de vago por los pueblos con una carreta donde daba funciones de títeres a los boyeritos y demás gente humilde de tierra adentro. El salón está en el Pabellón Azul, el mismo donde tiene su estand el tipaso Mestre, así que de paso se dan una vuelta por allí y si aparte de gustarles la historia tienen otras inquietudes pueden ver libros de medicina. Nunca está de más saber que puede ser cuando nos duele algo. Y sin dudas es más saludable que leer a Felipe Pignia. Así que ya saben el Sábado 25 de abril todos a hacerle el aguante a Gabriela en Buenos Aires. Y después cruzamos Plaza Italia y nos vamos a comer a un tenedor libre muy bueno y barato que está por Uriarte casi avenida Santa Fe, donde atienden unos mozos chinos simpatiquísimos que son de San Lorenzo de Almagro.

La dulzurita y el monstruo

2011-04-20T13:18:00.000-07:00

20 de Abril, una misma fecha y dos cumples distintos

E aquí a mi izquierda a la bebota, la musa inspiradora de mi blog, la ingenua angelical, JULIETA PRANDI, que hoy 20 de abril festeja un nuevo aniversario del día en que su madre la parió. Fue en la ciudad de Buenos Aires en el año 1981. Chica inteligente, la bebota es como no puede ser de otra manera del club más importante del Universo: San Lorenzo de Almagro. Siempre tan gentil, pese a su fama y su brillantez no deja de saludar periodicamente al blog y a su autor. !Felices 28, doncella aterciopelada!!!

Pero no todo es brillantez. Lamentablemente el 20 de Abril también es el cumpleaños de alguien que tengo la triste coincidencia que su nombre sea como uno de mis nombres. Me refiero a Adolfo Jitler, esa basura, esa porquería, ese gusano que bien podrido debe estar en el lugar en que los rusos lo hayan enterrado. Y espero que sea en un nicho a perpetuidad no vaya a ser que cuando abran la tumba para reducirlo, se escape el muy ladino. Bueno este Jitler nació en Austria y terminó de Presidente de la República en Alemania.
Quiere decir que era extranjero como De Narvaez acá que es colombiano y puede terminar de Presidente de la República en Buenos Aires. Otros dicen que Jitler en realidad nació en la Argentina (¿o se refugió en la Argentina? para el caso es lo mismo) y se había hecho incha de Huracán. No me extraña. En cambio Juli es cuerva hasta la médula.

!Feliz cumple, querida bebota!

La tumba vacía

2011-04-13T12:05:00.000-07:00

Esta imagen define de modo simbolico lo que somos. Es la tumba de Juan Bautista Alberdi en el Cementerio Parque de la Eternidad de París. La foto la sacó mi querida amiga Ester Stekelberg cuyo nombre me evoca la decada del 80 en LT8 (al lado de la actual, estaba en Córdoba 1825 y la locutora del turno noche que le hacía el aguante al flaco Daneri era Adriana Mabel Pardal), cuando hacía con Aliverti, Savedra y Ferrari Hipótesis los sábados a partir de las seis de la tarde. Inmediatamente antes y desde las trece, iva el para mi mejor programa que jamás existió en toda la radiofonía del universo, junto a Las 7 lunas de Crandal, radio Continental todos los dias de diez y media de la noche a dos de la mañana, con las voces ratoneras de Beti Elisalde y Nora Perlé. Me refiero a A mi Manera, espacio donde yo era musicalizador y estaba conducido por Damián Abalos..."sin ruidos, sin estridencias...a mi manera" con la banda de sonido de la película Africa Mía de telón de fondo. Bueno Ester sacó esta foto, porque los cementerios con historia siempre atraen a los que nos gusta el pasado y somos un poco románticos y soñadores. La gran docente de Historia, doctora Gabriela Aguila, contaba en sus clases de América Contemporanea que una amiga de visita en París había ido a ver la tumba de Porfirio Díaz y se había sacado fotos frente a ella.

¿Porque la tumba de Alberdi define nuestra idiosincracia? Pues porque está vacía. En la tumba de Alberdi no está Alberdi. Los restos de este fueron repatriados en 1889, cinco años despues de su muerte, y desde entonces descansan en la catedral de su Tucumán natal. Quiere decir que el Estado Argentino ha pagado la mantención de un sepulcro a la municipalidad de París, durante !ciento veinte años! Aunque tal vez...pueda ser de utilidad ese panteón hasta ahora inutil. Lo digo porque ayer finalmente fue repudiado por toda la gloriosa hinchada del Ciclón, un afamado conductor de televisión, lamentablemente tocayo mio, que se creyó el dueño de mi venerado San Lorenzo de Almagro y lo llevó a una situación que todos sabemos. Se fue por la puerta de atrás , como por un caño el de Bailando por un Sueño. Le podemos ofrecer ese sepulcro como guarida. Sería una atracción para todos los turistas que visiten la tumba y que al poner su oido sobre la lapida escucharan desde adentro: "chau, chau, chaaaaauuu".

Una brillante historiadora

2011-04-08T12:58:00.000-07:00

La doctora Gabriela Aguila es una brillante historiadora

Aquí la vemos sonriente y gentil firmando a pedido del público, ejemplares de su libro "Dictadura, Represión y Sociedad en Rosario. 1976-1983". Tuve el placer de conocerla cuando cursaba materias anteriores a las que daba ella en la Facultad de Humanidades. Era directora de la Escuela de Historia, y al verme por los pasillos me decía: ¿como le va Ortiz de Guinea? Un lujo y un orgullo para mi que la máxima autoridad se dignara saludar a un simple alumno. Luego cursé con ellas Uropa III y América Contemporánea. Son recordadas mis intervenciones en ambas materias. Creo que ella me tomaba de ejemplo de curiosidad para los demás alumnos. Por eso decía constantemente: ¿Se entendió, Ortiz de Guinea? o ¿Quedó claro, Ortiz de Guinea? Pienso que al preguntarme a mi daba por sentado que el resto de la clase también entendía. Aunque logicamente se dirigía a veces a todos los alumnos con su clásico latiguillo: ¿se entiende lo que digo? Me gustaba intervenir aunque mas de una vez le hacía caso a mi querida compañera de cursada Javiera Marquar que me decía por lo bajo: Callate un poco, Adolfo, dejá que hablen los chicos también. Bueno Gabriela Aguila no solo es una docente brillante como mi admirado Eduardo Hourcades, sino tambien es una escritora que enseña a la gente que fue la historia reciente. Esperamos nuevos trabajos de ella, sola o acompañada por otros docentes historiadores igualmente brillantes.

Raúl Alfonsín visto por Humberto Vial Sotomayor

2011-04-02T06:59:00.000-07:00

Un demócrata de nuestra América
En la imagen vemos a dos presidentes americanos: el chascomusquense Raúl Alfonsín y el chileno Ricardo Lagos. Este último recordó ayer que la valentía del primero le salvó la vida al pedir publicamente por su libertad y hacer responsable de lo que pudiera pasarle a Lagos en prisión a ese insecto, basura, miserable, mala persona, mal parido, horrible de cara y de alma, hincha del Colo Colo, sucio, sarnoso y flatulento que fue el tirano chileno Pinochet. Los uruguayos tambien le deben la vuelta de su lider blanco el Wilson Aldunate que viajó a Montevideo en el vapor de la carrera con el aval de Alfonsín y que cuando llegó y fue aprisionado por los milicos uruguayos, les advirtió que no se hicieran los locos, que del otro lado del río no iban a permitir vuelta atrás en el camino a la democracia. Y los paraguayos la caida de esa otra basura que fue Stroesner. Mi médico personal, Anibal Reinaldo, alfonsinista de la primera hora a quien le birlaron la gobernación en 1983 me contó mas de una vez los esfuerzos de Alfonsín junto con el gobernador de Mendoza, Bordón para minar la dictadura chilena y a la vez evitar que las provocaciones dieran lugar a mayor represión por parte de esa inmundicia llamada Pinocho. Por eso dejo a consideración de ustedes estas líneas que escribió un chileno que me honra con su amistad, el tipaso Humberto Vial Sotomayor. Esta es su visión del gran argentino padre de la democracia:
"Raúl Alfonsín indudablemente fue uno de los más importantes hombres en la historia de este país, y lo fue en términos positivos. Todos lamentamos su muerte, fue un demócrata auténtico, consecuente, en el más pleno sentido del concepto Democracia. Como chileno y exiliado puedo dar fe de su permanente y tenaz acción solidaria para con el pueblo de mi país, en esos aciagos tiempos de la dictadura Pinochetista. Personalmente participé en el año 86 de un vuelo en que viajaron alrededor de 30 chilenos que como yo tenían prohibido el ingreso a Chile, en ese evento que fue posible, por la gran disposición solidaria del Presidente Alfonsín, participaron también parlamentarios, periodistas, sindicalistas, representantes de todos los organismos de derechos humanos e incluso otras personalidades en representación de diversos estamentos políticos y sociales de otros países latinoamericanos. Aunque la dictadura militar chilena no permitió siquiera bajar del avión a ningún exiliado, dos meses después, producto del impacto internacional y la repercusión interna en el propio Chile, la dictadura eliminó las listas de proscripción y autorizó el libre ingreso de los exiliados. Durante los 17 años de dictadura, la presión y la solidaridad internacional, que tuvo en don Raúl Alfonsín un destacado y activo impulsor, salvó muchas vidas y ayudo a acortar los tiempos para el retorno a la institucionalidad democrática. Me agrego al sentimiento de dolor y pesar por el gran hombre que nos abandona. Humberto Vial Sotomayor."

Un 24 de Marzo diferente

2011-03-25T06:32:00.000-07:00

Una emoción compartida como la de estos del cuadro de abajo que son guiados por la libertad
Una vez dijo Borges que sintió que una emoción colectiva puede no ser innoble. Aprovechando que todavía no era ciego fue a una marcha para festejar la toma de París por los alemanes o por los franceses, no me acuerdo bien, pero era algo conque alguien había tomado París, ciudad que como decía el padre Aparicio, bien vale una misa. Este 24 de Marzo me pasó lo mismo. Soy reacio a las multitudes pero decidí ir. Mas que desde mi facebook había convocado a ir. La primera que me encuentro es a Romina, amiga de esos tipasos que son Pablito Fierro y el Dardo y que me dice: Cuervo, vine por vos, por tu convocatoria en facebook. Yo se que ese es un piropo de Romina, porque es una chica conciente y vino por su propia decision. Sigo caminando y me encuentro con dos tipasos como el chileno Humberto y Fernando. Mas adelante me paro con ellos en Laprida y Santa Fe y vienen a saludarme muy efusivamente ese tipaso que es Daniel que estaba marchando con los peronistas porque el es peronista, y tambien Bichi que es la señora de Mestre. Antes me había saludado una mujer de pelo colorado que como no tengo la absoluta seguridad de quien es, no doy su nombre, pero tambien muy cálida. Y antes lo había visto al vice de la universidad, Seminara, que me comentó que leía mi blog. Tambien lo lee su Jefe, el rector Dario Maiorana. Yo estoy contento porque a mi blog ya lo leyeron casi 120.000 personas. Llego a la escalinata del monumento y ahi me saluda Andrea, muy respetuosa, tanto que le debo haber parecido muy viejo porque me trató de usted y en algún momento dijo la palabra "boludo" a un atolondrado que casi la atropelló e inmediatamente me pidió perdón por haber usado ese término. Bueno, terminó el acto y en un bar me lo encuentro a otro tipaso como es Irigaray. Mas tarde voy al cibert frente a casa y veo en el facebook un mensaje de Matusca que me había buscado en la marcha pero no me encontró aunque encontró a Yanina, que le habló muy bien de mí. Fue todo muy gratificante para mí. Caminé y marché con miles de personas recordando que nunca mas tiene que pasar lo que nos pasó. Por eso me dio algo de tristeza que algunos pavos quisieran armar bardo como dicen los chicos. Esos no aprendieron nada. Pero el balance es más que positivo, y digo las frases de mis dos referentes, una de Dardo: no nos peleemos que en el fondo somos todos argentinos, y la otra de Frankie: a todos los que marcharon conmigo el 24, los llevo bajo mi piel.

Europa en las pampas

2011-03-23T12:12:00.000-07:00

Una querida y multifacética amiga puso en su insuperable blog esta fotografía. Si te pregunto lector perpicaz en que época situar la misma puede que me digas y aciertes: -"... y Cuervo, 1930 o 40 o 50". Pero si te pregunto donde se tomó, lo más probable es que la situes en algún lugar de Europa. Seguramente tu respuesta estará inducida por las rubias facciones, los cutis claros de las chicas de prominentes proas y anchas popas (como se estilaba en esos años en que la gordura era saludable y la flacura era sinónimo de tuberculosis) que aparecen en la imagen. Y te digo que te equivocaste. Estas mujeres cien por ciento caucásicas son hijas todas de la pampa gringa. La foto fue sacada en los alrededores de Pericota, una estación del Ferrocarril Central Norte que iba de Santa Fe a Esperanza. Alrededor de la estación había dos colonias de descendientes de alemanes: Santo Domingo y Sarita que finalmente se unieron como pueblo bajo el nombre de la primera. Estas robustas damas son simplemente parte de la hinchada del club Unión de Santo Domingo. Desafío a que alguien me diga si en otra parte de Latinoamerica se puede encontrar este perfil europeo como se da en nuestras pampas. !Que me vienen con pueblos originarios! !Por favor! !¿Originarios de donde? Nosotros somos los originarios...originarios de los barcos que trajeron a nuestros abuelos de Europa. Lo demás son paparruchadas o como dice un amigo mío: el indigenismo fue inventado en Latinoamerica por algunos mestizos avivados para pasar por blancos y poder seguir explotando a los indios sin complejo de culpa. !Aguante el Unión de Santo Domingo! !Aguante San Lorenzo de Almagro! !Aguante el Atletic de Bilbao!

Los gobernantes no deben hacerse los simpáticos

2011-03-16T12:44:00.000-07:00

Una cosa es el jolgorio de los encuentros entre hombres grandes y baqueteados como vemos en esta foto en que están contandose chistes Solano Lima, Balbín y Perón. Y Lopez Rega que está parado como buen alcahuete le dice a este último: -"General, cuenteles el del camello que se empaca en el desierto...o mejor ese del paisanito y el chancho que termina en quevatenermoneda. "
Pero aparte de estos momentos de distensión, los políticos y los gobernantes deben ser serios y no andar haciendose los simpáticos. Deben asumir la responsabilidad como lo hizo el que en la foto se ríe del chiste que le cuenta Perón. Me refiero al doctor Ricardo Balbín que siempre cumplió con su deber yendo de candidato a elecciones sabiendo que las iba a perder. Y el Chino iba de gilberto porque sabía que era su deber cívico hacerlo. Eso es responsabilidad, igual a la que tuvo un día 16 de marzo como hoy pero del año 1976 cuando por radio y televisión, habló defendiendo el sistema democrático, aun sabiendo que el golpe de estado ya estaba en marcha. Yo en ese tiempo vivía por calle Entre Ríos entre Rioja y Cortada Ricardone y trabajaba en el estudio jurídico de mi entrañable hermano Pirín, que dicho sea de paso mañana 17 de marzo se cumplen 17 años de su partida. Solíamos con el ir a cenar al Califa, un restaurante que quedaba por Rioja pasando Corrientes, al lado de Baltasar, una discoteca muy famosa. Bueno, ahí en el Califa, vimos por TV, el discurso de Balbín, citando a Almafuerte: "No te des por vencido ni aun vencido, todos los incurables tienen cura cinco segundos antes de la muerte". Y el Chino para no asustar a la población, con esa calidad oratoria que tenía, cambió segundos por minutos. Asumió su responsabilidad como hombre público, aunque pasara por tonto. Era su deber.

Cada radio que se cierra es una herida a la cultura

2011-03-07T06:47:00.000-08:00

NO AL CIERRE DE RADIO UNIVERSIDAD DE ROSARIO

El viernes 6 de marzo por la mañana volvía de ver a ese gran tipaso y amigo que es Daniel Zárate en la Dirección Nacional de Migraciones y caminaba rumbo a mi palacio de verano que desde el 21 será mi palacio de otoño, cuando como iba de paso se me ocurrió visitar a ese otro tipaso y amigo que es Gerardo Martinez Lo Re, director de Radio Universidad de Rosario. Me recibió con la cordialidad de siempre y pese a que estaba su programa al aire, se hizo tiempo para charlar conmigo algunos proyectos radiofónicos. Bueno, todo bien. Vuelvo a casa y veo en mi facebook que ese otro gran tipaso que es Fernando Yrigaray convoca a todos para el lunes 9 de marzo en la Siberia para evitar el cierre de Radio Universidad. !!!Me quedé perplejo y sin habla!!! Como va a cerrar esa gran emisora. Bueno, profundicé un poco la información y me enteré que grupos de distintas sectas políticas de la UNR quieren quien sabe conque inconfesables fines, apagar la radio. Yo respeto la ideologia de todos. Soy luterano alfonsinista pero me precio de tener amistades de todos los partidos. Ahora estos pibes que andan tras el cierre de la radio en realidad son unos chiloritas que los manejan otro. Me acuerdo que en la Facultad de Humanidades se habia puesto de jefe del centro de estudiantes, un pibe de Pergamino que estudiaba historia asi que lo conocia bien. Bueno lo conocia es una forma de decir, porque este tipo aparecía haciendose el simpático solo los días de elecciones y el resto del tiempo no te daba ni cinco de bola, es mas te ningueaba de manera asquerosa. Es que asi actuan muchos de esos muchachos interesados en avanzar dentro del partido al que pertenecen, cumplen las consignas que les dan sin pensar el daño que pueden hacer. Por eso andan esos delegados pidiendo el cierre de la radio Universidad. Porque en el fondo son unos irresponsables y unos ignorantes que no tienen ni siquiera la capacidad de apreciar la belleza de un tema en la voz de Nina Simone o de Frank Sinatra, escuchados por radio Universidad de Rosario en el anochecer de un día agitado. A ellos esos remansos de paz culturales no les va ni les viene porque están en otra. En fin, allá ellos. Nosotros unamonos para que la onda hertziana de Radio Universidad siga vermiculando para alegría de todos.

Víctor Hugo Morales !un grande!

2011-02-22T13:27:00.000-08:00

El 22 de febrero de hace 28 años llegaba un grande a la radiofonía argentina.
LLegaba VICTOR HUGO MORALES que en ese día de 1981 debutaba En Radio El Mundo. Pero a mi ya me había impactado desde el año anterior cuando transmitiendo para Radio Oriental de Montevideo una pelea de boxeo desde el Madison Square Garden, dijo cuando subió al ring Franki a cantar el himno de Estados Unidos: -"Señores, sube Sinatra, que es como decir que sube Cassius Clay". Yo estaba en Unquillo y la emoción me hizo aflorar las lágrimas. !Un grande Víctor Hugo!

Su carrera en Argentina fue espectacular. En el 82 pasó a Radio Mitre donde fue el alma mater de ese programón que se llamó Sport 80 y donde estaban nenes de la talla de Diego Bonadeo, Nestor Ibarra, Fernando Niembro, Adrian Paenza, Titi Fernandez, Marcelo Araujo y su gran amigo Alejandro Apo con el que se complementaron como si fueran uno de aquellos duos inseparables del cine como Oli y Estanlei o Abot y Costello. En 1986 pasó a Radio Argentina. Allí se consagró con el relato del gol de Maradona a los ingleses (el genial, no el trucho que el drogón hiso con la mano). Víctor Hugo había venido a la Argentina a competir con el Gordo Muñoz que tenía el monopolio de la audiencia por Radio Rivadavia con La Oral Deportiva. De a poco fue escalando posiciones y a medida que Muñoz caía en popularidad y estaba cuestionado por haber apoyado a la dictadura, Morales subía. Sin embargo cedió parte de los derechos de trasmisión del Mundial de Mejico al gordo. Nunca habló mal de el en público. No se conocieron hasta esa época pero destaco que mientras que Muñoz era el mimado de Videla y Viola, Víctor Hugo tuvo que salir de Uruguay porque al general Gregorio Alvarez y al doctor Aparicio Méndez, los dos mandones de esa época en ese país, no le gustaba lo que decía.

En 1987 pasó a Radio Continental, su casa hasta el día de hoy. Es un hombre de gran cultura general casi como la del Bigote Acosta, Antonio Carrizo o Evaristo Monti. En Radio Nacional, la emisora donde en la filial Rosario mi gran amigo Daniel Alberto Zárate tiene su programa El futuro tiene historia los viernes a las cinco de la tarde, Víctor Hugo conduce A Título Personal programa inventado por el y que también va por el Canal Encuentro de televisión. Yo soy futbolero a la enésima potencia, a punto que como sabe ese gran docente de Historia que es Darío Barriera, me he ido de un examen sin terminarlo porque empezaba a jugar San Lorenzo de Almagro. Sin embargo lo que más me emociona de Víctor Hugo fue la trasmisión del triunfo del seleccionado argentino de basquet en las Olimpíadas de Grecia del año 2004. Realmente su clase para relatar, su cultura superior y su savoirfaire hacen de Víctor Hugo Morales, "un barrilete cósmico"

Laura en Pamplona

2011-02-13T15:36:00.000-08:00

La gran historiadora de la oralidad doctora Laura Benadiba dará el 19 de febrero de este año una hitzaldia (conferencia en vasco para los que no entienden el idioma de mis ancestros) en la Hizkuntz Escola (en castellano Escuela de Idiomas) de la ciudad de donde salió el hideputas del general Mola a sublevar rumbo a Burgos, desde donde oprimió a todo el país vasco junto con el gallego Franco (que para colmo era petiso, con voz de pito y tenía una hermana que era amiga de Isabelita!!!que familia rinsobervia!!!!). En Pamplona aparte de andar persiguiendo toros para San Fermín, son vascos que se pasaron al franquismo, porque ya estaban medio dados vuelta antes de que llegara Franco. Es que los pamplonenses eran de los carlistas, así llamados porque estaban a favor de un Carlos que quería ser rey, que no creo que fuera Carlos Saul, porque ese era emperador de Anillaco. Bueno la cuestión es que a partir de entonces, los de Pamplona dicen que son españoles y que los vascos son los otros, los que se quedaron con el presidente Aguirre en vez de lamerle las botas al general Mola. Acá en Rosario hace mas años que la injusticia que Carmita Batle hace el programa de radio Horizonte Español. La Carmita es nacida en Pamplona, pero se hace la española como los otros navarros que hay en Rosario que se olvidaron que alguna vez fueron vascos, como los de la sanguichería Monreal Hermanos que hacen publicidad en el programa de Carmita y siempre hablan a favor de España y no del país Vasco. Aunque los sanguiches que hacen especialmente los sellados calientes, son una maravilla de ricos, aunque un poco caros. Y bueno, eso es todo. Le deseo a la doctora Laura Benadiba que tenga exito en su conferencia pero que no se confíe de los de Pamplona, porque ya una condesa le dijo al doctor Junot de la Cruz Roja Internacional cuando este le pregunto en 1936 porque se había plegado tan rapido Pamplona al levantamiento de Mola y Franco en vez de permanecer leal al gobierno del Pais Vasco que a su vez era leal al gobierno republicano. Y la condesa esta que hablaba medio como Catita, va y le dice: " vea dotor, no es que una sea una pitonisa de la política, pero le puedo segurar que acá en Pamplona, son carlistas hasta las piedras, dotor". Suerte Laura y no te olvides del banderín del Atletic de Bilbao.

Un homenaje a Freddy

2011-02-12T11:02:00.000-08:00

El 17 de julio de 1978 el diario El Litoral de Santa Fe da cuenta del homenaje realizado por el Instituto del Derecho de la Navegación de la Facultad de Ciencias Jurídicas y Ciencias Sociales de la Universidad Nacional del Litoral a la memoria de uno de los grandes docentes de esa rama del derecho, el doctor Federico Ortiz de Guinea, para mí, simplemente mi querido viejo Freddy.

Agradezco a mi querida sobrina Dolores - hija de mi hermano Tapanto y por lo tanto nieta de Freddy- la información que me hizo llegar para poder encontrar este recorte del diario santafesino.

En solidaridad con el amigo de un amigo

2011-02-02T11:37:00.000-08:00

Una casa dividida contra si misma no puede durar

Hoy fue un día de sensaciones feas. Poco despues del mediodía me enteré que en Laguna Paiva unos violentos habían descargado huevos y bosta contra el diputado Agustín Rossi. Yo no soy amigo de Rossi, si tengo el honor de que me honre que su amistad uno de sus principales amigos, el arquitecto Daniel Zárate. Me gustan muchas de las intervenciones que tiene Rossi en la Cámara de Diputados. Comparta o no lo que dice, lo dice con fundamento. En ese sentido me hace acordar a mi admirado Rodolfo Terragno. Pero eso son diez pesos aparte. Lo importante es repudiar la agresión de un grupo de violentos que se creen los dueños de la verdad y pretenden con la violencia hablar por todos.

Nelson Castro es para mí un periodista brillante. Me acuerdo de sus comienzos cuando el gordo Muñoz lo mandaba a seguir la campaña de Chacarita. Castro es hincha de Independiente. Pero eso también son diez pesos aparte. Lo importante es que esta mañana algún alcahuete, queriendo ser mas papista que el papa, le rescindio el contrato de su programa en radio del Plata. Eso es un acto de violencia, que seguramente sera repudiado por la señora Presidenta que no precisa que estos alcahuetes violentos la apoyen.

Este es el gran presidente Abrahan Lincoln. Aqui lo vemos rodeado del general que mandaba su ejército y de uno que seguro debe ser el Ministro del Interior o cosa parecida. Pero eso son diez pesos aparte. Lo importante es lo que dijo el flaco poco antes de la guerra civil: Una casa dividida contra si misma no puede sostenerse. Y tenia razón. En la Argentina debemos acabar con la division que quieren imponer los violentos, vengan del lado que vengan. Se puede estar a favor o en contra del gobierno, a favor o en contra del campo, hasta a favor o en contra del Gran San Lorenzo de Almagro, pero no se puede estar a favor de que las ideas de sostengan con piqueteros de un lado o del otro, con cortes de ruta de un lado o del otro, con tipos que escrachan de un lado o del otro. Hablemos, dialoguemos, que para eso tenemos lengua.

Los vascos, Barbara Streisand, papas nazis y jugadores judios de San Lorenzo

2011-01-29T15:19:00.000-08:00

Estoy viendo el programa de Mauro Viale y salto de la bronca Mauro Viale tiene valentía y estoy escuchando su programa por canal 26 donde varios que no se quienes son atacan a los judios por lo que pasa en Gaza y Mauro les dice que los judíos argentinos tienen como gobierno al gobierno de Kirner y no al de Israel. Tiene razón. Como antes tuvieron de gobierno al gobierno de Alfonsín

En la Argentina hubo muchos judíos destacados. En el futbol recuerdo como se destacó Daniel Manusovich en el mejor equipo del mundo, San Lorenzo de Almagro

En la radio Mitre es cita inperdible escuchar a Samuel Chiche Gelblung, un grande solo superado en la historia de la radio argentina por ese fenómeno que tuvimos en Rosario y que se llamó Damian Abalos

Es en las grandes estrellas que yo admiro donde se ven muchos judíos importantes:
Esta es Barbara Stanwick, una diosa del año de ñuapa que actuaba como los dioses y que cuando ya tenía más de 70 pirulos segun dicen no dejaba muñeco sin voltear Y ojo que no alabo la promiscuidad, pero esta rusa desde el presidente Hoover hasta un joven Gregory Peeck, no dejó experiencia sin realizar.

Esta hermosa narigona no es otra que Barbara Streisand, la de la voz privilegiada, para mi la Frank Sinatra con faldas. Que aparte nunca renegó ni de su perfil hebreo ni de su prominente delantera. No precisó ser anorexica para triunfarS igue cantando como los dioses y aparte en teatro hizo "El diario de Anna Frank". Y Mi Fear Lady. Una grande la ñata.

Este que mira con mirada fachera y simpatica no es otro que George Gerwin, el que hizo Rapsodia en Blue y Un Americano en París. !!!Un grande!!! Murió de manera dudosa en París antes de terminar la guerra, dicen que andaba en cosas turbias....pero que compositor de lujo: era casi el Mariano Mores yanki O más aun, era mejor que Chumpita Estampone. Grande Jorgito, sos mejor que el potro Jorgito de Entre Rios y Cochambamba, el que vende ravioles amasados por su cuñada la divorciada.

Simon y Garfunkel y está todo dicho señores. Dos grandes, pero grandes en serio Acuerdensen de "Señora Robinson". Simón y Garfunken, otra que el dúo de dos o Juan y Juan.O Barbara y Dick. O Tito y Pelusa. O Pelopincho y Cachirula.Esta bien que tambien chorearon con "El condor pasa" pero eso era un dúo, ideal para dedicarle con su música "algo" a Ann Margret, la veterana del Graduado.

Ahora viene lo más bravo. Especialmente para mi que soy al mismo tiempo católico romano y luterano alfonsinista. Y profundamente cristiano. Y como me enseñó entre otros la gran docente Cristina de Bernardi en Historia de Asia y Africa I, "si sos cristiano debes respetar a los judíos, porque Cristo era judío". Lastima que hubo dos papas que no fueron a escuchar las clases de esta gran docente

Pío Doce. creo que se llamaba Pacelli o Roncalli. No importa mucho. Lo que es cierto es que no movio un dedo para ayudar a los judíos en la segunda guerra mundial. Y pudo hacerlo: bastaba que tomara el teléfono, lo llamara a Hitler y le dijera: "Pará la mano Adolfo, que te excomulgo". Pero no lo hizo. En cambio bendecía las tropas y los cañones.

Este pibe que mira con cara de malo no es otro que el papa actual Benedicto 16. Se llama Ratzinger y es natural de Alemania, bueno era la época de la Guerra. Lo incorporaron porque precisaban soldados y los alemanes metian de colimbas a pibes jóvenes porque los soldados mas grandes se les estaban muriendo en tantos años de guerra. Hasta ahi todo bien, lo que esta mal es que el pibe Ratzinger antes de que lo pusieran a hacer saludo uno, saludo dos, ya habia estado voluntariamente en la juventud hitleriana. La foto es de la época de cuando estaba en la juventud Hitleriana

La Iglesia tambien tuvo antes la Inquisicion, que recien ahora algunos estan pidiendo disculpas por tantos muertos que produjo. Me acuerdo de la caza de brujas donde las mujeres eran quemadas en la hoguera. Y que no te acusaran de ser hereje, porque como mínimo ibas derecho al penal de Ushuaia. O te mandaban a manejar los remos de los barcos en Venecia o a las minas de sal hasta que el sol te dejara ciego.

PERO YO, DESCENDIENTES DE VASCO ¿QUE TENGO QUE VER CON TODO ESTO?

Tengo que ver porque yo soy argentino y amante de los vascos. Mi abuelo era vasco. Ahora para mi los de la ETA no son mas que unos asesinos indefendibles. Pero creo que eso está claro. Nadie me va a acusar a mi o a cualquier vasco por la calle: "che, Ortiz de Guinea, vos sos un criminal." No, las cosas estan claras. Entonces me pregunto porque hay tantos miserables como los que vi en estos días que acusan a los que descienden de judios (como yo desciendo de vascos) de ser culpables de los crimenes del gobierno de Israel. Me pregunto que tienen que ver con el gobierno de Israel Chiche Gelblung, mi amigo Roni, Cipe Lincoski, Daniel Manusovich o el intendente Lischin. Nada. En todo caso a Lischin puteenlo por haber aumentado la tasa municipal pero no por lo que hace el gobierno de Israel. Es tan absurdo como si al amigo de mi entrañable Tapanto, Ernesto que es tesorero del Centro Vasco de Buenos Aires alguien fuera a decirle que es culpable de lo que hace la ETA. Y eso no puede ser. No es que yo este a favor de los judios. Los paisanos tienen sus cosas malas tambien, como los catolicos, los vascos y cualquiera. Pero me saca de quisio cuando los acusan de ser culpables de todo lo que pasa. Por eso tengo tanta bronca. Porque los que hoy se las agarran con los argentinos judios mañana se la pueden agarrar con los argentinos vascos, o con cualquiera que tomen de punto. Esperemos que no sea tarde.

El Bocha y Pirín

2011-01-25T18:06:00.000-08:00

¿Cuantos jugadores pueden como Ricardo Bochini, ser fotografiados de espaldas, manos atras en el medio de donde el pantaloncito insinúa la raya culera (como decía con singular gracejo esa grande de la escena que fue doña María Casares) y ser identificados? No solo es el número 10 sobrestante de la roja camiseta. No solo es la calva que se adivina pese a la melena larga como compensación de inminentes peladas que darán por siempre tu sobrenombre: "Bocha". No es solo la magia de tu juego técnico y exquisito a la vez. Sos y serás el ídolo maximo del " Rey de Copas", como se lo llamó al equipo de Avellaneda
Naciste un 25 de enero de 1954 en Zárate, tal vez solamente para que mi entrañable hermano Pirín, pudiera jactarse de ser hincha de Independiente. Somos los Ortiz de Guinea una familia futbolera. Extrañamente pese a pertenecer por derecho, historia y panteón propio a la elite rosarina, nuestros gustos y pasiones en cuanto al fútbol se refiere no son de acá. Tapanto quemero al igual que su hijo Guillermo (mi heredero), Lucho de Ferro, el viejo y querido Freddy y mi venerada hermana Jorgelina, gallinas hasta la médula, mi sobrina Dolores hija de Tapanto, tatengue, mi sobrino Carlos hijo de Lucho, de Lanús, yo como es público y notorio, cuervo hasta la médula...y Pirín, el abogado exitoso, bohemio de sonrisa franca y mano tendida, del diablo rojo. Gracias Bocha!!!!. Mi hermano fue un alegrante de la vida, vos fuiste en parte el motivo de su alegría de vivir. Feliz cumpleaños, maestro de perfil bajo y arte alto!!!!

Freddy, mi querido viejo

2011-01-20T15:54:00.000-08:00

Federico Oscar José Ortiz de Guinea Fontana
Nace en Río Segundo, Provincia de Córdoba el 12 de julio de 1918 en el mismo tiempo y a pocos kilómetros del lugar en que se está produciendo la Reforma Universitaria, de la que fuera un firme sostenedor a lo largo de su vida académica. Realiza sus estudios en el colegio La Salle de Rosario, donde obtiene la Medalla de Oro en 1935.-
Cursa la carrera de Abogacía en la Universidad Nacional de Buenos Aires, donde obtiene su titulo a la edad de veintidós años.-
Contrae matrimonio con Carmen Máxima Claverie con la cual serán los padres de Pirín, Tapanto, Lucho, Jorgelina y quien escribe.
Por concurso es designado Profesor titular de Derecho de la Navegación a los veinticinco años en la Facultad de Derecho de la Universidad del Litoral, cargo del que se separa en 1946 por razones políticas.-
Ejerce su profesión hasta que en 1956, nuevamente por concurso, ocupa su lugar al frente de la cátedra en la Universidad Nacional del Litoral en la ciudad de Santa Fe.-
Especialista en la materia, asiste a congresos nacionales e internacionales. Escribe distintos tratados sobre el tema.-
Es considerado todo un referente en la disciplina y al fallecer, tanto la Universidad Nacional del Litoral como la Universidad Nacional de Rosario (de la que fue uno de los impulsores) determinan que en sus facultades de Derecho, un aula recuerde su paso por esos claustros. Fallece en Rosario el 2 de marzo de 1971.
!!!Freddy, viejo querido, gracias por haberme dado esos hermanos, los que están con vos -Pirín y Tapanto- y los que seguimos acá...gracias por lo que nos enseñaste y gracias por habernos dejado como legado la maravillosa pasión futbolera y burrera y la pasión por la investigación y la cultura!!!

Dos vascos, el tren y la nieve

2011-01-17T19:25:00.000-08:00

Como bien se sabe, todo lo bueno del mundo es vasco. De Euskadi, especificamente de Alava, salieron hacia los Paises Bajos corridos por el centralismo de la putrefacta corona castellana, en el mismo momento que de más al sur lo hacía Baruj Spinosa, algunos de mis antepasados, los Ortiz Eguiluz. Eran pelirrojos los Ortiz de Eguiluz. Pronto los llamaron en neerlandes, "Roosevelt", esto es "Roose: rojo" /"Velt: alavense". Los Ortiz de Eguiluz, ya para siempre "Roosevelt" en poco tiempo pasarían de la vieja Amsterdam a la Nueva Amsterdam (que como todos sabemos hoy se llama Nueva York y su calle principal que antes fuera la Quinta Avenida hoy es la Avenida General Juan Domingo Cangallo). Fueron los directros antepasados de Franklin Delano Roosevelt.

Por ese tiempo también partía de Euskadi un vasco que terminaría su periplo en el este del Africa, como otros de mis antepasados lo hicieron en el oeste del continente negro. Estos fueron los Ortiz de Guinea, aquellos los Ortiz de Kenia. Bueno, los Ortiz de Kenia, a vascos y tozudos no les iban a ganar. Pero sabían que los naturales tenían dificultades para pronunciar su apellido compuesto y de a poco se transformaron de Ortiz de Kenia en Ortiz de Obama, y luego directamente en Obama. Muchos años después, en los albores de la descolonización, un Obama de profesión economista, y de raiz vasca, fecundó en las islas hawaianas a una antropóloga de origen vasco escocés, Ana Dunham. Su hijo Barack, resultado de ese polvo echado entre vascos de distinto pigmento de piel, en estos momentos está viajando en tren como lo hizo hace setenta y seis años, otro vasco, en este caso holandés, Franklin Delano Roosevelt.

El destino es el mismo: la Union Station de Washington. ¿Caerá agua nieve como en 1933? En ese momento la Gran Nación del Norte ( vista desde Méjico, que vista desde Canadá debiéramos decir la Gran Nación del Sur) estaba al borde de la parali por la Gran Depresión, y un gran vasco como Franklin Delano dijo: para paralítico ya estoy yo, desde que me agarré la polio !me cache en dié! por bañarme en aguas servidas. Así que vamos a remarla todos juntos y hacer el New Deal y los Cien Días y la Gran Represa del Valle del Tennesí. Y vamos a hacerlo, carajo!!! porque si no tengo que volver a convivir con Eleanor. Eso dijo Franklin Delano Roosevelt, vasco holandés cuyo verdadero apellido era Ortiz Eguiluz, de Alava, en Euskari. Y que en 1936 cuando como presidente reelecto de los Estados Unidos, visitó la Argentina para participar de la Conferencia Panamericana de Buenos Aires, se hizo para siempre amante del buen fútbol e hincha de San Lorenzo de Almagro, al que vió descollar en esos días en el Gasómetro de avenida La Plata, con jugadores de la talla de Alarcón, Cavadini, García, Alarcón, Naón, Arrieta y Cantelli, cracks que permitirían que ese año el Ciclón de Boedo se alzara con el campeonato logrando 28 puntos, contra 25 de los quemeros y 24 de la bosta.

Bueno, ahora, en estos momentos, un vasco africano, negro para más datos, Barack Obama,

avanza en tren hacia su destino. La época es tan negra como la del color de su piel . Obama es un gran politico y un intelectual, y tambien es un tipo simpático e inteligente al punto que es hincha de San Lorenzo de Almagro y amigo del Bambino Veira. Su mujer, una negraza hecha y derecha ( me parece que algo de vasca debe tener para ser tan macisa y sargentona) lo tiene cortito, sino Barack ya le hubiera hechado el ojo al icono femenino cuervo por excelencia: Julieta Prandi, nuestra musa poética azulgrana.

Solo me resta desearle suerte de vasco a vasco. La humanidad espera lo mismo.

Laura Benadiba

2011-01-08T12:16:00.000-08:00

Sumando en la cuesta arriba
La vida te da y te saca cosas, valores, afectos. Hace poco se fue mi entrañable quemero Tapanto, de quien ya hice una semblanza desde mi corazón cuervo, algunas entradas atrás. Tras un largo bajoneo decidí -ayuda terapeutica mediante- que uno debe valorar lo que se suma de la misma manera que lamentar lo que pierde. La vida es una constate sorpresa para bien y mal, para la tristeza y la alegria. En estos ultimos meses mi incursion por este blog me trajo paradojicamente desde lo virtual, el lograr integrarme a grupos de real existencia. Allí estan de testigos varios TIPASOS Y TIPASAS. ASI CON MAYUSCULAS. Varios de ellos/ellas ya figuran a la derecha de la pantalla, (digo del blog). Y tambien encontré, mejor dicho estoy encontrando de a poco una reconciliación con la Facu y con mi amada carrera de Historia. Y con el deseo de averiguar sobre mis ancestros vascos. Por esto ultimo me conecto por correo electronico con Laura, a quien un amigo en común le comenta mi interés en los vascos. Bueno la cosa es que me conecto y encuentro en ella, historiadora de Historia Oral, la posibilidad de para alguien como amante de la historia medieval, que me enseñó la doctora María Ines Carzolio, amante de la historia precolombina, que me enseñó la doctora Claudia Gotta, y en algunos aspectos amante de la historia argentina, que me enseñó la doctora Marta Bonaudo, siendo mi lider Artigas, no el jockey sino el uruguayo, compatriota de Victor Hugo, la posibilidad de contactarme con estudiosos que ella conoce en Bilbao, la misma ciudad de donde vino mi abuelo paterno, Jacinto, padre de mi viejo y querido Freddy (docente universitario apasionado por su carrera como es Laura en lo suyo). Autora de varios libros Ella tambien tiene un blog que es http://historiaoralort.blogspot.com Entré allí y vi la actividad que hace con los chicos rescatando la memoria de los hechos recientes. En ese sentido es como el programa El Futuro tiene Historia, conducido por mis amigos el arquitecto Daniel Zárate, el contador Rubén Crocetti y el joven licenciado Cristian Didier, que me cuenta de tanto en tanto como columnista y como oyente atento y crítico. El programa va por radio Nacional Rosario en el 1300 AM los viernes a las cinco de la tarde. Todo tiene que ver con todo como dice Pancho Ibañez y a todos, como decía Frank Sinatra, los llevo bajo mi piel.

"Imagine". Un himno a la paz

2011-01-04T12:02:00.000-08:00

Imagínese que no hay cielo,
Es fácil si usted intenta,
Ningún infierno debajo de nosotros,
Sobre nosotros solamente cielo,
Imagine a toda la gente el vivir para hoy...
Imagínese que no hay países,
No es difícilmente a hacer,
Nada matar o morir por,
Ninguna religión también,
Imagine a toda la gente vida viva en paz...
No imagine ningún posesion
Me pregunto si usted puede,
Ninguna necesidad de la avaricia o del hambre,
Una fraternidad del hombre,
Imagine a toda la gente
Compartiendo todo el mundo...
Usted puede decir soy un soñador,
pero no soy el único,
Espero un cierto día que usted nos ensamblará,
Y el mundo vivirá como uno.
Imagine . John Lennon (1940-1980)

Venceréis pero no convenceréis

2011-01-01T07:08:00.000-08:00

!Muera la inteligencia! !Viva la muerte!

El 12 de octubre de 1936 en Salamanca, sede la principal Universidad de una España destrozada por la guerra civil provocada por los militares sublevados, tendrá lugar una dramática escena protagonizada por el rector de esa alta casa de estudios, me refiero al gran vasco universal don Miguel de Unamuno y un militar tullido en rostro, cuerpo y alma, el general José Millán Astray Se celebraba el día de la raza, (que aunque no me guste recordarlo porque soy radical alfonsinista hasta la médula, fue establecido por el presidente argentino Hipolito Yrigoyen) : Estaban presentes en el acto aparte de Unamuno y Millan Astray, el arzobispo de Salamanca que era catalán (dato muy pero muy importante para el drama que habria de sobrevenir), y la esposa de Franco, Carmen Polo. En un momento dado, un alcahuete de esos que nunca faltan, un tal Maldonado, dijo que Catalunia y el Pais Vasco eran "cánceres en el cuerpo de la nación. El fascismo que es el sanador de España, sabrá como exterminarlos, cortando en la carne viva, como un decidido cirujano libre de falsos sentimentalismos".
Alguien grita entonces !Viva la Muerte!, tal vez halla sido el propio Millán Astray, que poco antes había estado en Argentina dando conferencias sobre su experiencia en la Guerra de Marruecos donde había perdido un brazo y un ojo (dicen algunos que fue en esa estada sudamericana que se hizo hincha de Huracán, pero eso no está documentado). La cuestión que la barra brava de falangistas, católicos y carlistas, tal vez por convicción o simplemente porque el acto les aburría y tenían ganas de hacer bardo, empezó a gritar contra vascos y catalanes.
Unamuno no aguantó más esa conducta y poniendose de pié dijo: "Estáis esperando mis palabras. Me conocéis bien, y sabéis que soy incapaz de permanecer en silencio. A veces, quedarse callado equivale a mentir, porque el silencio puede ser interpretado como aquiescencia. Quiero hacer algunos comentarios al discurso -por llamarlo de algún modo- del profesor Maldonado, que se encuentra entre nosotros. Dejaré de lado la ofensa personal que supone su repentina explosión contra vascos y catalanes. Yo mismo, como sabéis, nací en Bilbao. El obispo , dice Unamuno señalando al arzobispo de Salamanca-, lo quiera o no lo quiera, es catalán, nacido en Barcelona. Pero ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito "¡Viva la muerte!" y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. El general Millán-Astray es un inválido.
No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero desgraciadamente en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta el pensar que el general Millán Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor."
Ante esas sabias palabras del gran vasco, a Millán Astray se le salta la térmica y pronuncia entonces las famosas palabras: !Muera la inteligencia, viva la muerte!
Pero Unamuno no se amilanó, pese a hallarse solo, viejo e indefenso ante esa sarta de energúmenos. A vasco no le iban a ganar. Continuó hablando pese a la hostilidad del ambiente y dijo: "Se ha hablado también de catalanes y vascos, llamándolos anti-España; pues bien, con la misma razón pueden ellos decir otro tanto. Y aquí está el señor obispo, catalán, para enseñaros la doctrina cristiana que no queréis conocer, y yo, que soy vasco, llevo toda mi vida enseñándoos la lengua española, que no sabéis"
Y concluyó con estas palabras que resuenan aun hoy:
"Venceréis, pero no convenceréis. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta; pero no convenceréis, porque convencer significa persuadir. Y para persuadir necesitáis algo que os falta: razón"
Sometido a arresto domiciliario, destituido de todos sus cargos universitarios, sometida a censura militar su correspondencia, Miguel de Unamuno falleció el último día del trágico año 1936. Hoy en el primer día del año 2009 estimé que era necesario rescatar a un vasco que muchos nombran y pocos entienden, y menos aun leen. Confieso que no lo he leido, que no entiendo su sentimiento trágico de la vida, pero su valentía vasca en el episodio que narré, me hace acordar al nombre del programa radial que hacía Tapanto y ahora continua Barbarita. Unamuno tuvo haciendo honor a su estirpe euzkara Palabra de Vasco.

Baratucci al Hilo

2010-12-24T06:11:00.000-08:00

!Grande Don Angel, humille maestro!

Y quedó en la historia del Independencia
Del turf, una gloria que es universal,
15 de diciembre del ´57 con coraje y ciencia
Consagra un jinete en campeón mundial.

¡Patita querido!
Sin tanto acomodo, jineteando al lote
Hiciste capote, arreaste con todo...
Triquiñuela, Val, Maletín,Tour de Force,
Eltondoc, Panamá, Ganador y Modelado,
Y se hizo la quiniela en ese día bendito
Te gritaban los pipiolos
¡Esta te pido, huesito!
¡Bara solo!, ¡Bara solo!
Pa´ que el burrero recuerde, que ganaste ese día
Unas con bandera verde y otras, por varios tranvías,
Y en homenaje a tu hazaña, este tango yo te enfilo...

¡Baratucci, al hilo!

En la primera, al bajar la cinta

Ya estaba escrito el triunfo final,
Una tras otra y a la cabeza
Sólo hay un hombre que supo llegar.
De Baratucci ya no cabe duda
Y en las tribunas, un solo clamor...
Hace capote, gana la octava
La que faltaba... ¡Qué gran campeón!

¡Baratucci al hilo!
Las ocho se las ganó
¡Criollazo lindo!
Pegado al pingo el disco cruzó.
¡Baratucci viejo!
Como una flecha a todos pasó.
Pa´ todo el mundo, las ocho al hilo
Patita solo, mundial campeón.

De tus afanes, fue muy justo el premio
Hazaña linda de un gran corazón,
Qué triunfo el tuyo, Patita viejo
Que nunca nadie podrá superar.
Para la historia de todo burrero
Escrito queda con gran distinción,
Hizo capote ganando las ocho
Flor de muñeca de gran campeón.

Hoy mas que nunca, cuervo hasta la médula

2010-12-20T19:24:00.000-08:00

Hace muchos años, tantos que ni Mirta Legrand había nacido, estando exilado en Chile (el Chile que tanto amó Tapanto y de donde viene un tipaso y un señor como Humberto Vial Sotomayor), Juan Bautista Alberdi escribió en medio del infortunio que le producía su destierro por culpa del mal parido de Juan Manuel de Rosas -que si viviera seguro sería bostero porque era como Macri: porteño, millonario y dudoso-, escribió lo siguiente: "Hoy más que nunca me siento orgulloso de ser argentino". Remedando al gran tucumano -que si viviera sería cuervo porque era como Rodolfo Terragno: inteligente, intelectual y buen tipo- en esta madrugada de Rosario donde el calor agobia como nunca en el ciber de Alvear y Urquiza, y menos mal que la EPE no cortó la luz y funcionan los esplit, digo con todo el orgullo: Hoy más que nunca, cuervo hasta la médula, hoy más que nunca me siento orgulloso de ser del grande entre los grandes, padre del fútbol, Ciclón inmortal. Gloria y loor, honra sin par para San Lorenzo de Almagro.
Ya está, ya pasó. Armaron el triangular claramente en beneficio de la murga de Macri. No importa: siguen siendo hijos nuestros. La gloria no se vende por un arreglo: ¿nocierto Grondona? ¿nocierto Sabino? ¿nocierto Tinelli?. Pueden comprar todos los referís que quieran, despues de todo tienen plata para ello, ¿nocierto Mauricio? Lo que no se compra es la posibilidad de borrar la historia de una paternidad que les duele. Y esto que escribo no es contra mis amigos que son hinchas de Boca, ni siquiera es contra Boca. Allá ellos el próximo partido con Tigre dirá si son campeones o no. Es contra las mafias y el poder que siempre quiere sacar los campeones por decreto. Se creen que si benefician al club supuestamente mas popular tambien serán populares. A los bosteros y a los de Tigre, este cuervo como diría el gran Frankie: los lleva bajo la piel. A los dirigentes, incluyendo a los vendidos del propio San Lorenzo, nó.

diez del doce del ochenta y tres

2010-12-09T13:54:00.000-08:00

Ese día fue sábado, desde Unquillo, en mi "reposo del guerrero", con Frankie como música de fondo de un grato encuentro protagonizado entre un hombre y una mujer, ambos, ella y yo, luchamos para que ese día llegara. No estuvimos solos, millones de argentinos bregaron por lo mismo. Aun emociona leer la tapa de Clarín del día de eleccciones: sobre fondo negro una sola palabra en letras blancas. LLEGAMOS. Ese llegamos hizo llorar a millones y no era mera mariconería, en ese llegamos estaban contenidas las broncas, los silencios, las prudencias que todos tuvimos que tener en los años aborrecibles de la dictadura. La negra noche parecía terminarse, y finalmente se termino ese sábado cuando a 750 kilómetros al sudeste de Unquillo, en los balcones del Cabildo de nuestra infancia y nuestro Billiken, juró como presidente de la Democracia. Este no es un homenaje a ese hombre que lamentablemente vive sus últimas horas. Ya lo hice en su momento y sigo estimando que la patria toda le debe eterna gratitud mas allá de los errores y aciertos de su gestión. Ese sábado entre Unquillo y el Cabildo, el Monumento Rosarino al lábalo impoluto recuperaba su esencia, que una bandera solo es tal simbolica, magnífica, majestuosa, si pertenece a la sociedad y no a unos pocos que porque tenian una ballester molina o un mauser, se creian que podían decidir por los demas. Esa historia acabó ese sábado, hoy un cuarto de siglo despues, afortunadamente para siempre. Ese sábado compartido con una amiga de padre despues muy famoso (demasiado tal vez, no doy más pistas pero como diría algún burrero de mi sangre: tan famoso y con tal handicap que figuró entre los que corrían el Pellegrini cada seis años antes y cada cuatro ahora), ese sábado asumi en los reposos del querer, en el marco bucólico de la Punilla Chica, que la democracia es tan hermosa y atrapante como una mujer, y como tal debemos cuidarla, quererla, aguantarle sus caprichos, sus bipolaridades, porque tal vez sea imperfecta, pero no hay nada más perfecto que ella, ya que como dijo Serrat nada es mas hermoso que una mujer desnuda y en lo oscuro. La democracia es eso, una piel intuida mas que vista. Entre todos corremos en el dia a dia sus velos. No se entrega facil, debemos ser consecuentes y sinceros. De nada vale hacerse el democrático si uno es autoritario. Se nota en seguida.

Mafioso....¿Y qué?...si su voz es única

2010-12-05T13:28:00.000-08:00

Por culpa de un tal Pirín, tuve el privilegio de heredar la devosión que mi hermano mayor sentía por quien es porque aun no ha sido superado la máxima figura que tuvo la musica popular de ese inmenso país que discurre genial e imperialista entre los blancos acantilados de Maine a las rocosas soledades del estado de Oregón. Francesco Albertino Sinatra fue un ser de carne y hueso con las virtudes y defectos de
cualquiera. No me cabe duda que en algun momento "transó" para seguir adelante con su carrera con la Mafia, de una manera comun a cualquier descendiente de italianos nacido en la bella, cruel y hostil "América". Pero cuando cantaba superaba y opacaba todo eso. No hay Corleone en el Mundo, no hay Padrino con poder suficiente para hacer que el pibe cantara como lo hizo. Eso es un privilegio que solo la Divina Providencia otorga a pocos, muy pocos. Afortunadamente todos nosotros pudimos disfrutar como caricia para nuestros oidos con los sonidos de este ser de timbre privilegiado. En estos días se cumple un aniversario mas de su nacimiento, un 12 de diciembre de 1915. Nadie lo supera. Nadie. Por eso simplemente: !Feliz cumple! Frankie querido maestro. Siga humillando con su manera de cantar "A mi manera".

Los lugares de mi hermano: Tapanto y sus paraisos particulares

2010-11-21T13:26:00.000-08:00

Hola quemero

¿Que es un hombre sino los lugares donde sintió, amó, se enojó, fue feliz o nó, esta es la historia de alguien que desde el martes 18 de noviembre de 2008 se reunió para siempre con esos lugares que jalonaron sus sesenta y dos años de intensa vida. Sirva este breve muestreo fotográfico como un homenaje a mi hermano Tapanto que junto a nuestro Pirín, a Freddy, a Mapuche y a otros tantos recuerdos querido nos proteje desde donde está, con un colorado sin filtro en la mano y un vaso de Bols con hielo en la otra, oyéndolo a Víctor Hugo mientras esperaba !el muy jodido! antes que ganara su Huracán que perdiera mi San Lorenzo. Desde acá abajo te pido, si te animás, le preguntes cuando te lo cruces en alguna nube al viejo Frankie si realmente su version de My Way era superior a la hecha por Elvis o por Paul Anka. !mirá que si nos abremos peleado por ese tema! Hasta que tengas el disgusto de verme de vuelta, chau, seguí disfrutando arriba como lo hiciste aquí, mi querido quemero.

Estos son sus lugares, su vida. Los artistas que admiró. Sus pasiones.
Unquillo, el lugar de los descubrimientos.

Silvie Vartan, tu fantasía adolescente

Reñaca, un lugar cerca de Viña del Mar en Chile, su tercera patria junto a Argentina y Ecuador.

Quito, Ecuador. Lugar que encuentra sentido en nombres queridos: PEPIN, PILAR, NENE, MONICA; ADOLFO, JOSE MARIA... y un largo etcétera.

Paul Anka, todo.

Confitería Paco Tío, el lugar cotidiano de los gratos momentos con amigos,

Elvis Presley, su devoción.

Marilyn Monroe, las primeras fantasías y el ensueño desde una pantalla.

Hipódromo Independencia. Pasión, lugar de encuentro fraternal...y vamo´Bortulé, todavía y entre carrera y carrera, las discusiones políticas y futboleras en la confitería del Paddock con su entrañable Mapuche.

Escudo Vasco. Su raza y su ideología. Un modo de aventar en el final a los malos espectros.

Centro Vasco de Rosario: su hogar...gracias Laura, gracias todos.

Brenda Lee. Parte de su mundo musical.

Huracán, el Globito. Para Tapanto: TODO

Quiero agradecer a mis primos Cune y Vasco, a sus hijos, y Alicia, que se volcaron de lleno a que la última etapa de la rica vida de Tapanto, fuera para el más tolerable, poniendo devoción y amor, haciendo un escudo de solidaridad para enfrentar juntos los dolores. Sea extensivo este reconocimiento a mis primos y tíos ecuatorianos, simbolizado en el nombre de uno de ellos: Pilar.

"Perdido", otra joyita del gran Haroldo Conti

2010-11-11T14:48:00.000-08:00

En estos días en que uno se siente a veces perdido, viene bien recordar esa sensación de abandono y a su vez de solidaria compañia que se da en ese nexo entre la ciudad y el campo que son las terminales de transporte. Para una amiga que desde su blog ha elevado su dulce pueblito a elemento tolstoiano universal, dejo a continuación del redescubierto Haroldo Conti, este Perdido

El tren salía a las ocho o tal vez a las ocho y media. Recién diez minutos antes enganchaban la locomotora pero de cualquier forma el tío se ponía nervioso una hora antes. Todos los del pueblo eran así. Apenas llegaban y ya estaban pensando en la vuelta. Su padre había hecho lo mismo. La mitad del tiempo pensaba en las gallinas, que comían a su hora, o en el perro, que había dejado en lo del vecino. Para el Buenos Aires era la Torre de los Ingleses, Alem, la avenida de Mayo y, por

excepción, el monumento a Garibaldi, en Plaza Italia, porque la primera vez que vino, con la vieja, se extraviaron y fueron a parar allí. Se sacaron una foto y el tipo de la máquina los puso en un tranvía que los llevó a Retiro. De cualquier forma llegaron una hora antes y con todo estaban tan excitados que casi se meten en otro tren.Mientras cruzaba la Plaza Británica con aquella torre que de alguna manera presidia su vida, vista o entrevista a cualquier hora del día en que pisó Buenos Aires, y luego los años y toda la perra vida, y ahora esa vieja tristeza que le nacía de adentro, bueno, y la torre siempre alli como el primer día. mientras
cruzaba la plaza, pues, vió al tío por anticipado en un rincón del hall del Pacífico (ellos todavía decían Pacífico) encogido dentro del sobretodo que olía a tabaco, con la valija de cartón imitación cuero a un lado y un montón de paquetes sobre las rodillas, manoseando el boleto de segunda dentro del bolsillo para asegurarse de que todavía seguia allí.Lo había llamado dos o tres veces desde el hotel Universo pero él estaba fuera y la muchacha entendió las cosas a medias. Después trato de llegar hasta la casa, a pie, por supuesto, pues los troles y los colectivos lo espantaban. Se había extraviado en algún punto de Leandro Alem y antes de perder de vista la Plaza Britanica prefirió volver a Retiro y esperar el tren.Hacía un par de años que Oreste no veía al tío pero estaba seguro de encontrarlo igual. La misma cara blanca y esponjosa salpicada de barritos y de pelos con aquellos ojos deslumbrados que se empequeñecían cuando miraba algo fijo, el moñito a lunares marchito y grasiento, el mismo sobretodo negro con el cuello de terciopelo, el chambergo alto y aludo que se calzaba con las dos manos y el par de botines con elásticos.La estación Pacífico se había empequeñecido con los años. Eso parecía, al menos. En realidad era un mísero galpón con un par de andenes mal iluminados. En otro tiempo, sin embargo, veóa todo aquello coloreado por una luz misteriosa. La propia gente estaba impregnada de esa luz. Era espléndida, leve y gentil, como si no fuera a cambiar ni a morir nunca y la estación lucía como un circo. Pero la gente había cambiado de cualquier forma y la vieja estación Pacífico lucía ahora como lo que era, un misero galpón de chapas lleno de ruidos y olor a frito.Vió al tío en un banco, debajo del horario de trenes. Parecía muy pequeño e insignificante. Tenía las manos metidas en los bolsillos, las piernas bien juntas, un paraguas sobre las rodillas y la mirada perdida en el aire.Miraba en su dirección pero no lo veía. No veía nada.Reaccionó cuando lo tuvo delante. --!Oreste!Se abrazaron y se besaron, de acuerdo a la vieja costumbre. Oreste dejó que el tío lo palmeara un buen rato. Tenía ese olor familiar, un olor masculino que evocaba a aquellos hombres reservados de su infancia que le sonreían, con breve indulgencia, como el tío Ernesto, grande como un ropero y delante del cual tragaba saliva invariablemente, o el gran tío Agustín, la única vez que lo vió el día que vino de Bragado en aquel Ford A con cadenas que echaba una nube de vapor por el gollete del radiador, o al propio tío Bautista cuando era el mismo por entero y no apenas esta

sombra.Se apartaron y el tío pregunto sin soltarle los brazos:--Cómo va? --Bien, bien.Se miraron y sonrieron un rato y después se volvieron a abrazar.- -Y usted, que tal? --Bien, bien.--La tía?--Y, bien.....Le puso una mano sobre un hombro y lo miró largamente. Oreste sonrió despacio. Estaba acostumbrado a aquel estilo.--A qué hora sale el tren? --A las ocho y media.--Son las siete y cuarto. Vamos a tomar algo.--No... mejor nos quedamos aquí. ?A dónde vamos a ir? Entre que arriman el tren,y enganchan la. locomotora se va el tiempo.Sí, pero nosotros no tenemos nada que ver en todo eso. Vamos.--?Y a dónde? No hagas cumplidos conmigo, hijo.Estuvieron

forcejeando un rato hasta que por fin lo convenció y se metieron en el bar de la estación. Consiguiercn un lugar desde el cual, a través de una perspectiva complicada, veían un pedazo del andén número 4.Oreste pidió hesperidina y el tío, a fuerza de insistir, un Cinzano con bíter.--Cómo se largo hasta aquí?--Eh!... hacia tiempo que lo tenía pensado.El tío miró el reloj del bar y puso cara de espanto.--Esta parado --dijo Oreste sujetándolo por un brazo.No parecía convencido. Saco y examinó el viejo Tissot con agujas orientales.--Que te decía?... Ah, si! Vine a ver a mi primo, Vicente. Hacía seis años que no lo veía. Somos del mismo pueblo, Baigorrita. Le estaba prometiendo siempre. Que hoy, que mañana. Sorbió un traguito de Cinzano.--Esta viejo. Casi no lo conozco.Permaneció un rato en silencio con el mismo gesto abstraído que tenía cuando esperaba en el hall.--Que tal? Como va eso?--volvió a preguntar con desgano.--Bien, bien.--Se progresa?--Se progresa.Se miraron con afecto, sonrieron y callaron.El tío había sido siempre así. El tío y todos ellos.--Traje una punta de encargues. La tía me pidió unas latas de "Sal de Hunt". Hace mas de un año que anda detrás de eso. Fui a buscarlas a Junín hace dos meses. No... en noviembre. Hace cuatro meses.--Para qué sirve? ,--Para el estómago. Es una gran cosa. La gente toma ahora toda clase de porquerías, pero ésto es realmente bueno.Silbó una locomotora y el tío se alarmó.--Falta todavía.Volvió a mirar el reloj y sorbió otro poco de Cinzano.--Bueno, fui a la Franco-Inglesa y conseguí todo lo que quise. Le mostré el tarrito al tipo y me dijo: "Cuantos quiere?". Apenas lo miró. Te das cuenta?Dentro de un rato iba a desaparecer en la ventanilla de un vagón de segunda y no lo vería hasta dentro de cuatro o cinco años. Había otros cinco antes de ahora. Su viejo desapareció así un día y no lo vió más.--Qué tal todo aquello? --preguntó Oreste después de un rato.Todo aquello. Era un roce lastimero, un crepitar de años envejecidos, una pregunta hecha a si mismo, a un negro hoyo de sombras.--Igual.--Los muchachos?--Siempre igual.Callaron otra vez.El tío hizo girar la copa y sorbió el último trago.--Qué hora es?--Las ocho menos cuarto.El tío saco el reloj y lo observó inquieto.--Casi menos diez. Vamos?Oreste dudó un rato.Vamos.Estaban enganchando la locomotora. El tío recogió los paquetes y la valijas y comenzó a caminar apresuradamente hacia el andén número 4. Parecía haberlo olvidado.Oreste trató de tomarle la valija y el tío lo miró con extrañeza.--Está bien, muchacho. No te molestes.--Déle saludos a la tía. A todos.--Gracias, querido. Gracias.Corrieron a lo largo del tren tropezando con los tipos de segunda que corrían a su vez como si la estación se les fuera a caer encima y metían por las ventanillas los chicos o las valijas para conseguir asiento. El tío trepó a uno de los vagones cerca de la locomotora y al rato sacó la cabeza por una ventanilla.--Cuándo vas a ir por allá -preguntó mirando mas bien a la gente que se apiñaba sobre el andén.--Apenas pueda.--Tenés que ir, eso es. Cuándo dijiste?--Cuando pueda.El tío se apartó un momento para acomodar la valija. Después se sentó en la punta del banco y permaneció en silencio.

Se miraron una vez y el tío sonrió y dijo:--Oreste! . . .Él sonrió también, desde muy lejos, al borde del andén.Sonó la campana y el tío asomó apresuradamente medio cuerpo por la ventanilla.--Chau, querido, chau! -dijo y lo besó en la mejilla como pudo.Trató de besarlo a su vez pero ya se había sentado.El tren se sacudió de punta a punta. El tío agitó una mano y . sonrió seguro.Oreste corrió un trecho a la par del tren. Corría y miraba al tío que sonreía satisfecho, como aquellos hombres de la infancia.Luego el tren se embaló y Oreste levantó una mano que no encontró respuesta.

El pata pata y la negritud: Myriam Makeba

2010-11-09T10:22:00.000-08:00

Me ha dado mucha nostalgia esta muerte de la cantante surafricana que muchos recordamos por esa inmortal canción “el Pata pata”, una infaltable en las disco. Fue una muerte repentina, ella se encontraba en Italia participando en una “Manifestación cultural contra la mafia napolitana, dedicada al periodista y escritor Roberto Saviano”.

Nació en Johanesburgo, Suráfrica, en 1932. En los años sesenta dejó su país y se trasladó a Europa y luego a Estados Unidos.
Entre sus temas más famosos se encuentran el “Pata Pata”, publicado en 1967, el tema tradicional “The Click song”, y “Malaika”, de Fadhili William.

El ex presidente sudafricano Nelson Mandela afirmó que la leyenda de la música y simbólica activista anti-apartheid Miriam Makeba, fue “la madre de nuestra lucha y nuestra joven nación”.

Makeba, a menudo llamada “La emperatriz de la canción africana”, salió de Sudáfrica en 1959 cuando dominaba el sistema segregacionista conocido como apartheid. Intentó regresar en 1960 para el funeral de su madre, pero le fue revocado el pasaporte y no se le permitió ingresar al país. Vivió en el exilio durante 31 años en Estados Unidos, Francia, Guinea en Africa Occidental y Bélgica, hasta que tuvo un regreso emotivo a su país en Johanesburgo en 1990, cuando numerosos sudafricanos por largo tiempo exiliados volvieron con base en las reformas adoptadas por el entonces presidente F.W. de Klerk. “Nunca comprendí por qué no podía venir a mi país”, dijo Makeba al retornar. Es importante decir que en su exilio conto con la ayuda del Gran Frank Sinatra, el único, el mejor de todos. Grande también en su generosidad para ayudar a la perseguida zulú.

MYRIAM MAKEBA SIMBOLO DE LA NEGRITUD.

Piense señora presidente

2010-11-01T15:13:00.000-07:00

Con el respeto de un ciudadano profundamente democrático me permito decirle con una humildad rayana en la postración genuflesa por el bien de la patria a quien amo profundamente y de la que no me e ido porque mis ancestros regaron con su intelecto la vida cultural de este pais, le pido que piense señora presidente y como estadista que es y que tal vez no le dejen ser, recapacite, sea usted misma y ponga en caja de una vez por todas a la gorda farsante y hapocalitica Lilita la chanchita, que creo que las declaraciones que hizo el otro dia justo en el aniversario de la democracia es para que intervenga un fiscal y le haga explicar sus palabras infamantes a la investidura de usted señora presidenta. Piense señora presidenta que este es el unico pais que esta sobrellevando de la mejor manera posible la crisis economica mundial creo si usted y perdomene la expresion "se carga las pilas" y le aflora toda esa capacidad interna que tiene como mujer, como abogada, como belleza madura interior y exterior, creo que si asume que es a usted a quien eligieron los argentinos como presidente aunque yo no la vote porque soy alfonsinista desde siempre, le diria desde antes que Alfonsin fuera siquiera a pensar que iba a ser algun dia presidente, y soy del cuervo hoy mas que nunca AGUANTE SAN LORENZO DE ALMAGRO, Y AGUANTE USTED POR EL BIEN DE TODOS, por eso le digo que para defender a esta democracia que supimos conseguir cuidesde de Lilita, la que cada vez piensa mas con la lengua que con el cerebro y no deja de anunciar las plagas mas peores. Yo creo que en una democracia debe existir un oficialismo fuerte y una oposicion consolidada pero la Lilita solo es una gritona alarmista que fue funcionaria del proceso en el Chaco y me averguenza que haya sido radical como yo o como grandes hombres como RodolfoTerragno, Pugliese, Eugenio Malaponte, Anibal Reinaldo, Horacio Usandisaga que es vasco como yo y radical como yo y tantos otros que se unen en un solo y gran nombre RAUL RICARDO ALFONSIN al que me emociono el homenaje que usted le hizo hace unos dias.
Por eso le pido que se saque de encima a sus fantasmas y las gordas fantasmales y gobierne para todos y evite el triste espectaculo de ser vencida por sus propios fantasmas y tener el pais que verla llorando desconsolada apoyando sus bellas redondeces contra el muro de la incomprension. No es una falta de respeto, usted sabe que yo y millones saldremos como una sola alma a apoyarla , a reconfortarla y a defender el sistema democratico y sus instituciones como hicieron ustedes en Semana Santa en que "boquita" Luder aparecio en el balcon al lado del NOBLE GERONTE DE TODOS LOS ARGENTINOS DE BIEN, SEAN PERONISTAS, RADICALES, DEL MAS, DEL MENOS O DE LO QUE SEAN: RAUL RICARDO ALFONSIN. Y no se preocupe señora presidente si sus gluteos estan un poco abultados como se ve en la imagen que le sacaron de inconito en la pared medianera de la quinta de Olivos, mientras hacía toples aprovechando las primeras calores: para tener cincuenta y pico, sigue estando usted muy fuerte. En cambio la lechona del Ari, está para que la faene Paladini.

El korralito es una nueva violación

2010-10-24T15:19:00.000-07:00

Friso indú que muestra una violación colectiva igual a las que sufrimos los argentinos

Esta es una sensacion agridulce porque por un lado el mas grande entre los grandes, San Lorenzo de Almagro está realizando una campaña despampanante, apoteótica, contundente, invatible en su camino al campeonato de Fútbol. Pero por otro lado estoy mal al igual que millones de argentinos que ven indefensos como se vuelven a apropiar en el gobierno de sus dineros aportados a la jubilación privada como antes otro gobierno se apropio de sus depositos en los bancos. Aquello fue el recordado Corralito, este es el Korralito. Y pensar que en la Argentina el unico gobierno que considero que la plata de la gente era sagrada e intocable fue el doctor Alfonsin. El doctor Alfonsin debe haber sin dudas leido un libro de Esteban Suei, donde contaba lo sagrado que era para los gobiernos el cuidar que nadie y menos los gobiernos de turno tocaran el ahorro de la gente en la època del imperio vienés. Dice Así Suei:

"En nuestra milenaria monarquia austriaca todo parecia establecido solidamente y destinado a durar, y el mismo Estado aparecia como garantía suprema de esa durabilidad. Nuestro dinero, la corona austriaca, circulaba en forma de resplandecientes monedas de oro y aseguraba asi su inmutabilidad. Todo tenía su norma, su peso y su medida determinados. El que poseía una fortuna, podía calcular exactamente que interés ganaría anualmente. Cada familia tenía su presupuesto fijo, sabía exactamente cuanto necesitaba gastar para la habitación y la comida, para el veraneo y la representación y además apartaba indefectiblemente y con cuidado, un pequeño margen para los imprevistos, una enfermedad y el médico. El que era dueño de una casa la consideraba seguro refugio de sus hijos y nietos; las granjas y los negocios se heredaban de generación en generación; mientras un recién nacido aún dormía en la cuna, ya se depositaba un primer óbolo en la alcancía o en la caja de ahorros para su camino en la vida, una pequeña "reserva" para el porvernir. La vida solo era considerada digna de vivirse si estaba basada en esta seguridad. Hasta los obreros se organizaron, conquistaron un salario estable y una caja de previsión, el servicio domestico ahorraba lo necesario para un seguro de vejez. En ese extenso imperio, todo permanecía firme e inconmovible como su anciano emperador Francisco José. En el imperio vienés todos creian que solo si se podia contemplar el futuro sin preocupaciones, se podía disfrutar del presente con buenos sentimientos".
Hasta aquí Suei, ahora sigo yo y me pregunto que buenos sentimientos podemos tener si nos roban cada cinco o diez años lo que ahorramos para el futuro. Por eso en estos dias agridulces, con la gran campaña del Ciclón alegrando a los que gozamos con equipos de alta calidad y por eso somos cuervos, y a su vez con esta sensacion de violacion colectiva, de lujuria a manos de monstruos que nos penetran sin poder defendernos, no viene mal recordar a un presidente a quien en estos dias se le rendira homenaje en la universidad (pueden asistir al acto invocando de mi parte el nombre del doctor Anibal Reinaldo y le dejarán pasar).
Me refiero a Raul Ricardo Alfonsin que soporto ultrajes pero no permitió que fuera ultrajado el pueblo decente argentino. En ese sentido se mostro como el imperio vienes que impidio que pasaran a Europa los turcos que vendian mujeres desnudas blancas en los mercados de esclavos.

Nosotros sin embargo no aprendemos, recien ahora estamos empezando a valorar a este noble anciano.
Antes preferimos a otros que no dudaron en someternos a sus mas brutales y bajos instintos de perversos monstruos enfermos de poder como este que somete a esta doncella que no es otra que la clase media argentina.

Las doce a Bragado

2010-09-29T16:38:00.000-07:00

En un post anterior descubrí a algunas amigas blogeras una bella poesía de Haroldo Conti: "La balada del álamo Carolina". Más de una me escribió maravillada por tan hermosa prosa poética que desconocían, como desconocían al autor de la misma. Debo confesar que yo era tan ígnaro como ellas de la existencia del gran chacabuquense hasta que el conocimiento de Haroldo Conti me fue dado una tarde sabatina cuando escuchando por Radio Continental de la ciudad de Buenos Aires el programa del comentarista futbolero Alejandro Apo "Todo con Afecto", este leyó el cuento "Las doce a Bragado". Escucharlo, emocionarme e impactarme fue todo uno. Después abrevé en la historia de Conti, un enorme escritor pero también un hombre de su tiempo, con virtudes y defectos. Un hombre que vivió en una Argentina violenta, que se jugó por sus ideas marxistas (que respeto pero no comparto, yo soy luterano alfonsinista e hincha de San Lorenzo de Almagro) y terminó mal, al punto que hoy no se sabe que pasó con su muerte y su cuerpo despues de su muerte. Sigue desaparecido. Pero a mi me interesa el otro Haroldo Conti, el escritor magnífico que a punto de caer en una lluviosa, sucia, opresiva tarde de invierno en manos de sus perseguidores, se permite volar con sus recuerdos a su infancia pueblerina y a su héroe indiscutido de ese tiempo de inocencias, su tío Agustín. Dejo pues para todos, el goce de la lectura de
Las doce a Bragado

(A mi tío Agustín, por si algún día para de andar y alcanza a leerlo). H. Conti

Bien, ahora mismo, desde este invierno que empapa el pavimento y las paredes y las ropas y el alma, si tenemos, lo que sea, esa finita tristeza que se enrosca por dentro como una madreselva y en días así, justo, asoma sus floridas puntas por las orejas y la nariz y los ojos, en días así, digo, cierro los ojos y veo ese largo camino polvoriento del verano que se extiende hasta el horizonte como un río seco bajo el sol. Es el camino de tierra entre Chacabuco y Bragado, ese mismo semejante a una áspera corteza de árbol viejo con tantos y tantos surcos, el almacén de don Luis Stéfano en una esquina de acacias hasta el año 33 y después para siempre en la memoria, y la de Iglesias a la derecha, más adelante, ya por el camino de Sastre, después esa loma que trepa brevemente hacia el cielo y después el puente sobre el río Salado, que es el mismo límite entre los dos partidos, según dicen los carteles de chapa en una y otra punta, y uno imagina que hay en el aire una línea invisible y que el aire es sutilmente distinto a cada lado de esa línea. Y ahora, es lo que veo desde este húmedo y triste invierno, el tío Agustín aparece saliendo de la curva, un poco antes del almacén de Iglesias, a la altura del mojón de hierro fundido que casi tapan los pastos, del lado de Chacabuco todavía. Viene corriendo con sus largas piernas huesudas perseguido por una nubecita de polvo y un perro escuálido que ladra a sus zapatillas de badana. La gente del almacén lo aplaude hasta que trepa a la loma y se pierde tras ella, plaf, plaf, el tío Agustín, y el viejo Iglesias le grita a sus espaldas: "¡Dale, flaco!". Porque el tío es puro hueso, y una llama bien encendida que alumbra por debajo de su piel. Los ladridos del perro se sofocan detrás de la loma y el tío debe estar cruzando el puente. Hace seis horas que largó punteando desde la plaza San Martín, en Chacabuco, frente a la iglesia de San Isidro Labrador. Hoy es justamente la festividad de San Isidro, 15 de mayo, y se corre la Vuelta del Salado o La Fondo de las 12, es decir, La Carrera de Fondo de las 12 leguas a Bragado. El tío estuvo haciendo trote en la largada una hora antes de la partida. Tenía puesta una camiseta de frisa con el número 14 pintado en la espalda y unos pantaloncitos negros y las zapatillas de badana y cuando el viejo Pelice disparó la bomba de estruendo el tío pegó un tremendo salto y un grito y salió a los trancos, plaf, plaf, plaf, perseguido en la mañana neblinosa por una hilera de hombres semidesnudos, entre ellos el loco Garbarino que no pasaba del cementerio y se cansaba tanto de agitar los brazos y saludar hasta a los perros, dio una vuelta a la plaza y cuando comenzaba a encendérsele aquella blanca llama enfiló por la Avenida Alsina, pasó punteando frente al bar japonés y rumbeó serenamente hacia las quintas. El tío corre con la huesuda cabeza echada hacia atrás como un pájaro y a medida que entra en combustión sus trancos son más largos y más altos.La gente resbala como una mancha oscura por el costado de sus ojos y, después del hospital municipal, se corta, se disuelve y cuando no hay más gente y sólo queda por delante el camino pelado, el campo húmedo y la mañana olorosa, la llama le brota por los ojos y corre todavía más fuerte, más liviano. Los pasos de badana resuenan suavemente cuando golpean sobre las tablas del puente y cuando el tío se embala por la pendiente de la loma, al otro lado, ya en el partido de Bragado, la llama le brota a chorros a través de la piel, los ojos se le borran con tanto brillo y corre, corre locamente bebiendo el aire perfumado de la mañana, los campos verdes inundados de esa blanda luz de mayo, loco caballo desbocado, loco. En tres horas más, a ese paso, puede estar en Bragado, por lo menos en la laguna, pero un poco antes de Warnes, cuando ya asoman los palos del alumbrado entre los altos y oscuros árboles de la entrada, esto es antes de las vías del ferrocarril Sarmiento, tuerce el tío hacia la izquierda y se lanza sin cambiar la marcha por el estrecho camino que bordea el monte de eucaliptos del campo de Cirigliano cuyos negros árboles saltan desde hace un rato en el hueco encendido de sus ojos. El tío es ahora el tibio camino de tierra cruzado por frescas sombras que atraviesan sus largas piernas. Corre y corre saltando las sombras húmedas, blandos terrones de tierra, solo y alado, sobre este recuerdo, sobre puntos y líneas, sobre el raído invierno de mi tristeza, sobre años y tiempos, siempre volante, eterno, perenne corredor de las 12 a Bragado, el bravo tío Agustín empujando su intensa llama por aquel solitario camino recruzado por espantados cuises y liebres y pájaros que arrancan veloces un poco antes de sus pasos. Salta un alambrado y sigue la carrera a campo traviesa, llama y llama, fuego y fuego. Sólo una vez llegó hasta el Bragado porque el tano Cersósimo, esto es, el Gringo del Pito como se lo conocía por aquellos años, lo siguió con un sulky y cuando se quería desviar le cerraba el paso y lo golpeaba con el látigo y llegó con dos leguas de ventaja sobre el Chino Motta, nada menos, pero cuando la gente lo aclamaba ya y el intendente se paró en el palco con un banderín en la mano no lo pudieron atajar porque saltó sobre la meta con un grito profundo y siguió de carrera hacia 25 de Mayo, muy campeón, el grandes piernas de acero de mi tío, el formidable tío Agustín. Eso fue en el 32, que batió todos los récords, aunque a él no le importaba eso sino tan sólo correr y correr. Pero las otras veces torció a derecha o izquierda antes del Bragado, aturdido por el campo, y algunos lo vieron y avisaron que el tío iba a los saltos entre las doradas espigas o las oscuras hebras de pasto o las chalas que brillaban como vidrios y azotaban sus duras piernas, espantando liebres y pájaros y cuises, y un día o dos después lo hallaron dormido debajo del álamo carolina, ese que se levanta solitario detrás del campo de Cirigliano y que desde el camino real aparece todo un monte y que para el tío era su única meta reconocida y hasta ella corrió por premio o por mero gusto, acompañado o solo, el día de San Isidro o un día cualquiera mientras le duró, por muchos años, aquel berretín de caballo desbocado.Yo era pibe entonces y veía al tío, joven, como desde una enorme distancia, a través de nieblas y velos, porque yo estaba por ser, no tenía sombra ni casi historia, era tan sólo presente, pequeño, mero estar y ver y sentir a la sombra de los grandes, mi abuelo, ciego por terquedad que un día prometió rezar un millón de padrenuestros porque dijo que se le había aparecido Jesús, carpintero como él, mi padre, que entonces correteaba para el frigorífico La Blanca montado en un fragoroso Ford A o la tía Juana, por siempre joven, que tenía un cuarto para ella sola y una cama muy alta que olía a jazmín y una escupidera de loza que parecía una sopera y un novio que venía todas las tardes a las cinco y se marchaba apenas caían las sombras en el patio de baldosas con la parra de uva chinche y la bomba pie de molino y por supuesto el tío, tío Agustín, ese ansioso caballo de verano. A veces cuando pateo la calle cierro los ojos, y aun sin cerrarlos lo veo pasar entre la gente, al trote con su pantaloncito negro y la camisa de frisa y el número 14 en la espalda, que siempre me falló en la quiniela, lo veo, por ejemplo, trotar a las zancadas por el medio de Corrientes o trasponer de un salto Alem, en dirección al puerto.Yo me suspendo y pienso, casi grito, ¡Ahí va mi tío, hijos de puta! ¡Miren qué lindo loco! Pasa como entonces con la terca y dura mirada clavada en el horizonte, con las narices anchas de viento, cavando el aire con sus largas, muy largas piernas. Después crecí, eché sombra como un árbol y hasta yo mismo participé en La Fondo de las 12 a Bragado, pero no pasé del cementerio. Cuando doblé por el hospital y vi a lo lejos los altos humos de los hornos de ladrillo, algo que, supongo, trastornaba al tío, el cual quería darle alcance a cuanto se ponía al fondo del camino, las sienes me empezaron a temblar y me dolían las encías como si fuese a echar un puñado de dientes. Al llegar al cementerio rodé con un grito entre polvo, sudores y piernas que pasaron zumbando al lado de mi cabeza.El tío, por ese entonces, trabajaba en la carpintería del abuelo, sobre el pasaje Intendente Beltrán, frente a la plaza Gral. Necochea o la Plaza del Mercado donde está hoy la estación de colectivos. Ahora cierro los ojos y me veo en la penumbra del taller con paredes de ladrillo a la vista y un espeso olor a polvo, sillas y elásticos que cuelgan de las vigas y al fondo la mesa de carpintero en la que trabajaba el tío. A veces no recuerdo al tío sino que mi pensamiento se sujeta de un objeto cualquiera y ese objeto cubre casi todo mi día. Hoy, por ejemplo, mientras cruzaba hasta el bar Falucho aguantando el viento que barría la Avenida Santa Fe, me acordé de buenas a primeras de aquella sierra de ingletes o de falsa escuadra que había en una punta de la mesa. El día crece lentamente alrededor de ese objeto, lo rodea como la pulpa de un fruto y el día en todo caso vale nada más que por eso. Aquella sierra que había sido construida en Inglaterra en 1895, que en consecuencia había atravesado el mar embalada cuidadosamente en un cajón de pinotea, me atraía misteriosamente. Era una sierra montada sobre un bastidor, con una empuñadura negra como la de una ametralladora y servía para cortar marcos, escuadras, ángulos, encastres y demás cortes de precisión. La veo ahora mismo en el aire, negra y pulida y, por fuerza, al rato veo en la punta de la empuñadura al tío Agustín. Él se movía silenciosamente de un lado a otro del taller aporreando maderas, reparando vencidos elásticos de cama o reemplazándolos por otros nuevos que estiraba para encajarlos en el armazón en una prensa, especie de potro que giraba con bruscos chirridos metálicos. El tío era de una silenciosa precisión en todo. Yo me maravillaba de que hombre tan silencioso y preciso en sus movimientos produjese a ratos tanto ruido de una vez. Por ejemplo cuando se calzaba un pañuelo negro delante de su aguda nariz y echaba a andar aquella cardadora mecánica que era el supremo orgullo de la mueblería y carpintería El Mercurio. El tío metía la lana apelmazada por un lado y ya mismo salía por el otro en blandos copos que caían lentamente dentro de un corralito de alambre de gallinero. La máquina rechinaba en la punta de las manos del tío. Por aquel tiempo había dejado de correr hasta el álamo carolina, pero después del trabajo emprendía largas caminatas hasta el zanjón o el cementerio o el Prado Español o la quinta de Pastore, o la estación del Pacífico, donde esperaba ver pasar al "Cuyano" que hendía la noche como un carbón encendido aventando sombreros y papeles. Los años lo habían enflaquecido aún más y un día que lo sorprendí inclinado sobre la fabulosa sierra de ingletes le vi brillar las blancas sienes y el emplumado mechón de pelos encanecidos que le caía sobre la frente. Y esa vez sentí verdadero amor por el tío, aquel ansioso caballo del verano que ahora descendía a la carrera la larga cuesta de sus días.Yo, en cambio, trepaba los míos. Esos días me llevaron lejos del pueblo y cuando volví, algún verano después, y entré en el taller penumbroso, el tío levantó la cara por encima de la sierra y me observó con una mansa sonrisa por arriba del armazón de metal de unos lentes. La luz de la tarde penetraba por una claraboya y el tío flotaba, blando y casi transparente, en aquella luz polvorienta. Me preguntó qué tal estaba la ruta 7. Por lo que recuerdo, fue la primera vez que habló conmigo demostrando cierto interés sobre algo concreto. Señal que yo había crecido realmente y ahora era un hombre, al menos para él, que la medida de mi tiempo. Siempre preguntaba sobre caminos. La ruta 7 terminaba de ser reparada entre San Andrés de Giles y Carmen de Areco. Eso lo alegró al tío. Ese mismo año había ido a pie hasta Luján portando el estandarte de la Congregación de San Luis Gonzaga. Me explicó que era cuestión de echarse a andar y no cambiar el paso, vendarse los pies y calzar botines bien armados. Volvió con el Expreso Rojas y recién entonces notó que la ruta estaba levantada en algunos tramos. Fue toda una conversación. Por él me enteré de que el camino entre Chacabuco y Bragado seguía siendo de tierra, pero que ahora le habían puesto la electrificación rural y era probable que en un par de años le echaran encima cemento. Ya no va a ser lo mismo, dijo el tío con tristeza.Seguía haciendo sus largas caminatas, pero ahora se extraviaba cada dos por tres. Una vez lo trajo un vigilante que lo encontró perdido por el Agua Corriente, y otra el viejo Punta que lo cruzó en el camino a Salto, por el almacén de Cattaneo, y él le preguntó dónde quedaba el Tiro Federal y el viejo entendió el Estadio Municipal y como de todas maneras ambos quedaban para el otro lado, lo subió a la jardinera y lo trajo hasta la mueblería.Un día el tío, esto lo supe dos veranos después, ya hombre entero y él más viejo y más flaco, y el camino a Bragado todavía sin asfaltar, fue hasta la farmacia de Marino, al otro lado de la plaza, pero cuando llegó a la Avenida Alsina, que fue asfaltada en el 32, bajo la intendencia de don Esteban Cernuda, la encontró de tierra, como cuando era chico y después mozo y corría ya en la Vuelta del Salado. Los charrés y los sulkys iban y venían por la avenida de tierra y algunos jinetes trotaban entre espumosas nubes de tierra. El tío, flaco y encorvado, vio con algo de sorpresa cómo avanzaba por el medio de la calle un landó descapotado como los de la cochería Grossi Hermanos con la señorita Lombardi en su interior. El coche se detuvo justo enfrente del tío y la señorita Lombardi asomó su cabeza cubierta con una capelina de raso y apuntándole con su sombrilla de seda estampada le preguntó por la abuela Adela que había muerto, si mal no recordaba, seis años atrás. Él se quitó el sombrero, sonrió complacido a la tan señorita y se inclinó hasta que la sombra del carruaje desapareció de su vista. Naturalmente, no cruzó la avenida ni fue hasta la farmacia de Marino porque en aquel tiempo la farmacia no existía todavía. Volvió al taller y el resto del día, hasta que vino la luz de la tarde, se sentó en un rincón, detrás de la mesa de carpintero, entre cajas de herramientas y rollos de elásticos y tablones de pino que olían a resina y pensó en la muy dulce señorita Lombardi que para él, el tiempo le daba la razón, no iba a envejecer nunca. Quizá dentro de unos pocos días, pensó, si se entrenaba un poco, podía volver a correr en La Fondo de las 12 a Bragado.Ya no quedaban campeones y en el tiempo que tardaba ahora cualquier buen fondista de la zona él podía llegar a Bragado saltando sobre un pie. Cuando entró aquel melancólico rayo de luz por la alta claraboya, el tío echó a andar hasta el Prado Español.Días después, al cruzar la plaza, le dio un salto el corazón. Debajo de la pérgola que había sido echada abajo en tiempos de Fresco vio y hasta escuchó a la banda del maestro Marsiletti. La banda tocaba aquel número de fuerza que le hacía temblar las piernas al tío, Tremi gli insani del mio furore, Nabucco, Acto I, y que el maestro Marsiletti tarareaba y por momentos aullaba tratando de imitar a Titta Ruffo. No sólo estaba aquella pérgola, que semejaba una jaula florida, sino que hacia el lado del Palacio Municipal vio brillar entre los oscuros árboles al lago artificial que mandó rellenar el intendente Barcán y en el que el loco Garbarino se zambulló un 25 de mayo. La banda, con el maestro Marsiletti que blandía la batuta y un Avanti que sacudía en la boca al compás de la música, parecía flotar en el aire de la pérgola debajo de una luz amarilla como la que penetraba en la claraboya del taller. Después de Nabucco, tocaron Alegría de la hoguera, una polca-mazurca de Strauss con la cual el maestro Marsiletti parecía remontar un vuelo y la plaza comenzó a poblarse de muchachas y muchachos que en dos hileras giraban por el centro, alrededor de la estatua de San Martín, que de golpe había reemplazado a la pérgola y que en aquel tiempo era pedestre, no ecuestre, según se acostumbra, por razones de economía, pues la partida que votó el Concejo Deliberante no alcanzó para el caballo, lo cual terminó por convertirse en una curiosidad y hasta en una atracción hasta que en tiempo del gobernador Aloé, que era de Chacabuco, le pusieron el caballo y es así como cabalga ahora en el alto cielo de mi pueblo entre las espléndidas copas de los árboles, en dirección a la confitería San Martín, hacia la que apunta un dedo.En eso el tío vio pasar al Cholo Barrios que, según tenía entendido, porque estuvo en el velatorio, se voló la cabeza mientras probaba una escopeta de un caño, calibre 20, vio al Cholo con sus bigotazos renegridos, rancho, polainas blancas y un bastoncito con el pomo de plata que lo saludó con el brazo en alto, muy en su contexto, lustroso caballero el Cholo, gran amigo de violentas farras y fuerte apostador en las cuadreras y reñideros, propietario de un gallo "Ají Seco", apodado Racoto, de origen peruano, que batió a todos los gallos de combate del 36 al 45.Otra vez el tío iba para el Círculo Obrero donde estaba cambiando el esterillado de las sillas y no pudo seguir de la Avenida Alsina, pues se tropezó con la procesión de Nuestra Señora del Carmen, con el padre Doglia debajo del palio y los tanos Minervino y Visiconti tocando la gaita a la cabeza, todos muy de solemnis sobre la calle de tierra mientras las campanas de la iglesia batían a fiesta bien pulsadas por el viejo Santiago, gordas palomas de bronce por el aire limpio de la mañana.El último verano que estuve en el pueblo, este que pasó, fui hasta la vieja casa del abuelo y, como siempre, después de los saludos y los mates penetré en el empolvado taller del fondo. Tardé un rato en acostumbrarme a la penumbra, cegado como entré por el sol del patio, y en aquella momentánea ceguera sentí el tibio olor a maderas y a cola de carpintero y oí el escamoso crujir de las chapas del techo recalentadas por el sol. Cuando mis ojos se fueron acostumbrando a aquel velado y quieto paisaje de objetos sepultados por el polvo descubrí cada cosa en su exacto lugar, como si el tiempo no se hubiese movido y yo tornara de golpe a mi infancia. Allí estaba la tremenda cardadora a motor, la carcomida mesa de carpintero y sobre ella, en un extremo, mi querida sierra de ingletes que apuntaba hacia la puerta. En la prensa había un elástico a medio tender. Aquella suave pero insistente permanencia de las cosas, luego de tantos años y tantos cambios y tanto y tanto, recuperó por un momento ese firme presente de mi infancia, sin sombras ni pesos, errante edad de mi pueblo. De repente sentí un leve raspón junto al tablero de las herramientas y achicando los ojos vi emerger por detrás de la mesa la blanca cabeza del tío que estaba sentado en un banquito. Parecía un viejo pájaro, uno de esos viejos cóndores que con las raídas alas abiertas toman el sol en la jaula del Zoológico. El tío se caló los anteojos que extrajo lentamente de su estuche a presión y me observó en silencio con sus ojos lagañosos, como de vidrio mellado. "¿De quién sos?", preguntó al cabo de un rato con una voz finita. Quería decir de quién era hijo yo, que es lo que se pregunta o como se pregunta a un muchacho cualquiera de los pueblos. Yo dije "El hijo de Pedro Isidro". Él cabeceó y repitió para sí, sin reconocerme, posiblemente sin reconocer siquiera aquel nombre: "Pedro Isidro...". Pedro Isidro es mi padre, su hermano. Se levantó y caminó hasta mí, encorvado. Me echó una afilada mano encima del hombro y preguntó esta vez: "¿De dónde venís, muchacho...?". No preguntó qué tal estaba la ruta 7, ni tampoco supe si por fin habían asfaltado el fabuloso camino a Bragado.Luego supe por la tía Teresa que en esos días se había encontrado en la esquina de la tienda Ciudad de Messina con Pepe Provenzano, que pateaba como siempre la calle vendiendo billetes de lotería y con Pancho Tonelli, ambos bien finados, lo mismo que la tienda, que cerró allá por el 58. Después, cuando trató de volver a la casa no dio con la calle y aunque pasó por enfrente de la puerta, al recorrer el pueblo por tercera vez, no acertó a reconocerla. Por suerte se tropezó en la esquina del Almacén Inglés con el gordo De Nigris, otro muertito, que lo condujo, siempre tan gentil caballero, hasta aquella salteada puerta y se lo devolvió a la tía cuando ya oscurecía.Para Reyes vino la hija de Buenos Aires y el tío se calzó los anteojos y le preguntó de quién era. A partir de ahí empezó a equivocar las puertas y los cuartos y a veces charlaba en los rincones del patio con personajes invisibles. No mucho después, como lo pronosticó la madre Benedicta, ni siquiera reconoció a la tía a la que confundió una vez con Martita Romero, su primer filo, y otra con Filomena Perrone, que fue reina del carnaval del Club Porteño, en el año 38.Acabo de volver del pueblo y por eso pienso tan fuerte en el tío en esta podrida noche de invierno mientras bebo un semillón en el bar Falucho, en Fitz Roy y Luis María Campos. Cuando fui a ver al tío lo encontré acostado en el medio de esa buena cama inglesa con cabezales de bronce y remaches de cobre y elástico de flejes que perteneció a la familia Mediavilla y compró en un remate de Warnes. Tenía puesto un camisón de frisa y un gorrito de lana y de tan flaquito y huesudo se perdía sobre la pila de almohadas. Hace meses que no sale de ahí. Fuera de los límites de esa cama no reconoce nada en el mundo. A eso se ha reducido el suyo, a aquella buena cama inglesa de bronce bien lustrado. Sin embargo, no la pasa tan mal. Siempre tiene algún muertito con el que charlar y por detrás de la barras de bronce ve cosas de hermosa extravagancia, como el corso del año 23 o el Circo Sarrasani, e incluso el día en que el loco Garbarino ganó de tarro La Fondo de las 12 a Bragado.

La balada del alamo carolina

2010-09-27T14:30:00.000-07:00

EN EL PRIMER FIN DE SEMANA DE ESTA PRIMAVERA 2008 TE REGALO ESTA JOYITA: "La balada del álamo Carolina"

Ciruelo de mi puerta, si no volviese yo,
la primavera siempre volverá.
Tú, florece.
Anónimo japonés

Uno piensa que los días de un árbol son todos iguales. Sobre todo si es un árbol viejo. No. Un día de un viejo árbol es un día del mundo.
Este álamo Carolina nació aquí mismo, exactamente, aun¬que el álamo Carolina, por lo que se sabe, viene mediante estaca y éste creció solo, asomó un día sobre esta tierra entre los pastos duros que la cubren como una pelambre, un pastito más, un miserable pastito expuesto a los vientos y al sol y a los bichos.
Y él creyó, por un tiempo, que no iba a ser más que eso hasta que un día notó que sobrepasaba los pastos y cuando el sol vino más fuerte y templó la tierra se hinchó por dentro y se puso rígido y sentía una gran atracción por las alturas, por trepar en dirección al cielo, y hasta sintió que había dentro de él como un camino, aunque todavía no supiese lo que era eso, lo supo recién al año siguiente cuando los pastos quedaron todavía más abajo y detrás de los pastos vio un alambrado y detrás del alambrado vio el camino, que es una especie de árbol recostado sobre la tierra con una rama aquí y otra allá, igual de secas y rugosas en el invierno y que florecen en las puntas para el verano, pues todas rematan en un mechoncito de árboles verdaderos.
Por ahí andan los hombres y el loco viento empujando nubes de polvo. Tam¬bién ya sabía para entonces lo que era una rama porque, después de las lluvias de agosto, sintió que su cuerpo se hinchaba en efecto aquí y allá y una parte de él se quedó ahí, no siguió más arriba, torció a un lado y creció sobre la tierra de costado igual que el camino.
Ahora es un viejo álamo Carolina porque han pasado doce veranos, por lo menos, si no lleva mal la cuenta. Ahora crece más despacio, casi no crece. En primavera echa las hojas en el mismo sitio que estuvieron el otro verano y por arriba brotan unas crestitas de un verde más encarnado que al caer el sol se encienden como por dentro, pero él ahora no pretende más que eso, esa dulce luz del verano que lo recubre como un velo. Y dentro de esa luz está él, el viejo álamo, todo recuerdo. De alguna manera ya estaba así hace doce veranos cuando asomó sobre la tierra y crecer no fue nada más que como pensarse. Sólo que ahora recuerda todo eso, se piensa para atrás, y no nace otro árbol. En eso consiste la vejez. Verde memoria.
Ahora es el comienzo del verano justamente y acaba de revestirse otra vez con todas sus hojas, de manera que como recién están echando el verde más fuerte (son como pequeños árboles cada una) por la tarde, cuando el sol declina y se mete entre las ramas el álamo se enciende como una lámpara verde, y entonces llegan los pájaros que se remueven bulliciosamente entre las hojas buscando dónde pasar la noche y es el momento en que el viejo álamo Carolina recuerda.
A propósito de la noche, los pájaros y el verano. Recuerda, por ejemplo, a propósito de los pájaros, el primero de ellos que se posó sobre la primera rama, que ha quedado allá abajo pero entonces era el punto más alto, ya casi no da hojas y es tan gruesa como un pequeño árbol. En aquel tiempo era su parte más viva y sintió el pájaro sobre su piel, un agitado montoncito de plumas. Descan¬só un rato y luego reemprendió el vuelo. Recién dos veranos después, cuando divisó la primera casa de un hombre y detrás de ella la relampagueante línea del ferrocarril, una montera armó un nido en la horqueta de la última rama. Cortó y anudó ramitas pacientemente y así el álamo se convirtió en una casa, supo lo que era ser una casa, el alma que tiene una casa, como antes supo del camino y del alma del camino, ese ancho árbol floreci¬do de sueños. El nido se columpiaba al extremo de la rama y él, aunque gustaba del loco viento de la tarde, procuraba no agi¬tarse mucho por ese lado, le dio todo el cobijo que pudo, echó para allí más hojas que otras veces.
Al final del verano los pichones saltaron del nido y los sintió desplazarse temblorosos sobre la rama con sus delgadas patitas, tomar impulso una y otra vez y por fin lanzarse y caer en el aire como una hoja. Un árbol en verano es casi un pájaro. Se recubre de crocantes plumas que agita con el viento y sube, con sólo desearlo, desde el fondo de la tierra hasta la punta más alta, salta de una rama a otra todo pajarito, ave de madera en su verde jaula de fronda.
Ese verano fue el mismo del ferrocarril. Antes viene la casa. No vio la casa por completo, ni siquiera cuando, años después, trepó mucho más alto, sino lo que ve ahora mismo desde el brote más empinado, un techo de chapas que se inflama con el sol y una chimenea blanca que al atardecer lanza un penacho de humo. A veces el viento trae algunas voces.
Con todo él ha llegado hasta la casa en alguna forma, a través de las hojas de otoño que arrastra el viento. Con sus viejos ojos amarillos ha visto la casa aun por dentro, ha visto al hombre, flaco y duro con la piel resquebrajada como la corteza de las primeras ramas, la mujer que huele a humo de madera, un par de chicos silenciosos con el pelo alborotado como los plumones de un pichón de montera.
Con sus viejas manos amarillas ha golpeado la puerta de tablas quebradas, ha acariciado las des¬cascaradas paredes de adobe encalado, y mano y ojo y amarillas alas de otoño ha corrido delante de la escoba de maíz de Guinea y trepado nuevamente al cielo en el humo oloroso de una fogata que anuncia el frío, el tiempo dormido del árbol y la tierra.
El ferrocarril pasa por detrás de la casa pero hubo de trepar hasta el otro verano, cuando volvieron las hojas y los pájaros, para entrever el brillo furtivo de las vías cortando a trechos la tierra. Ya había sentido el ruido, ese oscuro tumulto que agitaba el suelo porque el árbol crecía tanto por arriba como por debajo. Por debajo era un árbol húmedo de largas y húmedas ramas nacaradas que penetraban en la tibia noche de la tierra.
Por ahí vivía y sentía el árbol principalmente, por ahí su día era un día del mundo, así de ancho y profundo, porque la tierra que palpitaba debajo de él le enviaba toda clase de señales, era un fresco cuerpo lleno de vida que respiraba dulcemente bajo las hojas y el pasto y sostenía cuanto hay en este mundo, incluso a otros árboles con los cuales el viejo álamo Carolina se comunicaba a través de aquel húmedo corazón.
Al este, por donde nace el sol, había un bosque. Lo divisó una mañana con sus ojos verdes más altos y todas sus hojas temblaron con un brillo de escamas. Era un árbol más grande, el más grande y formidable de todos. Al caer la tarde, con el sol cruzado barriendo oblicuamente los pastos que parecían mansas llamitas, los ár¬boles aquellos ardieron como un gran fuego. Por la noche, el álamo apuntó una de sus delgadas ramas subterráneas en aque¬lla dirección y recibió la respuesta. No era un árbol más grande, era un bosque, es decir, un montón de ellos, tierra emplumada, alta y rumorosa hermandad.
¿Por qué no estaba él allí? ¿Por qué había nacido solitario? ¿Acaso él no era como un resumen del bosque, cada rama un árbol? Todas estas preguntas le respondió el bosque, sus herma¬nos, noche a noche. Esta y muchas otras porque a medida que se ponía viejo, en medio de aquella soledad, se llenaba de tantas preguntas como de pájaros a la tardecita. Los árboles no duer¬men propiamente, se adormecen, sobre todo en invierno cuando las altas estrellas se deslizan por sus ramas peladas como frías gotas de rocío. Es entonces cuando sienten con más fuerza todas aquellas voces y señales de la tierra.
Los animales de la noche salen de sus madrigueras y roen la oscuridad, un pájaro desvela¬do vuela hacia la luz de una casa, un bulto negro trota por el camino, los grillos vibran entre los pastos como cuerdas de cristal, un perro aúlla en la lejanía, el hombre se da vuelta en la cama y piensa cuántas fanegas dará el cuadro de trigo.
En este mismo momento, en esta noche tan quieta, la semilla está trabajando ahí abajo, el árbol la siente germinar, siente su pequeño esfuerzo, cómo se hincha y se despliega y recorre, pulgada por pulgada, el mismo camino que ha trazado el deseo del hombre, que ha vuelto a dormirse y sueña con una suave marea de espigas amarillas.
Y fue por ahí, por la tierra, que el árbol tuvo noticias del ferrocarril cuando un día sintió ese tumulto que subió por sus raíces. Tiempo después, luego de divisar la morada del hombre, vio por fin aquella alocada y ruidosa casa que con chimenea y todo corría sobre la tierra, y supo por ella que además de los pájaros gran parte de cuanto vive se mueve de un lado a otro y el viejo álamo, que entonces no era tan viejo pero sí árbol com¬pleto, sintió por primera vez el dolor de su fijeza.
Él sólo podía ir hacia arriba trazando un corto camino en el cielo y al co¬mienzo del otoño volar en figura según el viento en la trama de sus hojas. En cierto momento, después de la casa, el tren se transportaba entre sus ramas y a veces el penacho de humo llegaba hasta el mismo álamo. Esto dependía del viento, del cual, por instrucción de los pájaros, el viejo álamo había apren¬dido a extraer otros muchos sucesos. Según soplase, él agitaba sus hojas como verdes plumas y simulaba temblorosos vue¬los.
El viento subía y bajaba en frescas turbonadas por dentro de aquella jaula vegetal provocando, de acuerdo a la disposición del follaje, murmullos y silbidos que complacían al árbol mú¬sico.
Todo esto se aprende con los años, un verano tras otro, y luego para el árbol son materia de recuerdo en el invierno. El invierno comienza para él con la caída de la primera hoja. Un poco antes nota que se le adormecen las ramas más viejas y después el sueño avanza hacia adentro aunque nunca llega al corazón del árbol. En eso siente un tironcito y la primera hoja planea sobre el suelo. Así empieza.
Después cae el resto y el viento las revuelve, las dispersa, corren y se entremezclan con las hojas de otros árboles, cuando el viejo álamo Carolina ya se ha adormecido y piensa quietamente en el luminoso verano que, de algún modo, ya está en camino a través de la tierra, por el tibio surco de su savia. La lluvia oscurece sus ramas y la escarcha las abrillanta como si fuesen de almendra. Algunas se quiebran con los vientos y el árbol se despabila por un momento, siente en todo su cuerpo esa pequeña muerte aunque él todavía se sostiene, sabe que perdurará otros veranos.
Hasta que allá por septiembre memoria y suceso se juntan en el tiempo y un dulce cosquilleo sube desde la oscuridad de la tierra, reanima su piel, desentumece las ramas y el viejo álamo Carolina se brota nuevamente de verdes ampollas. El aire ahora es más tibio y el hombre, al que observa desde el brote más alto, recorre el campo y espía las crestitas verdes que acaban de aparecer sobre la tierra.
Para mediados de octubre el viejo álamo está otra vez recubierto de firmes y oscuras hojas que brillan con el sol cuando la brisa las agita a la caída de la tarde. El sol para este tiempo es más firme y proyecta sobre el suelo la enorme sombra del árbol.
Fue en este verano, cuando el sol estaba bien alto y la sombra era más negra, que el hombre se acercó por fin hasta el árbol. Él lo vio venir a través del campo, negro y preciso sobre el caballo sudoroso. El hombre bajó del caballo y penetró en la sombra. Se quitó el sombrero cubierto de tierra, después de mirar hacia arriba y aspirar el fresco que se descolgaba de las ramas, y se quitó el sudor de la frente con la manga de la camisa.
Después el hombre, que parecía tan viejo como el viejo álamo Carolina, se sentó al pie del árbol y se recostó contra el tronco. Al rato el hombre se durmió y soñó que era un árbol

Esta bella página no me pertenece pero si me enternece. Fue escrita por Haroldo Conti, nacido cerca de un álamo Carolina en los deslindes de Chacabuco y Bragado, y muerto en épocas oscuras en las mazmorras de la ESMA. Soy futbolero y basicamente soy y moriré hincha de San Lorenzo de Almagro. A Conti lo descubrí y me deslumbró cuando en un programa radial para futboleros, el locutor Alejandro Apo leyó su cuento "Las doce a Bragado" una bella metáfora donde Conti evocaba a su tío Agustín, fondista famoso en la carrera pedestre de la zona que nunca llegaba a la meta porque se perdía en las lejanías siguiendo la sombra a la distancia del álamo Carolina.

Evaristo es nuestro

2010-09-24T19:59:00.000-07:00

Un periodista de raza aunque no le guste a algunos

Evaristo Monti, pese a que no le guste a los mediocres escribas analfabetos y los ígnaros de todo saber movileros modernos, es el más grande!!! Hijo periodístico del gordo Petrone, aquel que se formó en Critica, enseñó a muchos en el diario Rosario lo que es en realidad un periodista. Un periodista no es lo que el vulgo profano y muchos aprendices de periodistas entienden que debe ser, esto es, alguien por arriba de las facciones y de los poderes estaduales, que por mera demagógica ganas de hacerse el simpático, resuelve los problemas que son incumbencia del Estado. Nombré al gordo Petrone y a Crítica. Me viene a la memoria esta escena: Natalio Botana recibe a un compatriota (Natalio era oriental como Julio Sosa, pero mas pulcro que el varón del tango ), bueno, Botana recibe a Pablo Sueiras, y lo prueba diciendole: -"escriba sobre Dios", y Sueiras le responde: -"¿a favor o en contra?" !eso es ser un periodista! dice entonces Botana...bueno, Evaristo es eso: un periodista, ni más ni menos. Que no es poco, en estos tiempos donde la vulgaridad y la falta de erudición es moneda corriente, y donde se extraña en las mañanas radiales rosarinas la presencia a primera hora de alguien que no tuvo verguenza en reconocerse como discípulo de Evaristo, me refiero al gran Nacho Suriani. Somos muchos los que pensamos igual al gran narigon de Roldán (dicho con el respeto del afecto como el me decia cuervo o gordo) en relación a usted, maestro de periodistas, aun de aquellos que lo niegan. ¿Porque lo niegan? Porque usted Evaristo tuvo la habilidad de interpretar la pregunta formulada por Natalio Botana a Sueiras. Usted no es ni "angel" ni "demonio", sino un formulador crítico de la realidad que sabe que esta (al igual que Dios) puede ser relatada a favor o en contra. Mi gran amigo Carlos Mori lee diariamente sus ingredientes para el aperitivo en el mediodía de Radio Latina. !Que dupla! Un notable periodista y una voz notable.